Opiniones de Alexander Vórtice

LA HORA MÁS AMARGA

2012-02-28T14:47:00.000-08:00

Si algo va creciendo de manera sudorosa a medida que el apuro económico se adentra en los corazones de la amplia mayoría de individuos, es la falta de honradez. Ser honrado tal y como anda el mundo, equivale a ser un hombre escogido de entre cien mil, y no sólo hay falta de algo tan básico en los movimientos del día a día, sino también en lo más alto: Caso Urdangarin, Gürtell, Campeón, Palma Arena…, y un etcétera tan largo y patético que da pena y aversión el ser consciente de los tejemanejes de los poderosos, de esas personas que –supuestamente- tienen el deber de dar ejemplo de rectitud, disciplina y honradez. ¿Qué tendrían que pensar las nuevas generaciones al observar todos y cada uno de los casos de corrupción que salpican la piel de toro, piel corroída de un país aparentemente equitativo, justo y, ante todo, democrático? ¿Cómo se pueden tomar este tipo de iniquidades personas humildes que no poseen cartera para llegar a fin de mes, personas mangoneadas por el poder de los bancos, esas mismas entidades a las que se les inyecta millones de euros para que no se pongan chulos, porque si lo hacen, la cosa –al parecer- aún estaría más desgastada? ¿Cómo se le puede explicar a una persona que decide ser honesto, eficaz y sincero que estas cualidades no son válidas para alcanzar un puesto de trabajo, ya que el patrón busca lo contrario, ya que la hipocresía llama a la hipocresía, y se retroalimentan? Aún así, “toda persona honrada prefiere perder el honor antes que la conciencia” (Montaigne), aunque la conciencia social, hoy más que nunca, esté de capa caída, con los calzones por los tobillos y la mirada perdida a causa de la absenta que nos hace beber la inmoralidad. Yo no sé dónde anida la honradez que se perdió, la que aún se está perdiendo; lo que sí sé es que debe volver cuando antes para darle sentido al sin sentido que estamos sobrellevando; así como sé que sería bueno que los dirigentes políticos pusieran en nómina para sacar al país de la crisis a poetas y filósofos, ese tipo de personas que residen en la cuna del olvido, pero que serían muy eficaces a la hora de darle prestigio a las diversas Instituciones que “dirigen” esta nación de molletes corroídos por la gula de los buitres. Porque puede que ahora no nos importe tener que dar explicaciones a la hora de malversar, estafar o ningunear a nuestro vecino, mas, tal y como aclaraba el gran poeta Pablo Neruda: “Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y esa, sólo esa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas”. Y si creemos que la dicha hora va a ser amarga, no estaría de más ir haciendo acto de conciencia.

OCULTISMO TELEVISIVO

2012-02-14T12:34:00.000-08:00

Algo está fallando y punza: cada día se cree menos en Dios y, con todo, va en aumento el número de personas que creen a ciegas en supercherías. Sólo tenemos que prestar atención a los programas nocturnos en innumerables cadenas de televisión donde aparecen “seres iluminados” salidos de las manos candentes de deidades hechas a imagen y semejanza de las tarjetas de crédito (o débito). Estos tipos –y tipas- aprovechando la desmoralización que causa la crisis no se cortan un pelo a la hora de hablar de sus súper poderes, con los cuales ayudarán a aquella persona que llame y ruegue, con la mayor fe posible, un trabajo para el pobre chaval que lleva 3 años en paro o para que la pareja que nos dejó regrese a nuestros brazos. Todo esto, hay que indicarlo, aderezado con rogativas a la diosa Fucsia, regente del tercer triángulo de Tauro, la cual es amiga de que se le hagan sacrificios en forma de llamadas cuyo coste oscile entre 1,50 y 1,80 euros el minuto. Algunos de estos grandes sabedores del mamporro que está por venir, todavía poseen el decoro de echarte las cartas, chupar huesos de simio, fumigar tu aura con fragancias o visionar una bola de cristal. Los que me sorprenden son aquellos que gracias a un wifi ultra sensorial, y poniendo cara de constipado, conectan con tu tía abuela de Cuenca, la cual murió de asombro hace nada menos que 20 años, y gracias a la sabiduría post mortem de la susodicha, te contestan a preguntas incontestables. Y esto me indigna, oiga. ¿Dónde han quedado aquellos videntes que te birlaban los ahorros al igual que estos pero que, al menos, le echaban un poco el rollo al asunto barajando cartas, lanzando runas en una urna o agarrando un péndulo para girarlo y girarlo encima de un papel donde previamente han escrito tu nombre, apellidos, signo del zodíaco y color preferido? Tan alicaído está nuestro ánimo que estamos dispuestos a llamar a un fulano con túnica negra para preguntarle cómo ve la situación, a lo que él contestará sin titubear: “Todo va a salir bien, cariño mío, amor, querubín, que yo poseo el poder de Ali Baba y si te digo que encuentras empleo en menos de 19 días, no tienes por qué dudar, amor, delicia, caramelo…” Estamos que se nos arruga la próstata a causa de tantas hijoputeces. Pero, pese a la risotada del tema, no estaría de más que el Estamento pertinente tomase cartas en el asunto, ya que después de 19 días, auguro que estas personas que se ven indefensas ante un mundo corrupto y sin respeto, lo único que van a recibir es una factura de teléfono angustiosa, puesto que, tal y como aseveraba Baruch Spinoza: “La causa que hace surgir, que conserva y que fomenta la superstición es, pues, el miedo”; y de miedos nos hallamos cercados.

2012-02-11T11:53:00.000-08:00

"Hay mucha gente en el mundo, pero todavía hay más rostros, pues cada uno tiene varios".

Rainer María Rilke

1875-1926.

LO USUAL

2012-02-09T04:44:00.000-08:00

En lugares remotos, más allá de lo conocido y de las palabras que no dicen nada, se encuentra un terreno apto para dejar a un lado el aprieto monetario y/o moral, los congresos de socialistas malhumorados y las repetitivas informaciones de que el mundo está a un paso de volar por los aires. Acercándonos a la verdadera realidad nos encontramos con la libertad de lo que no está bien visto por la inmensa mayoría, que son minoría a la hora de trabajar por un mundo mejor. Lejos del bucle insatisfecho donde residimos sale a la luz el proverbio de los indios Cree: “Cuando el último árbol sea cortado, el último río envenenado, el último pez pescado, sólo entonces el hombre descubrirá que el dinero no se come”. Lejos, tan lejos como lo deseemos, habitan las reglas de un mundo mejor, hecho a imagen y semejanza de la paz que tanto ansiamos, de la justicia que anhela ser vista y oída por los más débiles, por los ajusticiados injustamente a causa de las soberbias de unos pocos privilegiados a los que no les importa ver a desfavorecidos viviendo entre contenedores. Más allá de lo establecido conversan apaciblemente hombres y mujeres con pensamientos dispares, con credos distintos, pero con algo común llamado respeto. Aparte de lo señalado por las manos infames, Samuel Johnson nos dice que “es necesario esperar, aunque la esperanza haya de verse siempre frustrada, pues la esperanza misma constituye una dicha, y sus fracasos, por frecuentes que sean, son menos horribles que su extinción”, y Dominique Pire asevera que “existe una tentación extremadamente sutil y peligrosa de confundir la paz con la simple ausencia de guerra, como estar tentados de confundir la salud con la ausencia de enfermedad, o la libertad con el no estar preso.

La terminología es a veces engañosa. Por ejemplo, la expresión "coexistencia pacífica" significa ausencia de guerra y no verdadera paz”; y ambos personajes están en lo cierto, ya que el ser humano sin paz ni esperanza se transforma, ineludiblemente, en una muesca egocéntrica y desaconsejada, ya que se engaña a sí mismo y a los que le acompañan en el trayecto existencial. Así pues, creo que queda claro que no siempre lo usual es lo mejor, no siempre lo correcto es más favorable, no siempre la verdad que se nos presenta es veraz; y al asumir esto deberíamos tener en cuenta que “la falsedad tiene alas y vuela, y la verdad la sigue arrastrándose, de modo que cuando las gentes se dan cuenta del engaño ya es demasiado tarde”.

CAMINAR BOCA ABAJO

2012-01-31T12:50:00.000-08:00

Por ventura me levanto atolondrado, así como aturde el amor de una suegra marimandona, o las amistades atronadoras de cantina. Me contemplo malamente frente al espejo buscando el pensamiento apropiado que me lleve a hacia un penetrante trocito de coherencia. Al no hallarlo, decido salir a la calle con mi compañera, la soledad (“suelen decir que el hombre que apetece soledad tiene mucho de dios o de bestia”, indicaba Mateo Alemán). Varios exaltados corren calle abajo en busca y captura del penúltimo chupinazo de alcohol en vena. Decido, pues, al ver como el ser humano se convierte en una especie de aquelarre organizado por cadáveres y rogativas acabadas, caminar boca abajo con el fin de no resaltar. Ahora sí que me siento plenamente aceptado por mi entorno, por las momias embobadas que me cercan. De esa guisa entro en un local iluminado por las luces de la apariencia. Al fondo un grupillo de seres deslucidos me saludan eufóricos. Me invitan a unas copas y me ruegan que me pase por allí cuando quiera. No les preocupa que yo sea un tipo que pasa por la vida caminando boca abajo, un individuo al que no le llega la sangre a la cabeza, pero sí la bilis a las rodillas. Decido salir de aquel antro al cabo de un rato entre gritos de “ole tus huevos, tu talante y tal”. Me cuesta caminar. Por momentos incluso considero la opción de tirarme cara adelante aunque el golpe sea excesivamente doloroso. Aún así aguanto. Tengo que intentar ser como los demás, esos a los que hace un rato, frente al espejo, los bautizaba como “ganado”. Así que continúo transitando boca abajo, con cualidades de tipo duro que no da su brazo a torcer.
Giro la esquina y el mareo va en aumento. Creo que voy a vomitar obscenidades. Pienso cómo diablos hará el resto de los mortales para avanzar todos los días de esta manera… Ni idea. Tal vez se apoyen en los demás y punto. Freno en seco y casi me caigo. Las gotas de sudor se me están metiendo en los ojos y reconozco que más pronto que tarde me la voy a pegar. Entonces rememoro las palabras de Gandhi: “Mucha gente, especialmente la ignorante, desea castigarte por decir la verdad, por ser correcto, por ser tú. Nunca te disculpes por ser correcto, o por estar años por delante de tu tiempo. Si estás en lo cierto y lo sabes, que hable tu razón. Incluso si eres una minoría de uno solo, la verdad sigue siendo la verdad”. Así es que me incorporo. La sangre vuelve a mi cabeza poco a poco. Saco un cigarro del bolsillo y lo enciendo al tiempo que la gente pasa sin prestar atención a mi erguimiento. A la sazón el humo del cigarro se pierde ante la indiferencia de mis semejantes. Y me siento bien conmigo mismo, ya que está bien tomarse la vida en serio, pero mucho mejor es no hacerlo.

LUCES Y SOMBRAS

2012-01-24T13:10:00.000-08:00

Entre luces y sombras reside la auténtica imagen de la infinitud que tanto ansiamos desde que el hombre posee agudeza y ansias de alcanzar la perpetuidad. La oscuridad es un hábitat donde moran los más indecorosos y despreciables actos del ser humano. La oscuridad anhela abrazarnos con sus uñas de apático argento y sus dientes amarillentos; la oscuridad está en todos nosotros: en ocasiones nos envuelve sin remedio, y el sabio tropieza a consecuencia de ella, y el ignorante permanece hipnotizado bajo su efecto oscurantista. De luces y sombras está formado el universo interior del ser humano, también lo está todo aquello que le envuelve a lo largo de sus años trascendentales. Y, pese a lo que digan los profetas de lo adverso, los hombres honestos son los únicos que no le temen a la luz ni a la oscuridad, ya que confían en la verdad para caminar y superar los obstáculos de un mundo lánguido. Es cuestión de esencia el acabar en los brazos de las sombras o de la luminiscencia. Para quienes ansían ver con claridad, hay luz suficiente, existe esperanza y caminos providenciales. Para los que asumen un arte contrario, la oscuridad es alimento inquebrantable, perseverante y poderoso. Yo suelo encender luces a medianoche con el fin de disipar confusiones y dudas, ardores de estómago propios y ajenos, y fingimientos dispuestos a recocerme la mente, el cuerpo y el espíritu que, día a día, intentan basar sus actos en la más común de las indulgencias. Y hablando de negruras, deberíamos ser conscientes, hoy más que nunca, que hasta la llama más pequeña es digna de ser vivida y visualizada; incluso el llanto más incongruente es escuchado por alguna oreja, hasta el pedrusco más duro puede llegar a ser engullido por las gotas penetrantes de la constancia. “Recordad que el hombre permanece en el rincón de la oscuridad por temor a que la luz de la verdad le deje ver cosas que derrumbarían sus conjeturas”, certificaba J.J. Benítez. “En el majestuoso conjunto de la creación, nada hay que me conmueva tan hondamente, que acaricie mi espíritu y dé vuelo desusado a mi fantasía como la luz apacible y desmayada de la luna”, poetizaba Gustavo Adolfo Bécquer, al tiempo que lograba hacer indestructible, mediante su genialidad, algo tan sempiterno y simple como el rayo resplandeciente de la luna. La luz emociona, seduce, halaga asombrosamente hasta a los seres más turbios y fracasados. Porque si existen sombras es, evidentemente, porque hay una luz cercana que permite que éstas puedan hallarse.

EL OFICIO DE VIVIR

2012-01-16T16:06:00.000-08:00

Ser hombre radica en transformar una experiencia en conciencia. El hombre que pasa por la vida únicamente por el hecho de estar, dejando a un lado el acto de ser hombre, bien pudiera no haber nacido, ya que estar por estar, es siempre un fallecimiento prematuro. El hombre se eleva y se mantiene por la inteligencia, pero no es realmente hombre si no se deja llevar por los sentimientos salidos de su corazón. Abrimos puertas y observamos cómo los años pasan como dagas peleonas sobre nuestras cabezas de cánticos maltrechos y esperanzas inquebrantables, y no es tarea fácil para el hombre que anhela ser ecuánime apurar la penúltima copa existencial y no quitar ojo al montículo de necedades y falsos ofrecimientos que nos van prometiendo para –al parecer- salir de una crisis que ya hace tiempo ha dejado de ser económica, para convertirse en algo puramente moral, por falta de sensibilidad y de buenas maneras. Observamos cómo van cayendo los buenos hombres que jamás desearon amarguras al prójimo, al tiempo que recogemos del suelo los momentos que son inquietud de siglos, de humanidad carcomida por la falta de sueños y apego mutuo. Abrimos con sigilo las portezuelas de la existencia y no sabemos con exactitud si somos o dejamos de ser, si vamos o venimos, si la realidad es un sueño, o viceversa…, y aún así estamos presentes en un mundo que posiblemente no merezcamos por su perfección, por su inmensidad de milenios cumplidos, por su respeto a sí mismo.
Yo no sabría decir qué demonios es lo que ambiciona el ser humano para ser realmente humano, desconozco de dónde ha salido esta raza que tanto puede defecar sobre sus orgullosas cabezas como disfrutar de preciosísimas sinfonías compuestas gracias a la energía de lo misericordioso y la eficacia de los sentimientos más nobles. “Los hombres siempre son malos cuando no les obliga a ser buenos la necesidad”, aseguraba Maquiavelo, afirmación que no ambiciono hacer mía, ya que rompería parte de mi credo y de mi certidumbre, aunque, debo reconocer que hay días en los que dicha afirmación se queda corta, ya que “ser o no ser” no importa tanto como “estar”, cueste lo que cueste y caiga quien caiga, si bien para ello tengamos que vender a un hermano de sangre o a nuestra queridísima madre. En el momento en que el hombre acepte su fugacidad y sepa que pese a esta limitación su grandeza pervive, caerá en la cuenta de que la vida no es tal por el simple hecho de vivirla, sino por el hecho de haberla sabido vivir con fidelidad, comprensión y clemencia; ya que, como indicaba Ernesto Sábato: “La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse”.

PROHIBIDO MORIR

2012-01-09T13:39:00.000-08:00

Si algo nos ha ido inculcando esta sociedad de consumo voraz, llena de fatigas mercantilistas y anhelos abobados a causa del gas mostaza, es la idea de hacernos creer que la muerte no existe. En vez de fomentar libertades para el individuo, los gobernantes nos quieren vender una supuesta seguridad que haga que pensemos que jamás llegará el día en que nuestro cuerpo sea recomido por los gusanos y los afeamientos, y nuestro espíritu vaya a parar a las manos lustrosas de la infinitud y las reminiscencias de lo inimaginable. Morir no está de moda por mucho que los góticos se partan el pecho en reivindicar tal “evento”. No nos permiten morir aunque vivamos en una sociedad que tiende a la inmolación y al desapego. La muerte vende poco o nada porque carece de glamur y buenas maneras, por tanto, mejor es adiestrarla a base de indiferencia y persuadir por todos los medios a la ciudadanía de que no es más que un cuento chino, un rumor basado en hechos casi reales y poco más. Me aclaraba el asunto mi cómplice de charlas, Nardo, al decirme: “La sociedad actual nos hace pensar que se mueren los otros, nosotros no”; y muy debilitada y equivocada debe estar una sociedad así, que detesta y aparta de nuestros actos y pensamientos algo tan natural e ineludible como el fallecimiento. Cabe esperar que dentro de poco nos encontremos en los hospitales y en los tanatorios con carteles en letras rojas que recen: “Prohibido morir: Usted tiene mejores cosas que hacer”.

Evidentemente. Mejor es pensar en cómo diablos vamos a pagar la hipoteca a 50 años, cómo llegar a fin de mes sin vociferar angustias y verter lágrimas, cómo mantenernos cuerdos al ser conocedores de que el colesterol nos obstruye calladamente las arterias, al tiempo que la ansiedad nos desgaja las pupilas y nos provoca taquicardias que van y vienen, y las 16 horas de curro diario hacen que padezcamos un dolor de espalda digno de ser encerrado en la legendaria Caja de Pandora. No nos permiten morir porque no hay tiempo para ello, porque hay muchas deudas que pagar. Nuestro mejor cometido es el de ser productivos sin rechistar, sin criticar las condiciones, llegar a casa acongojados, ponernos durante una hora delante de la caja tonta para apreciar los nuevos problemillas de La Esteban, y enseguida acostarnos al lado de nuestra impávida pareja. Posiblemente seamos, hoy más que nunca, burros de carga que se creen libres y cumplidamente saludables, cuando no somos más que abatidos mortales ávidos de descanso eterno.

VAI FRÍO

2012-01-05T10:54:00.000-08:00

Chega xaneiro – sempre o fai- con ilusións de poemas vellos, recortes presupostarios e unha crise que, por moito que a golpeemos coas nosas mans trementes, non nos deixa respirar profundamente nin vivir en paz. Vai frío, un frío intenso que fai que os corpos sexan por momentos corpos mortos que fican alén do entendemento cotiá. O poeta do mar, Manoel Antonio, deixaba constancia de tal sentimento ao escribir: “Fume de pipa, saudade/ noite, silenzo, frío/ E ficamos nós sós/ Sen o mar e sen o barco/ nós”. Seica así ficamos nestes tempos de egos orgullosos e permanentes: sós estamos en nós mesmos, sen ter en conta que o frío interior e o maior dos fríos existentes, o maior dos pecados cun mesmo e coa a xente que nos rodea. Vai frío agora que Rajoy comeza a gobernar este país apoucado, falto de esperanzas e ánimos cheos de ideais común, por e para todos.

As persoas móstranse ariscas cando a xeada existencial rela vorazmente as súas carteiras, esquecéndoselle que non todo o monetario rexe o mundo nin os seus feitos vindeiros. Vai frío cando a mentira habita mas mans espidas dunha sociedade a piques de facer súa a bandeira da tolemia inmensa; vai frío cando non somos capaces de agarimar o futuro incerto con verbas de esperanza penetrante. Os remorsos fican preto do meu corazón de xeo e néboa, de pan morno e xiada adormecedora. Aí fóra as cruces dos mortais intentan agarimar as inquedanzas dos nenos que aínda viven no espazo sen reloxos ordinarios nin problemas demasiado cotiáns. Vai frío. O inverno sempre é unha porta que desexa mostrarnos espíritos ledos que habitaron máis aló da conciencia inexperta e do estado de fraqueza. Collo mansamente coas miñas mans a taciña de café con xeo e decido ler a derradeira lenda escrita con sentimentos de cadaleito permanente: “Hai vida despois vida. Posúo unha dor na miña cabeza que asegura que todo o que escoito son cantos de serea, e que dentro do meu maxín reside o corvo que devora lentamente a maxia das palabras que non nos atrevemos a dicir”. Alguén golpea coa súa corrompida conciencia na ventá do porvir, ao tempo que percibo afastados sons enlouquecedores. Deseguida penso no que nos queda por vivir, penso en todo o que non fixemos por medo ao que dirán, á eternidade que berra verdades contundentes cando o inverno regresa para quedar. Vai frío e a cidade de pedra anhela soñar coa chegada de tempos máis propicios.

AÑO 2012: ¿Punto y Final?

2011-12-27T12:05:00.000-08:00

Los profetas post modernos acicalan sus barbas y lavan sus taparrabos para clamar en las plazas de los pueblos que ahora sí que sí, que el año venidero se acaba –por fin- lo que se daba. El año 2012 vocea mensajes de cambio, de catarsis, de liberación mental. Algunos aseguran que será un meteorito de 7 colas el que nos mandará al otro barrio y otros, los más especializados en la materia, que será una invasión extraterrestre la que nos hará añicos la absurda esperanza de continuar con nuestras monotonías. No son pocos los que han profetizado el fin con mayúsculas, aunque yo siempre me lleve una decepción con este tipo de cuestiones: nos prometen un Armagedón año tras año y, para los nihilistas que habitamos entre las sombras de la desorganización, no es más que un tripi esperanzador con malísimos efectos secundarios. Pero el destino nunca carece de ironía, y por eso estoy seguro de que el día del Juicio Final, a eso de las 23.47, me sentiré bien conmigo mismo, incluso fardaré de autoestima. A esa hora fatal mi incredulidad y desgobierno interior se habrán convertido en un vergel de acertados pensamientos que me harán ver a los que me rodean con sumo ardor fraterno. Estoy convencido que el día en que todos seremos juzgados a base de palos, azufre y escupitajos en los ojos, mis padres sonreirán plácidamente al observar como su hijo decide dejar de lado los versos, la pipa mata gnomos y el humo retórico. En el momento en que Dios nos envíe la mayor catástrofe jamás imaginada por una mente humana, tendré suerte en el bingo, me nacerá pelo donde antaño ya habitaba, los que me odian me regalarán bombones y me dirán con rostro de lerdos incomibles: “lo sentimos, nos comportamos como unos malditos bastardos”.

Ese fatídico día me giñarán el ojo los arcanos y la vecina del quinto, veré en la calle como los banqueros le piden perdón a los sin techo, podré hablar de mi libro y el insomnio me dejará de lado por una noche para molestar sin cesar al peor de mis enemigos. El día que pase esto que les he nombrado llegará el fin de todos y de todo, ya que la Ley de Murphy es una forma de calibrar las idas y venidas del porvenir, y el destino (indecente señor con corbata de seda y pantalones pitillo) con tal de no suministrarme lo que ambiciono es capaz de iniciar la cuenta atrás, y por otra parte, sería penoso que el ser humano supiera que el Apocalipsis cae justamente el 21 de diciembre del año 2012, y no intentase mejorar al menos un poco este mundo tan indigno y menospreciante. No obstante, tal y como exponía el actor Peter Alexander Ustinov: “La última voz audible antes de la explosión del mundo será la de un experto que diga: es técnicamente imposible”; y a la sazón se chamuscarán nuestras almas…

RUMORES

2011-12-13T06:12:00.000-08:00

Vivimos tiempos quisquillosos, idóneos para que los murmullos creados y desarrollados para criticar a nuestros semejantes y a nosotros mismos se propaguen como la pólvora o como un virus recién emergido del averno. Los rumores son un arma de doble filo que se utilizan para menospreciar, humillar y rechazar a las personas. Este peculiar síntoma de pobreza humana nace entre las manos de la apariencia y la imbecilidad social; se difunde de manera radical, sobre todo en los aledaños de las iglesias, en los corrillos de los tanatorios y en los parlamentos de las peluquerías. El rumor casi nunca llega a morir, ya que la perpetua iniquidad de las personas hace que se generalice de manera atroz gracias a las malas lenguas, la hostilidad y el aburrimiento. Los rumores son hechos por enemigos, extendidos por tontos y aceptados por idiotas. Cuando reconocemos como verdadero algo que no sabemos si lo es y a su vez lo difundimos, quizás sea porque en nuestro yo más profundo habitan unas ansias oscurísimas de intentar fomentar la perversidad.
A mí, personalmente, me han llegado a relatar hechos extraordinarios de personas normales y corrientes: que si a Fulano se le acentuaban los colmillos las noches de luna llena y gracias a ello le chupaba la sangre y la cartera a sus vecinos, que si a Mengano le salían rayos Z y X por el culo y centellas de mil colores por los ojos… Esto no deja de ser un tanto gracioso, a la vez que violento y barriobajero. "El hombre es en el fondo un animal salvaje y terrible. Le conocemos solamente tal como ha sido domesticado y educado por lo que llamamos civilización. De ahí que nos alarmemos cuando alguna vez sale a luz su verdadera naturaleza. Pero siempre que desaparecen los frenos y las cadenas de la ley del orden dando paso a la anarquía, se presenta como realmente es”, pronunciaba Schopenhauer a colación sobre este tema. Ciertamente los rumores son una manera de manifestar la espeluznante naturaleza de las personas de dos caras o más, personas que son tan buenas como el mundo y sus acontecimientos les permiten ser. Fomentar la apariencia es una forma de exteriorizar poco carácter y poca inteligencia, al tiempo que se hace un daño (en ocasiones irreparable) a terceras personas que, posiblemente, nada en absoluto tienen que ver con las afirmaciones vertidas sobre ellas. No obstante, tal y como indicaba André Maurois: "Sería necesario imponer esta regla: no repetir jamás una afirmación malévola sin verificar su contenido. Aunque es cierto que así nunca se hablaría de nada". Por tanto, por el bien de los necios, continuemos hablando…

RESISTIR

2011-12-06T13:52:00.000-08:00

Resistir no es tarea fácil cuando los que te acompañan en el trayecto de la existencia viven con dudas y desgastan tu moral con falsas profecías de “todo está hecho, todo se acaba”. Resistir es el arte de mantenerse erguido, con rostro pulido por los golpes, las injurias y la demagogia. Resistir bajo la lluvia de diciembre, sin paraguas made in France, recogiendo un cigarro a medio fumar del suelo para darle la definitiva y más dura de las caladas. Vivir resistiendo porque nadie te comprende y/o te escucha, porque eres genuino y eso no se lleva en estos tiempos de sal y limón, de “seres fotocopiados”. Levantar el brazo para sentir la paz absoluta de un lugar llamado Cielo; masticar con malestar la indiferencia que es moneda de cambio en la sociedad actual, despertar cada mañana muy bien acompañado y saber que pasamos por la vida totalmente desguarnecidos (nacemos en compañía, morimos entre soledades compartidas y lágrimas que valen tanto como vale una emoción verídica). Resistir… “Abandonarse al dolor sin resistir, suicidarse para sustraerse de él, es abandonar el campo de batalla sin haber luchado”, decía Napoleón. “Soporta lo que la suerte te depara; el que resiste acaba por ser premiado, porque la suerte sabe premiar con largueza, así como compensar con magnificencia el espíritu tranquilo", añadía con seguridad Herder.

Y es que los que resisten también dan ejemplo de amor, ya que el amor no es únicamente pasar por la vida obsequiando caricias y palabras exuberantes, sino que supone permanecer y apoyar a los que nos aprecian, es levantarse del suelo para plantarle cara a las injusticas, las injurias y los actos cobardes salidos de los brazos sombríos de una sociedad cuyo esqueleto está fuertemente aferrado al materialismo y la excesiva vanagloria. Posiblemente el hecho de ser uno mismo pese a todo y a todos sea el verdadero y más fructífero sentido de la vida: mantenernos firmes con ímpetu y dignidad, acoger en nuestras manos la suerte adversa, y a base de amor propio y ajeno, continuar caminando sin mirar atrás, con disciplina, baldeando la sangre vertida. Este tipo de personas, las que más enseñan los dientes y a su vez las que más son golpeadas por las injusticias, debieran ser el ejemplo a seguir en momentos de flaqueza. Fácil es dejarse llevar por los padecimientos y berrear amargura; lo difícil es llorar padecimientos y enseguida, cuando el malestar ha ido a menos, ambicionar cambiar el sentido de las cosas negativas, trabajando duramente hasta convertirlas en actos positivos.

ENEMIGO PÚBLICO

2011-11-28T08:58:00.000-08:00

De jóvenes, cuando todo se considera posible y la sangre hierve al compás de la perplejidad, ansiamos ser rebeldes con o sin causa, demandamos ser personas anárquicas que transiten las calles acongojadas en busca de gresca, un par de chupitos de absenta y una apuesta joven con un tatuaje próximo al pezón derecho que diga “pasión ilimitada”. La juventud posee una cierta condición de enemigo público impreciso: no hay temor y tampoco se le espera. Cruzas el paso de peatones sin mirar ya que te ves como una especie de ser superior que ha venido al mundo a repartir justicia y/o mamporros como panes de Cea. Es la estación del despertar insurgente, del puño levantado hacia la utopía, del billetero sin fondos y la soga en el pescuezo.

Habita a nuestro alrededor un simbolismo abstracto barriobajero pero colmado de sabores a sangre perenne, a porro reversible y escarnios causa-efecto. Pasado ese tiempo ya nada es igual: se les reza a todos los santos, incluso cambiamos de religión, procurando una más fiable que nos llene de seguridad y confort post mortem. Nos filtramos por las calles mirando a “los otros” con demasiado desprecio (ellos son el enemigo, los años y los grandes disgustos así nos lo hicieron saber).

Almorzamos pan integral y leche desnaturalizada para que nuestro metabolismo no desvaríe. Usamos gafas de sol y rechazamos los productos porcinos. Escupimos al cielo y nos cae encima el lapo, trabajamos 12 horas diarias (incluso más) para conseguir un sueldo decididamente burlesco que nos da para pagar –malamente- una hipoteca y los desenfrenos de dos hijos medio gilipollas. Salimos al cine una vez al año para ver el último drama infumable de Isabel Coixet, cuando antes nos sobreexcitaban los ametrallamientos del soldado John Rambo. Nos cambia el carácter así como cambian de cánones los modistos parisinos. Tomamos potingues para que el colesterol, el malo, no nos achique las arterias, desinfectamos el hogar dos veces por semana, besamos a nuestra mujer en la mejilla, votamos al partido conservador de turno por motivos meramente financieros. Nos empieza a caer bien nuestra suegra y nos duelen las muelas. Hacemos números para adquirir un par de nichos (“uno para mí y otro para la parienta, y así pasaremos la eternidad juntitos, yo fumando el polvillo de los huesos vetustos y ella haciendo ganchillo con los tendones recién soterrados de los vecinos”). No admitimos la nicotina pero sí los malos humos y el artificio. Engullimos antidepresivos y ansiolíticos para amedrentar al colapso existencial.

Untamos nuestros burlescos semblantes con cremas añiles para que a las arrugas no se les ocurra asomar la cabeza ni los pies. Sorteamos la mayoría de los vicios y criticamos con gran irritación las tendencias punkis del hijo del vecino. Entramos en las iglesias creyendo que la muerte nos espera en todas partes con sus manos paliduchas y su acento norteamericano. Vivimos, en definitiva, un mar de tormentos que no dejan de crecer y crecer… Por todo esto, acaso debiéramos haber sido enemigos públicos, aún cuando la policía nos persiguiese por toda la metrópoli con la sana intención de meternos entre rejas, ya que el tiempo hace que disminuyan los entusiasmos y aumenten las tribulaciones.

PEOR PARA EL MUNDO

2011-11-21T09:49:00.000-08:00

El mundo se muestra hoy más que nunca ebrio de inmoralidades, algo que hace que los más optimistas vayan siendo devorados por la soga lóbrega y doliente de la desconsolada desilusión existencial. El mundo ha dejado de ser un lugar exótico y glamuroso, y ni siquiera sabemos ya qué significan tales vocablos, puesto que existen calificativos más bien neutros que gustamos en arrojar al aire día sí y día también, para no tener que mojarnos y así no llamarle a las cosas y personas por su verdadero nombre. A veces, cuando la situación es incontrolable, la conciencia colectiva se adormece y deja de lado términos como altruismo, credibilidad y ecuanimidad. Uno de los mayores problemas de este país multicultural llamado normalmente España es la descomposición de la moralidad, la desconfianza en el prójimo, quizás porque las personas razonables e íntegras, debido a su forma de ser, de pensar y de actuar, se les ponen múltiples trabas para llegar a dirigir los principales estamentos. A estos sujetos no se les permite ser las cabezas pensantes que ayuden a tomar decisiones aptas para el bien común, con humildad, compromiso y fidelidad, pese a las delicadas coyunturas y los personajes que deciden obrar ego centristamente, caiga quien caiga. Aún así, en este momento, mis ojos fatigosos me recriminan que ya han visto casi de todo, al tiempo que las papeletas de las últimas Elecciones Generales me despiertan de la modorra inconsolable: al parecer la ciudadanía ha dejado claro que las cosas van bastante mal, que han apostado por un cambio, con respeto, codician una nueva forma de hacer política, con seriedad y rigor. Porque se puede estar equivocado durante años o décadas pero, al final, cuando la intranquilidad aprieta el espíritu de la mayoría, la verdad suele salir a flote, llena de razones para hacerlo, con ansias de poner las cosas en su sitio.

Hay situaciones que se pueden y se deben cambiar: el individualismo no puede ser una forma de vida, es más, considero que es uno de los mayores males que está padeciendo la sociedad actual. Mientras esto ocurra, mientras sigamos permitiendo que algunos “seres oscuros” manejen la situación, el ser humano se va dirigiendo hacia la auto aniquilación. Sólo si arrancamos de raíz las injusticias propias y ajenas de nuestros entornos más próximos lograremos que, paulatinamente, podamos alcanzar un cierto equilibrio benéfico para todos. Las personas de bien deben y pueden ser los dirigentes del futuro más próximo. Si esto no sucede, mejor sería gravar en nuestro interior la reflexión que Hermann Hesse dejó plasmada en forma de bramido literario en su mítica novela “Demian”: "Si el mundo no necesita gente como yo, si no sabe darles otro papel mejor, si no puede emplearlos en empresas superiores, entonces la gente como yo se irá a pique, no habrá en nosotros más camino que el aniquilamiento. Peor para el mundo".

INTRANQUILIDAD

2011-11-15T02:12:00.000-08:00

Se rallan las almas compasivas al compás de una crisis maquiavélica y neurótica que a nadie deja indiferente. Se aproximan unas Elecciones que puntearán incuestionablemente las esperanzas de unos y la contrariedad de otros. Arde Oriente a causa de las insurrecciones que reclaman ecuanimidad (Siria aún es un país ametrallado); entretanto, en Occidente, y por motivos de adultez risible, los niños no ostentan derecho al voto (estoy seguro de que si ellos votaran nos iría mucho mejor a todos). El ser humano se ha ido convirtiendo en un juramento insípido, en un puchero sin ingredientes apetecibles, en un conjunto de abismos terriblemente funestos que desgastan los espíritus alicaídos de las personas de bien, personas que anhelan que las circunstancias se vuelvan propicias para vivir en armonía. Leo y releo a Papini: “Cuando el género humano es herido por una grave locura colectiva, por el hecho de ser común y universal no es advertida ni recibida como locura”.

Y la locura colectiva existe y se resiste a habitar entre nosotros, por mucho que algunos la nieguen con insistencia, reside en el ego que devora a sus semejantes gracias a incisivos ávidos de carne humana y sangre virtuosa. La enajenación colectiva nos indica impulsivamente por donde conviene dirigir nuestros pasos, porque el auténtico y benéfico camino de la humanidad, el camino del sacrificio por y para el bien común, es poco o nada agradable y llevadero, ya que está saturado de esfuerzos y obligaciones que, a día de hoy, nos venden como algo desatinado e inaceptable para los hombres y mujeres que ansían asentarse en lo más alto de la pirámide existencial, cueste lo que cueste y caiga quien caiga. Y es por esto que se desgastan las almas y los corazones clementes. Sollozan los honrados y reclaman justicia los injustamente ajusticiados por una sociedad insensible, mentecata y adormecida por los narcóticos de las paradójicas modas de quita y pon. Leo y releo a Pascal: “No hay más que dos clases de hombres: unos, los justos, que se creen pecadores; otros, los pecadores, que se creen los justos”. Esa es la gran paradoja, la gran iniquidad: que los que mienten lo hacen inalterablemente, sin conciencia, y los que luchan por ser personas que basan sus actos en la honestidad, se sienten solos y con sus conciencias al borde de una explosión neuronal. Mientras esto sea así, la sociedad continuará siendo una especie de sumidero en el que no se premia a los individuos honorables, sino a los desleales, a los patrañeros y ladinos. Leo a Shaw y me preocupo: “El peor pecado contra el prójimo no consiste en odiarle, sino en mirarle con indiferencia. Ésta es la esencia de la humanidad”. Cómo para no intranquilizarse…

CASA DE ESCARNIO

2011-11-08T03:50:00.000-08:00

Un debate entre los principales dirigentes políticos en un país con más de 5 millones de parados es como si a un budista se le ocurre dar lecciones de karma a un pobre hombre que sobrelleva un tumor cerebral en fase terminal. Me impresiona observar como una amplia mayoría de la ciudadanía se posiciona cinco minutos antes del inicio del susodicho, jadeando los nombres de estos líderes, engullendo patatillas con sabor a jamón asado, haciendo la ola como si Rajoy fuese Cristiano Ronaldo y Rubalcaba Messi, ambos en claro estado de gracia, dispuestos a marcar el gol de sus vidas, pero ambos sin levantarse de sus sillas.

Es increíble ver las banderas de colores rojo y azul hondeando gracias al viento electoral y al clima del estremecimiento social (un clima de política embellecida que dura poco más de dos semanas, hasta que llegan los resultados electorales y adiós muy buenas a mujeres, niños y transformistas). Y es que yo, visto lo visto y padeciendo lo que desde años llevamos padeciendo, no necesito un debate electoral, requiero, si se me permite decirlo, explicaciones. Mi voto vale por una explicación que me ayude a entender cómo diablos hemos llegado a este punto fatal, cómo es que el paro suma y sigue sin que nadie le ponga la zancadilla; ¿y qué decir sobre la crisis de valores, la educación en el “agarra lo que puedas y corre” o el desasosiego que padece la amplia mayoría de la ciudadanía a la hora de intentar confiar en la clase política? España –casa de escarnio, de pandereta electrónica y gaita gallega- se muestra a día de hoy demasiado alicaída, porque en su día depositamos nuestra confianza en un Gobierno híper responsable, y éste se pasó dicha responsabilidad por donde no se puede citar. Más que promesas y debates a última hora de la tarde, la sociedad que piensa por sí misma exige esclarecimientos para aliviar su irritación. Está muy bien ver a los líderes políticos mirándose malamente durante una hora, mostrando sus ademanes cabreados con el partido de enfrente; mas, si nadie muestra sus verdaderas cartas para intentar amansar a las personas de bien que se ven aturdidas por la presente crisis moral y financiera, hoy más que nunca tendrá sentido la frase pronunciada por Groucho Marx: “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados”; y de problemas, por desgracia, ya vamos más que sobrados.

DÍA DE DIFUNTOS

2011-10-31T10:11:00.000-07:00

La daga infausta se muestra en noviembre: una cosa gris que aparece y desaparece a lo largo de las existencias que conmueven al hombre que está y al niño que ha de venir. Un soplo escueto que nos anima a vivir intensamente, que nos dice que la vida real está en los otros, no en nosotros mismos. Gris es el color de la confusión, el undécimo mes del año también es gris, junto con la lluvia, los velones colocados de manera cordial, las nubes indelebles y el viaje hacia el más allá de lo establecido. Stefan Zweig, escritor austriaco, nos dice sobre la levedad del ser: “No basta con pensar en la muerte, sino que se debe tenerla siempre delante. Entonces la vida se hace más solemne, más importante, más fecunda y alegre”.

Quizás uno de los mayores problemas presentes la aceptación de la muerte, quiero decir, el estado materialista en el cual vivimos nos ha hecho pensar que el fallecimiento no es más ni menos que una fantasía: nos intentan vender hipotecas a 50 años vista, nos marean con ilusiones ópticas inexistentes, somos absorbidos por un ambiente irreal que únicamente nos hace pensar en el “yo” interior, sin tener en cuenta a nuestros semejantes, personas que son, al fin y al cabo, las que le dan sentido a nuestros movimientos vitales, a nuestros actos.

El día de difuntos nos hace recordar que somos poco más que polvo y sobras, que estamos de paso, que la vida es un viaje maravilloso e incomparable pero, asimismo, un viaje que posee fecha de caducidad. El gran Miguel Delibes también dejaba caer algo de esto cuando nos indicaba: “Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales”. Y banalidad es lo que sobra en estos tiempos de pan agrio, egocentrismo sádico y viajes hacia ninguna parte. Considero que el ser humano noble y medianamente sabio es sabedor de que todo es y que, de repente, como por arte de magia, nada es; y aquello que veíamos importante y realmente básico se convierte enseguida en la nada más absoluta y oscura. La ley de la vida es la ley de la muerte, y viceversa. No deberíamos olvidar que caminamos en mortalidad hacia lugares remotos, hacia un féretro indiferente, hacia la apariencia o, tal vez, hacia el “todo” que le da verdaderamente sentido a la existencia que comienza siendo quejido y termina siendo espiración imborrable.

HALLOWEEN (y 2)

2011-10-24T05:23:00.000-07:00

Stig Dagerman, escritor anarquista sueco, opinaba: “Dos cosas me llenan de horror: el verdugo que hay en mí y el hacha que hay sobre mi cabeza”. Así es que el horror, el más deslucido y abusivo horror, desfila venturosamente por los rieles de la dejadez en días de penitencia y catarsis sobrenatural, cuando el “Estado Material” nos ralla las intuiciones celestiales con sus incisivos de sedienta congoja y grotesca inmolación. Pero los espíritus siempre han sido capaces de traspasar los vórtices que acotan la realidad del espejismo, y pueden llegar a presentarse en nuestros hogares como si tal cosa para pedirnos explicaciones sobre asuntos que dejaron sin resolver por falta de tiempo y vida, o simplemente para avisarnos de que algo más se encuentra tras las portezuelas de la razón y el sobrevalorado raciocinio, para testificarnos que existen cosas más trascendentes que nuestro célebre perfil de Facebook, donde aparecemos resplandecientes, mostrando el resultado admirable de tres intensos años de gimnasio, algo más que el último iPad 2, que cocina sabrosísimos pollos y pavos en poco más de 19 minutos, satisface libidinosamente a nuestras desposadas y revisa los deberes de los niños, esos mismos chiquillos adoctrinados por los ásperos criterios de la vulgaridad materialista.

Halloween es una jugosa celebración que podemos utilizar para invocar lo efímero del ser humano y no morir en el intento, aunque el susto se presente como un ademán repasado por los dedos blanquecinos del tránsito hacia el lugar de donde, quizás, hemos salido poco antes de nuestro nacimiento. Y debo señalar que en noches de brujas e incienso el verdugo que hay en mí logra percibir la voz de la venganza más cruda; el impío que de vez en cuando habita en mi cuerpo (revestimiento provisional) evoca las injusticias pasadas e, incontestablemente, ansía que sus enemigos sean abordados por la vehemencia del más allá, por las ánimas que se encargar de desagraviar las inmoralidades del anodino ser humano. No obstante, el hacha que hay sobre mi cabeza enseguida frena mis intenciones, vilipendia mi moral abusiva al saberse imperecedero, y va atenuando con su impulso preciso mi ego desafinado, mi brevedad de personaje apasionado por la quimeras, personaje con ansias de recoger del suelo el revólver del resarcimiento. Así es que, entre verdugos, difuntos, calabazas y hachas, me alejo del espanto y retengo la frase pronunciada por Albert Einstein: "La realidad es una mera ilusión, aunque se trata de una muy persistente”. Y al recapitularla identifico a lo lejos, tras la densísima neblina, a un grupo de espectros disminuidos a causa de los pecados que cometieron en lo que antes fue vida y en suma fue nada, nada que ahora se les presenta como realidad única y excepcional, sin confusiones ni imágenes fugaces, ya que la muerte, aunque se nos presente como tribulación, es la más perseverante de las realidades.

HALLOWEEN (1)

2011-10-17T14:43:00.000-07:00

La muerte es una cosa fría que nos recuerda la debilidad de lo establecido. La muerte guisa inmortalidades, devora vidas escuetas y anda suelta a finales de octubre. La muerte es una dama blanca con espíritu hosco que nos roba a nuestros seres queridos para colocarlos en un lugar de recuerdos sempiternos y guiños perennes. La muerte bien usada es un viaje dulce; olvidarse de ella es cosa de necios, tenerla en cuenta a lo largo de la existencia es cosa de hombres razonables. Se aproxima Halloween, también llamado Noche de Brujas, Día de todos los santos o Samaín, celebración de origen celta. Al parecer los antiguos celtas creían que el surco que une este mundo con el “Otro Mundo” se estrechaba con la llegada de dicha celebración, accediendo de esta manera desde el otro lado espíritus de todo tipo, tanto benévolos como malévolos, así como burlones. Y por mucho que nuestros cerebros no acepten el “más allá”, un poco de terror siempre es necesario, porque es el terror una manera de sentirnos vivos y/o despiertos. Podríamos decir que el fallecimiento es una forma de lapso, de existencia, una manera de darle sentido exacto a la vida que poseemos, una vida que puede ser corta o larga, pero siempre imprescindible y especifica. Nunca nos encontraremos con dos vidas iguales, así como nunca hay dos muertes exactamente iguales.
Tal vez a día de hoy hayamos dejado a un lado el dogma de la muerte, aceptando que tal cosa no reside entre nosotros, que es un trance que padecen los otros, nunca nosotros: gran fallo derivado de la sociedad de consumo infatigable en la que subsistimos, ya que la vida es muerte, y viceversa. Todas las culturas han tenido un respeto hacia el tránsito hacia lo desconocido, incluso lo han festejado como algo enteramente normal. Halloween se nos presenta para recordarnos la levedad del ser y del estar, para aseverarnos que no todo es tan importante si caemos en la cuenta de que después de esta vida se halla la nada, o el todo, ¿quién se atrevería a ratificarlo? En esta fiesta lúgubre, acicalada por ataúdes y calaveras refulgentes, me aseguran que la sangre corre como consternaciones nada soportables, pero dignas de ser valoradas. Me aseguran que las brujas andas sueltas para deteriorarnos un poco más, volando plácidamente en escobas aderezadas de punzantes carcajadas, carcajadas engalanadas por las manos indecentes de los sobresaltos.

INTELIGENCIA COMPASIVA

2011-10-10T16:30:00.000-07:00

Opino que deberíamos dejar las vías rectas y tomar el mayor número de vías curvas, y así darle un sentido más fantasioso a nuestras vidas inundadas por la realidad que devora esperanzas y quimeras. Dudo mucho que el universo se expanda hacia un sólo lugar; el universo, al igual que el ser humano que anhela existir intensamente, se expande hacia mil lugares diferentes, hacia cientos y cientos de emociones y personas que nada o todo tienen que ver entre ellas. Actualmente nos percatamos de que la astucia de muchos es utilizada para engañar a la inmensa mayoría de ciudadanos y, de paso, deformar la realidad, tal y como lo explicaba Sir Francis Bacon: “No hay cosa que haga más daño a una nación como el que la gente astuta pase por inteligente”. Tal vez este sea el quid de la cuestión a tantos males que sobrellevamos: que los astutos, los listillos, han ido utilizando sus armas desleales para engañarnos durante años, para vendernos un “carpe diem” ilusorio y sin futuro, asegurándonos que en lo material reside lo primordial, cuando, si lo pensamos bien, es en la equidad, la humildad y la comprensión donde reside la prosperidad en singular y en plural, ya que aquellas sociedades que basan su existencia en el egocentrismo y las segmentaciones, están condenadas a corto, medio o largo plazo a convertirse en sociedades quebradas y sacudidas fuertemente por todo tipo de trances, tanto económicos como morales. Tendríamos que tener claro que en la vida del ser humano los acontecimientos no suelen ser blancos o negros, mayormente son una mezcolanza de grises. Los hombres y mujeres inteligentes deben utilizar tal “don” para que la bonanza del conjunto social sea factible, y no una quimera malévola basada en el gusto por medrar en términos ególatras, arrinconando a nuestros semejantes.

Esta semana se cumplen dos años del fallecimiento de mi buen amigo Luís Carlos Boullosa, poeta en sí mismo, benefactor de causas perdidas y gran custodio de los corazones contrariados y ermitaños. Desde donde se encuentre sé que él estará observando la crisis actual como una gran injusticia en la que los que manejan el cotarro miran por sí mismos y no por la mayoría desalentada. Luís me lo decía en una de las últimas conversaciones que tuvimos poco antes de su fallecimiento: “Compañero, la inteligencia sin bondad no sirve para nada”. Correcto, apreciado Luís, visto lo visto, semeja que las mentes resplandecientes han utilizado su brillo para hacer de este mundo un lugar más obscurecido, y mientras esto siga siendo así, por desgracia, las cosas continuarán siendo igual, o peor.

OTOÑO VAMPÍRICO

2011-10-03T15:37:00.001-07:00

Posiblemente en otra constelación de perpetuos signos de luz entrecortada pudiéramos tropezarnos con una mano enternecida que diese sentido a la controversia social que estamos padeciendo. No es agradable ver el falso talante del acabamiento en cada mordisco que respiro, o simplemente notar la desolación que habita en las avenidas del cambio que no llega cuando estás a un paso de convertirte en papilla de ser humano cercado por los gusanos y la desidia oligarca, o por esas Elecciones inminentes que nos entregan promesas de quita y pon. Ocurre que somos impudicia, ligereza y aturdimiento de ideas propicias para el bien común. Pasamos por la vida como el gemido de una noche sin espejos ni ondulaciones místicas, somos el ademán homicida que evita ser visto por los demás homicidas. Pese a todo, conozco un lugar apartado de las zarpas de los egocéntricos donde las vanidades no piden de comer y la indulgencia es una constante orgullosa. Reconozco el himno del otoño que acaba de comenzar (una melodía regulada por los obeliscos del cuerpo de una mujer en cinta), ya que hay cosas que la raza humana no puede transformar. He escuchado atentamente la sinfonía de la eternidad que recoge con sus manos un descalabro y lo acaba transformando en un crepúsculo de esperanza y no en un meteorito que se acerca –al parecer- a la Tierra para pegarnos el susto jamás imaginado por los sabios y/o los ilusos. Acaso sea yo un ensoñador con muy pocos recursos mundanos y demasiada imaginación seráfica. Probablemente tenga que acoger en mi interior las palabras de Bram Stoker: “Incluso mis propias experiencias terribles en el castillo de Drácula parecen ser como una pesadilla que se hubiese presentado hace mucho tiempo y que estuviera casi completamente olvidada, aquí, en medio del aire fresco del otoño y bajo la luz brillante del sol...” Aire fresco, hojas caídas por el paso del pasmoso tiempo, pero, hoy más que nunca, aire que convive con un sinfín de vampiros chupa sangres, tintas y pensiones reducidas a la mínima potencia. Stoker barajó la carta otoñal para retribuir la figura del vampiro, del ser embestido por el malestar de las tinieblas. Hoy por hoy Stoker tendría que escribir sobre la falta de sueños, de humanidad, de otoños salubres, ya que el otoño que ha comenzado anuncia dolencia de carteras vacías para una amplia mayoría. ¿Acaso deberíamos cambiar las caretas del día a día y arrojarlas al vertedero de lo esencial para convertirnos en seres dignos? Me queda claro que la asignatura pendiente del ser humano son los sentimientos, sobre todo los sentimientos íntegros. Mientras tanto, la sangre inocente continúa siendo derramada sin control ni descanso…

LA TINTA QUE GOLPEA

2011-09-19T03:58:00.000-07:00

En ocasiones plasmar un pensamiento en el papel es tan difícil como encontrar un pato de porcelana dispuesto a caminar inalterablemente por un campo de tiro paquistaní. Las palabras son la droga más poderosa que haya inventado el ser humano (“verba volant scripta manent”). Errata tras errata y espejismo tras espejismo suele llegar una frase perseverante, subversiva, puramente literaria o meramente majadera, digna de ser olvidada, ensalzada o reventada por la lengua retorcida de la crítica. Pero escribir también es un acto punzante, tiznado de turbaciones e insomnio. Escribir es un suicidio aplazado, una soga que aprieta el gaznate, una manera más o menos sutil de evadirnos de la realidad. Entre frase y frase está la búsqueda de horizontes interiores, la maldición de procurar la perfección y el reconocimiento, y también los puñetazos que debiéramos haber dado y que, a causa de la moralidad y/o la educación, hemos dejado olvidados en el cajón de lo impredecible. Acaso el verdadero escritor sea una especie de boxeador curtido en el arte de recibir derechazos a doquier: golpe a golpe las palabras (las emociones) van saliendo del tintero, así como sale la sangre del organismo magullado, de las narices partidas, de las plumas que anhelan escribir poemas con sabor (y olor) a rebelión impertinente, porque las palabras de los grandes escritores están vinculadas con la ecuanimidad, la ventura y la insumisión. Lo cierto es que la tinta que abofetea con fiereza es una tinta incorruptible que anhela asentarse en el aliento del lector, del hombre abstraído: "Son las palabras el semblante del ánimo; por ellas se ve si el juicio es entero o quebrado”, decía Séneca. Las palabras son todo lo que tenemos, son el arma más valiosa y más mortífera que existe.

Adentrarse en un agraciado poema, leer o releer una columna de actualidad, devorar el último “best seller”, o un libro de autoedición… Probablemente no nos tropecemos con demasiada calidad y talento en todos estos actos, pero, sin embargo, tras la escritura hay mucho de sometimiento con uno mismo, incluso de vanidad y arrogancia, de avenencia y zozobra vital, de ambiciones que perdurarán gracias a la tinta, al papel y a la mente que lucha por estar despierta, y esto es digno de ser valorado, quizás hoy más que nunca. Puesto que, tal y como decía Richard Bach: “Un escritor profesional es un amateur que no se rinde”; y de eso trata la literatura y la propia vida: de no rendirse, de dejarse la piel en el intento de ser uno mismo, sin miedo al qué dirán.

LA MUERTE ES INOXIDABLE

2011-09-12T17:57:00.000-07:00

Si hay algo que les motiva a los poetas a la hora de garabatear es el desamor, la muerte y las exuberantes caderas de una muchacha andaluza. Antonio Machado lo expresaba así: “La muerte es algo que no debemos temer porque, mientras somos, la muerte no es y cuando la muerte es, nosotros no somos”. Lo que no sabía el bueno de Antonio (Dios lo tenga en el reino celestial de los poetas ensalzados) es que la muerte es, y vaya si es, y si nosotros no somos cuando a ella le da por ser, tal vez se trate, más que nada, porque está tan segura de sí misma que hasta nos cede una vida de ventaja. Cuántas veces he escuchado eso de “nada hay después de la muerte, ya que nadie ha vuelto de allí para contarlo”. Sí, hombre, ganas me quedarían a mí de volver por estos lares de pastos enfermizos y lastimeros para contarle al común de los mortales qué narices se cuece en el “allende los mares” (si ahora no me escucha el personal, como para aparecerme a medianoche, con una sábana blanca, voz de acero inoxidable y dando consejillos a lo “portaros bien, hermanos míos, pues algo hay tras este valle de lágrimas y tal”). Yo, por ejemplo, siempre he evitado ir a los funerales y entierros; prefiero quedarme en casa llorando la pena, no por aprensión ni por vaguedad, sino por dejar claro que amo la vida y que ni a mi velatorio tengo claro si estaré dispuesto a asistir. Por otro lado, se le da demasiado valor a lo de perecer, sobre todo en el Primer Mundo supuestamente civilizado.

Aquí miramos con ojos lastimeros y cotillas las esquelas, como si se tratasen de la portada del “Hola”, y nos atrevemos a decir “no somos nada, murió Fulana de Tal, de un infarto, a los 89 años y aún la vi ayer comprando pisto para el canario en el “Día”. Se la veía en la flor de la vida. Puta vida. Siempre se van los mejores”. Unas risas, oiga, cuando en el Tercer Mundo teóricamente incivilizado, la media de vida está en los 30 y tantos, y a Dios gracias. Tenemos el defecto de competir en vida y en muerte: aquel llegó a los 90 años, el otro a los 80, y yo estoy tomándome la pastilla para el colesterol malo (el bueno ya es bueno y basta) a ver si logro simular a Matusalén. Abusiva, entiéndanme, es abusiva dicha actitud, inclusive lo sería para un poeta romántico que suspira por una contundente tuberculosis con la que le daría sentido a su obra. Como señalaba el poeta pulidamente alcoholizado y releído Charles Bukowski: "El hombre ha nacido para morir. ¿Qué quiere decir eso? Perder el tiempo y esperar. Esperar el colectivo. Esperar que canten los ratones. Esperar que a las serpientes les crezcan alas. Perder el tiempo". Y es que morir no es tan malo, siempre y cuando antes te dejen tranquilo un rato para echarle aceite a los huesos sobradamente oxidados.

CONFESAR CANAS

2011-08-22T08:30:00.000-07:00

El tiempo pasa y veo que me han salido canas. Al principio le eché la culpa a las dio trías, pero en mi último corte de pelo me lo testificó mi peluquero de casi toda la vida (un tipo majo al que a veces le doy propina al ver que no me ha degollado habiendo tenido la oportunidad). Pero lo peor de todo es que de la cabeza me han llegado a la barba, y de otras partes del cuerpo prefiero omitir detalles. Es por tal motivo que me he dado cuenta de la velocidad del tiempo: pasa tan deprisa que no sé si he vivido las 3 décadas que me aseguran, o se las ha llevado el hada de los dientes resecos. Yo me aseguraba a mí mismo no hace tanto que me comería el mundo y, al final, el mundo se me está zampando a mí con pellejos y todo. He pasado de moda o nunca he estado de moda, no importa demasiado. Certezas me sobran para atestiguarles que de nada estoy seguro, y que vivir el momento es cuestión de pelotas y de naipes. He averiguado que el pasado es un preludio, el presente una cana que se aferra al desbarro de continuar siendo joven, y el futuro una fulana obscena que nos promete un nicho con flores frescas; mas, quiero suponer que algo poseo gracias a estos cabellos blancuzcos: he aprendido que la vida es una perra rabiosa, herida, una cosa dura que te ralla las entrañas si tú no eres tan duro como lo es ella. He aprendido que si no aprovechas la carta decisiva y te dejas llevar por la corriente de las modas, enseguida es otro el que acaba la jugada y gana o pierde la partida. He sabido reconocer el rencor en los ojos del hombre justo, y he aprendido que cuando siembras resentimiento la placidez se tira por el tragaluz del desafuero. He sabido engancharme a la vida, a lo que es esencial, dejando a un lado los falsos testimonios que me vendieron en la escuela, aquellos que nos invitaban a correr y correr sin descanso para llegar a la meta el primero, cuando lo mejor de la vida es ver cómo son otros los que corren, los que tropiezan en sus indecorosas ambiciones. He notado como casi todas las personas anhelan vivir en la cima de la montaña, cuando la despreocupación desfila frente a nosotros mientras vamos escalando, sin ritmo estándar, con ritmo propio. Sé que es mejor dar consejos en dos circunstancias: cuando son pedidos de corazón y/o cuando de ello depende la vida. He colocado en mi respaldo de amarguras transitorias palabras como fuerza y honor, para que cuando me visite de nuevo el fracaso, ellas puedan darme ánimo y valor. He besado los labios de la muerte, y lo cierto es que me gustaría volver a hacerlo. He enmarcado el lucimiento de Barrault en mi criterio vital cuando asegura: “La edad madura es aquella en la que todavía se es joven, pero con mucho más esfuerzo”. El esfuerzo de confesar y peinar canas…

HOMICIDIO RESPETABLE

2011-08-08T15:17:00.001-07:00

Caen estrellas como párpados somnolientos. La metrópoli de la que provengo cabecea después de que “la revuelta” se haya calmado, si bien algunos jóvenes aún sienten como la sangre sediciosa fluye por sus venas y por sus cerebros perfilados por los ideales. Algo está cambiando y mi cuerpo no sabe qué es, aunque mi alma presiente que pronto seremos algo más diferentes, más experimentados. Debo reconocer que soy amigo del insomnio temporal y delator de Morfeo. De vez en cuando apago el televisor a manotazos o rasgo los periódicos con sumo padecimiento al ser consciente de cómo van las cosas, de que la esperanza es una idea y no un acto común o una forma de vida necesaria. Me venden –nos venden- que la negrura se ha apoderado del planeta Tierra, de las sociedades de bienestar o bien vivir (no sabría cómo denominarlas exactamente ya que, en el fondo, sólo viven en plenitud aquellas personas que han mirado fijamente los ojos de la muerte, y aún pueden contarlo). Me aseguran –por otro lado- que en Somalia millones de personas mueren de hambre y tribulaciones, y que en el Primer Mundo nos matamos los unos a los otros por migajas de viento precario. Se derrumban las providencias y el cosmos nos deja ver su libro de reclamaciones, libro casi siempre colmado de inmensidad y deidades inescrutables. Cae la noche a golpes de oscuros y tristes talonarios, de hipotecas de vencimiento post mortem. Noto el centelleo de mi antepenúltima reencarnación y un guiño metafísico me farfulla que esto ya sucedió no hace tanto: revoluciones a consecuencia de la infamia, juventud cansada de estorbar, pobres que sienten vergüenza por culpa de las perversidades de sus semejantes. Advierto la secreción del típico político con sus inconfundibles mensajes vacíos de firmamento. Reparo en la piel muerta del niño herido a causa de la metralla experimentada, de los buitres que anhelan masticar sus ojillos, que acabarán saboreando su apesadumbrado candor. Sé que soy cómplice, es por ello que me declaro “no humano”. Yo también he puesto mi granito de altanería para hacer de este mundo un mundo peor, aunque ahora, situado en medio de las sombras y el arrepentimiento, desee realmente unirme al movimiento de la exculpación, y hacer del mañana un mañana saciado de confianza y honradez. Repaso con mis dedos jadeantes las últimas frases que antaño asenté a lápiz en mi libreta de secretos deshonrosos y releo la cita de Orwell: "El lenguaje político... Está diseñado para hacer que las mentiras suenen veraces y el homicidio respetable"; y enseguida pienso que este tipo ya nos lo avisó y poco o nada hicimos al respecto. Una actitud humanamente innecesaria, considero.

Le llamaban ZP

2011-08-01T16:05:00.000-07:00

Primero Zapatero se hizo llamar José Luis; tiempo después, y gracias al equilibrado talento de Pepe Blanco, se hizo llamar ZP (siempre es mejor dejar las cosas reducidas, hacen que el pueblo recuerde lo esencial de forma fácil y rápida). Zapatero llegó y con él regresó el talante, las buenas formas y el dedo índice apuntando hacia la gloria de esta España rancia y defenestrada, España de toros sin cornamenta y licores light. Zapatero certificó que el poder no le cambiaría, mientras la muchedumbre, agradecida y fervorosa, le ovacionaba y le gritaba cosas como “mancebo, queremos uno o dos hijos tuyos”. Yo soy de los que piensan que ZP no mintió al cedernos dicha afirmación: él no cambió a causa del poder, él venía así de serie y se dejó estar, lo que ocurre es que, tal vez, nos hicimos grandes ilusiones con su llegada al Gobierno, y olvidamos que el Presidente del talante inextinguible y la ceja empalmada pertenecía al gremio de los de los hombres que habitan en la desidia, seres que se les va la cabeza a causa de la canícula y los aplausos arbitrarios a la par que intensos. Él quiso gobernar, si entendemos por gobernar estar más preocupado por los movimientos volubles de la oposición que por darle robustez y calma a la ciudadanía. También quiso denominar la crisis actual de mil maneras diferentes para que no nos preocupáramos por nada, aún cuando la susodicha golpeaba con insistencia las puertas de los hogares españoles, y el paro era una constante que nos hacía tiritar y vomitar escozor. Luego ZP, inicialmente aclamado como digno adalid del pueblo libre, pretendió “obsequiarnos” con 400 euros si volvía a ganar las Elecciones, y hubo una parte importante del electorado que brindó con champán, y avispados que intentaron votar dos veces para así llevarse crudo el doble de lo propuesto. Pero la última ocurrencia del Presidente que no preside (la semana pasada Rubalcaba aseveraba que él es el líder del PSOE, el que manda) ha sido la de adelantar las Elecciones y situar como fecha el 20N. Pasmosa ocurrencia la de este gobernante, como si ya no nos molestase en demasía el saber que en este país hubo un hombre bajito nacido en Ferrol que durante 40 años celebró cualquier tipo de festejo, menos el de la democracia. Quién sabe, acaso sea una pericia insoluble para ganar votos, como lo fue el hacerse llamar ZP, aunque yo no le encuentre sentido a la estratagema. Aún así, lo mejor será dejar a un lado las muecas de los políticos desesperantes, y quedarnos con la cita del gran humorista estadounidense Groucho Marx: “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados”. Bendito infortunio…

BILIS Y BESTIAS

2011-07-25T11:44:00.000-07:00

Incluso en estos tiempos de altercados permanentes intento ser lo que quiero ser y, desde luego, todos deberíamos luchar por ser lo que realmente somos, y no dejarnos llevar por las normas absurdas de una sociedad corrompida que, fundamentalmente, nos hace resistir desengaños. Hoy más que nunca es cuando la bilis (ese virus existencial que se aloja en el medio y medio de nuestras cabezas a consecuencia de las “gentes obscurecidas”) recorre con fuerza sobrehumana nuestros cuerpos, dejándonos atolondrados y extenuados, como si fuésemos aire contaminado que hasta no hace tanto era aire puro, deseoso de adquirir felicidad. Al menos yo no codicio agonizar sobre las manos toscas de la intranquilidad, aunque las últimas noticias nos hablen de un demente ultra derechista que ha asesinado a sangre fría a más de noventa personas en Noruega y que, para más inri, nos obsequia con un manifiesto de mil quinientas hojas (espero que no estén escritas a doble cara) explicando las complejidades de su “yo” y su forma de desfigurar la realidad. Y es que, visto lo visto y sufrido lo sufrido, me encantaría pensar que las cosas no siempre son como son o, al menos, no como nos las presentan los más descorteses y asqueados pesimistas. De vez en cuando la apariencia y los virulentos sucesos nos roban el ambiente de paz y sosiego que tanto necesitamos, y no tenemos más remedio que agujerearnos los bolsillos del cerebelo y del esternón, y convertirnos en una especie de fantoches moribundos a causa de ciertas verdades absolutas que no son tal, que a secas sirven como pretexto para hacer que los sesos vuelen por los aires. Es de hombres nobles saber encajar los golpes de la vida, digerir la bilis y el golpe final; es hermoso beber el narcótico lánguidamente, mientras suena el piano del anochecer y las fulguras de la urbe se van transformando en minúsculas estrellas donde reposan las esperanzas de los justos. Es honorable caerse y volverse a caer…, y después, rodeado de gritos anómalos, levantarse del suelo húmedo y continuar caminando, sin tener que echarle la culpa de todos nuestros males a la Humanidad. Es fundamental respirar despacio frente a las angustias, agarrar la mano del ser amado, insultarle al cielo de los idiotas que nos gobiernan… Sin lugar a dudas, el hecho de agarrar un fusil e ir eliminando individuos por el simple hecho de que las cosas van mal, es el acto de un genocida que ha olvidado en el cajón de los calcetines viejos su espíritu de humanidad y concordia. Aunque, tal y como aclaraba el filósofo griego Plotino: “La humanidad está a mitad de camino entre los dioses y las bestias”; y queda claro que en Oslo operó la bestia con toda su fiereza.

PUÑALADAS

2011-07-12T15:42:00.000-07:00

Hay ocasiones en que recojo el testigo de la pluma rebosante de tinta negra, esa pluma que se dio por vencida al ser consciente de que las iniquidades se iban multiplicando como conejos en una orgía y que, al igual que el Ave Fénix en tiempos de suma languidez, se quedó quieta en medio de los desmañados hombres para que alguno de ellos la recogiese del suelo, y así darle uso mediante los más inusitados sentimientos. Y habiendo recogido el testigo es entonces cuando llega la Crítica, ésa inconmovible prostituta de vigor relativamente pernicioso y embriagador que de malas te indica dónde podías haber puesto la tilde, la metáfora o la cita celebre que en ocasiones utilizo para darle un toque magnánimo a mis escritos, siendo sabedor de que por mí mismo, nunca llegaré a escribir en toda mi vida más de dos o tres grandes frases. Siempre me he reído de mi estampa, pero cuando fui consciente de lo mucho que se reían los demás de mí, tuve que superarme, y convertir mis sonrisas en carcajadas; debo reconocer que en esto me ayudó también la ya mencionada Crítica (todos somos grandes reprobadores, hasta que a uno le endosan media docena de verdades vejatorias, y acaban por disgustarnos de sobremanera las opiniones de los demás, por y para siempre). Pero reírse de uno mismo, al parecer, es síntoma de salud interior, de madurez inmediata y saber estar. Por otro lado, qué mejor que vacilarme yo a mí mismo, qué mejor método de supervivencia que arrojar grandes puñaladas a mi propia espalda, para que le hagan compañía a las 2.200 que ya habitan ahí atrás desde hace décadas, y que le van cogiendo el gusto a provocarme sangre, sudor y lágrimas de cocodrilo. También es bueno llorar para aceptar la sagacidad. Ya nos lo indicaba Fiodor Dostoievski: “El verdadero dolor, el que nos hace sufrir profundamente, hace a veces serio y constante hasta al hombre irreflexivo; incluso los pobres de espíritu se vuelven más inteligentes después de un gran dolor”. Acaso sea que las grandes vibraciones del ser humano se resuman en mímicas y quejidos, en agotamientos, en lucidez y glorificaciones demasiado automáticas pero necesarias; mas, pese a todo y a todos, el irrefutable dolor es ese que se acuesta a nuestro lado y nos mastica despacio, el que comete actos de omisión, el que pasea por las travesías enlutadas y no se esfuerza en cobijar bajo sus brazos al hombre que se halla tirado por motivos de acrecentada depresión. El verídico dolor, repito, puede resumirse en llantos y sonrisas, pero, desde mi humilde punto de vista, lejos de las puñaladas quincalleras, el dolor más grande que existe es ese que aparece cuando nos miramos atentamente al espejo, y al fin vemos tal y como somos en realidad.

PIENSO, LUEGO ESTORBO

2011-07-04T14:10:00.000-07:00

Seguramente perder no es una opción, como siempre o como nunca, y saber que hay un por qué detrás de cada puñetazo, y un cuándo para que se resuelva todo esto que hoy semeja no poseer sentido y solución.

Quizás en otro lugar, en otro paraíso reservado para los adoradores del sacrificio humano, para las personas que lo dieron todo o casi todo para que el mundo fuese un poquito mejor, se esconda el verdadero significado de la palabra “legalidad”. Un café solo, con hielo, y el gusto de volver a ser el que era ayer estas mismas horas, sin que me tengan que imponer normas absurdas “los otros”. Distraerme y sentirme bien con una amistad verdadera, o un amor lejano que revolotea insistentemente por los recovecos de esta habitación que amamanta versos turbulentos. Dejar de lado la ignorancia que me vende el Capitalismo Tiburón, o las filosofías que exclusivamente insisten en dirigir nuestras vidas hacia lo de siempre, hacia lo que está “correctamente” marcado.

Tal vez suceda que siempre soy un ser extraño que habita entre tus cejas, ya que tú imaginas que las personas no cambian, no pueden llegar a ser de otra manera. Pero la apariencia suele ser insincera, y los días del hombre se muestran tan leves y cortos como una migaja de pan en medio del banquete de los buitres. Realmente todos somos egos carcomidos por la soberbia de los demás egos; mas hoy, cansado de prohibiciones y estulticias, me digo a mí mismo: “Pienso, luego estorbo”. Una idea revolucionaria e hiriente apta para sobrevivir a los tiempos presentes: horas y minutos marcados por la zarpa de lo políticamente correcto, cuando lo políticamente correcto ha demostrado ser una senda de hipocresía, desazón y desaliento.

Esto es…, posiblemente la vida no valga tanto la pena si siempre nos conferimos navajazos de padecimiento inquebrantable, insultos de heridas penetrantes, como si no perteneciésemos a una misma raza, a un mismo dogma humano. Tú dirás qué diablos significa “todo” cuando lo que nos promete el porvenir es nada de nada si no cambiamos nuestras actitudes sanguinarias y nos comportamos como seres más o menos compasivos.

LO DIJO HUXLEY

2011-06-27T11:39:00.000-07:00

Más allá de todo lo establecido habita lo que ciertamente le da sentido al sin sentido de la existencia. Tal vez sea que detrás de todo lo que vemos con nuestros ojos severamente mundanos se encuentre un lugar de máxima luz y bondad, donde lo equitativo sea moneda de cambio, donde la apariencia no valga para nada, y “los otros” no se muestren como enemigos, como el infierno, sino como verdaderos e íntimos compañeros de viaje existencial. Personalmente opino que el germen de la crisis monetaria que estamos sobrellevando se ha instalado en las sociedades gracias a una crisis mucho más preocupante, la crisis moral, la falta de valores que, paulatinamente, se ha ido ubicando en la gnosis colectiva, para luego convertirse en actos ego centristas, hechos alejados del bien común, del respeto al individuo. Ahora, visto el engaño de entidades y gobiernos, es cuando nos lamentamos de haber sido tan inocentes; es ahora cuando movimientos tales como el del 15-M cobran sentido y fuerza, y en esencia, son movimientos que acaso el único pecado que cometieron haya sido el de no haber salido antes a las calles, aunque de ese pecado estemos todos un poquito tocados y hundidos. Es inevitable que, llegando al punto en el que se encuentran las sociedades occidentales, se esté formando una especie de rebelión cívica que, a su vez, en un corto espacio de tiempo, hará catarsis social. La purga que está a punto de llegar es necesaria e ineludible, sólo tenemos que revisar la historia de la Humanidad para darnos cuenta de que cuando las injusticias priman, la goma se tensa y acaba rompiendo, y sucediendo esto, buscamos otra goma mucho más resistente, veraz y equitativa. Opino que más movimientos sociales están por venir. La desesperación de la ciudadanía ante las deslealtades y el desequilibrio social me hace pensar que así será. Pudiéramos decir que si hay gente en la calle manifestando su malestar, posiblemente sea porque la goma ya se ha roto, o está a punto de hacerlo, y también podríamos llegar a la conclusión de que si los políticos (sean del signo que sean) se ven atemorizados por estos movimientos es porque los ciudadanos poseen más fuerza de la que sospechamos para cambiar el actual Gobierno que posee el don de desgobernar sin moderación desde hace más de 7 años. Yo lo único que les diría a las personas que se han echado a la calle o a las que se echarán, es la reflexión benéfica de Aldous Huxley: “Si la sociedad continúa desarrollándose por los mismos cauces que sigue actualmente, la especialización, de manera ineludible, irá en aumento. Los hombres serán considerados, más cada vez, no como individuos, sino como la personificación de determinadas funciones sociales”. Así es que no me cabe la menor duda de que ya hemos llegado al período de la Historia en que el individuo es una cosa, no una persona, un número, un código de barras mal adherido al asfalto, una función social con menos derechos y muchos más deberes cada día que pasa.

GENERACIÓN PERDIDA

2011-06-20T11:13:00.000-07:00

Arde Occidente cual hoguera de San Juan, y los golpes son insultos juveniles que solicitan lo que se les prometió en su día. Las calles son un hervidero de personas de todas las edades que reclaman una democracia real, aunque requerir democracia a un Estado Democrático sea algo así como reclamarle leche de vaca a una cabra. La culpa se encuentra en el pasado: nos aseguraron que el futuro sería prometedor si el esfuerzo era contundente; nos dijeron que con la sinceridad, el esfuerzo y el saber estar se podían abrir todas las puertas, o casi todas. Al final, mentiras surgidas y promulgadas, tal vez, desde “la élite social”, donde se esconden los que realmente viven bien, ésos a los que la crisis les viene de perlas, personajes agriados y escondidos bajo túnicas negras, que observan como la pirámide se tambalea, pero no les importa para nada tal desgaste social, ya que a río revuelto, ganancia de pescadores. Ahora nos advierten que los jóvenes somos una Generación Perdida (maldito bautismo de sangre impía), toda una generación que sí desea trabajar, poseer un futuro basado en el esfuerzo y en la integridad. Ahí tenemos a gente desde los 35 hasta los 18 años viéndose en la necesidad obsesiva de tener que depender de sus padres (para que luego digan que la familia está de capa caída), o tener que mendigar por las esquinas de lo cuestionable un trozo de jornal, una migaja laboral, sea a quien sea (“por favor, si sabes de un curro, házmelo saber”). Esto quizás sea lo más triste de todo, que personas sobradamente preparadas tengan que acercarse cabizbajos a otras personas en mejor posición que ellos, y bailarles el agua para poder conseguir un trabajillo de 12 horas al día, sin fines de semana libres, y cobrando una soberana y contundente mierda. Es el principal problema de este mal llamado país civilizado (España, para los estudiantes de la LOGSE): que nos han acostumbrado a suplicar al que tiene o incluso retiene, a lloriquear para conseguir algo de pan y circo, cuando en otros países de la Unión Europea, según las necesidades profesionales y personales del individuo, el Estado se ocupa en buscar un lugar de trabajo acorde a dichas necesidades. Por eso se nos ha bautizado de esta manera tan dura y vulgar, Generación Perdida: nervios escaldados al ver cómo pasan los años y no se puede hacer nada, a no ser protestar, hasta que alguien o algo escuche las rogativas de una amplia mayoría, y se decida a dar soluciones a una cosa llamada crisis, a un virus que transita por las avenidas de esta España reconocida mundialmente por su sangría, sus chiringuitos a pie de arena y sus intelectuales, tales como La Esteban, Paquirrín, o el mismísimo Jorge Javier Vázquez; para que luego nos extrañe cómo están las cosas…

NO ACEPTO

2011-06-13T13:02:00.001-07:00

No acepto al político que mercadea con rancias inclinaciones, y que solamente vocea vocablos presuntuosos. No acepto una discusión donde las palabras son balas recubiertas de somnífero, donde los ideales son explosivos que desgarran los cerebros de los eruditos, y donde el fuego cruzado alcanza sin remedio a los inocentes que no entienden de argucias basadas en la mentira que anhela devastar el bien común. No puedo admitir el hecho de que este país donde malvivimos sea un hervidero de víboras malcriadas y narcotizadas por el engreimiento. Por momentos me desvelo y le ruego a los astros que la sensatez llegue y ponga las cosas en su sitio, aunque sea demasiado tarde para todos, sobre todo para las personas que nada tienen que ver con la corrupción, la congoja social y la suprema inmodestia. El próximo día 19 de junio se cumplirán 2 años del fallecimiento de Juan Vidal Fraga, abogado, escritor y filósofo pontevedrés que, indudablemente, dejó en el momento de su partida un insondable vacío. Juan Vidal, aún en los últimos días de su vida, no aceptaba lo que estaba sucediendo, no se daba por vencido a la hora de estampar verdades a quién fuese: intelectuales y políticos, pasando por filósofos relativistas que basan su forma de vida en una comodidad ególatra que poco tiene que ver con la prosperidad de la mayoría, y mucho menos con la ecuanimidad. Juan tuvo que irse finalmente, y me consta que el “no acepto” rondaba por sus labios con sabor a picadura. Juan dejó constancia de que lo que estamos sobrellevando moral y económicamente iba a llegar, de hecho ha llegado y se ha acomodado sin sutilezas. A este respecto Juan Vidal nos dio ideas para que esto no sucediese, y publicaba en este mismo Diario el 12 de enero del año 2004 un artículo titulado “El rechazo y la sombra”, donde explicaba: “Nos han educado en el rechazo a múltiples cosas, y debemos revisar esta actitud, ya que es la causa de muchos de los problemas que tenernos. Si rechazamos algo estamos perdiendo la oportunidad de ampliar nuestras vidas. Ciertamente, hay muchas cosas rechazables: el crimen, las injusticias, la miseria, el hambre, etc. Pero, precisamente, todas ellas son hijas del rechazo. Conforme a la naturaleza humana, lo normal es, precisamente, lo contrario: acercar, acoger, recibir, auxiliar…” Muy posiblemente se nos ha olvidado lo que es acorde a la naturaleza humana, tal y como precisaba el bueno de Juan. Nos han educado en el rechazo al prójimo, en el “me lo llevo crudo”, y mientras esto continúe así, nos someteremos a todas los cánones inhumanos, sin preguntarnos el por qué de las cosas, aceptando todo lo que nos echen, por muy indigno que sea.

ORIGEN

2011-06-07T14:48:00.001-07:00

Me expreso al igual que lo hace un rapsoda malherido por culpa de la lluvia radioactiva, y las palabras se hacen un lío a causa de la oscuridad que desde hace ya mucho tiempo reside entre las personas de bien. Ruidos inaccesibles desconciertan la mente de un niño ágil que procura muñecos y apego, y que solamente se encuentra con serpientes que cubren con sus negruras esos muros tan difíciles de echar abajo. No son placenteras las normas que la sociedad nos intenta vender a diario. Tampoco es necesario cepillar el horizonte con las uñas de la suma consternación para saber que lo negro habita sobre lo blanco si no decidimos tomar las riendas del cambio e indignarnos con lo establecido, y hacer así del mundo un territorio apto para todos los públicos. Tal vez el origen (una entelequia de la que salimos para compartir sinceridades y falsedades los unos con los otros) sea el gran núcleo del yo interior, incluso, la verdad de todas las personas que nos envuelven ahora que el planeta Tierra pide una suspensión de actos perniciosos. El grito y los párpados de la indecisión aporrean el portón de los límites perdurables, al tiempo que el “para siempre” se propone localizar un bebedizo que acabe con “los malditos”. No siempre fue así: en otro tiempo nos expresábamos con mayor claridad gracias a la esperanza y la mocedad. Por aquel entonces las palabras eran orientaciones puras que se confundían entre los rancios orgasmos de las gentes, o sobre los pútridos billetes manchados de esperma y sangre inocente. Fue poema libertario aquella ocasión en la que nos prometieron justicia y libertad los estamentos educativos. Probablemente lo más puro que yo haya expresado en mi vida sea un silencio prolongado hasta la llama acuosa donde habita el olvido y la inédita leyenda de un viejo caballero que dio su vida por un poco más de equidad imberbe, teniendo en cuenta que tras la filosofía incorruptible que acatan los seres que residen bajo los puentes de esta enmohecida urbe, se encuentran aquellos ideales que funestamente perdimos al saber que ya éramos enteramente adultos, al reconocernos como hombres insalubres y corruptos. En el origen de las cosas habita la luminosidad incondicional, la paz, el amor innegable y la savia primordial. Cuando nos olvidamos del origen nos vamos convirtiendo lánguidamente en títeres, en fantoches de cera marrón, en entes que acatan las normas por falta de fuerzas y por falta de esperanza. Ya que tal y como dilucidaba el poeta y escritor estadounidense Oliver Wendell Holmes: “Aquello que sale del corazón, lleva el matiz y el calor de su lugar de origen”. Y lo que no pertenece al corazón, es simplemente una pérdida de nívea esencia y de tiempo inmerecido.

EL BUEN SUFRIDOR

2011-05-23T12:58:00.000-07:00

El sufrimiento es un aguijón que escuece en el alma y hace que el cuerpo tiemble como los dedos de un recién nacido al saber que acaba de iniciar su vida en este mundo espasmódico. El sufrimiento grita por las esquinas de la coexistencia y se queda sin palabras ante la esperanza que nos habla de que el viento vendrá, tarde o temprano, a favor. Dicen que el dolor nos hace sentir vivos, ergo, muchas personas se sienten demasiado vitales a estas alturas de la historia. El sufrimiento suele llegar por la noche, cual espectro, sin previo aviso, cuando estás a punto de echarte en brazos de Morfeo para dirigir tus sueños hacia lugares aptos para todos los públicos; y él no te permite dormir tan a gusto como lo necesitas, ya que sus manos hacen que la cabeza gire y la cama se sacuda con fervor. También el sufrir es un arte en cierto modo: muchos grandes genios de la historia han usado su magia –la del padecer- para cedernos obras maestras, labores “mancilladas” por la sangre de mil metáforas indecentes por el simple hecho de ser insignes a la par que indispensables. Y el buen sufridor, el que se sabe dominado por un designio maldito, suele aparecérsenos como una persona callada, con ojos desgastados y cigarro a medio fumar. El buen sufridor se lamenta casi siempre de puertas para dentro, ya que no desea molestar en demasía, tal vez porque para cosas serias es mejor callar y dejar que los hechos hablen por sí mismos, o porque son tantos los que se quejan de vicio y/o por inercia, que una queja más resulta inservible ante los ojos de los hombres. El desconsuelo es una certeza que nos hace únicos y diferentes dentro de un mundo nada adecuado para el hombre sensible que procura respeto y ecuanimidad. Y el buen sufridor, el de toda la vida, ese que lleva años realizando estudios sobre la manera más productiva de llegar al sosiego, en ocasiones se sienta y realiza la catarsis del hombre recio que es consciente de que la existencia es una punzada prolongada tanto años como llegues a vivir, y la felicidad un paréntesis que nos ayuda a respirar y así continuar nuestro camino hacia lo imperecedero. Ya nos lo decía el filósofo Friedrich Nietzsche: “No hay razón para buscar el sufrimiento, pero si éste llega y trata de meterse en tu vida, no temas; míralo a la cara y con la frente bien levantada”. Porque los grandes hombres, los que dan sentido al sin sentido permanente y a las savias de los individuos que les rodean, desafían con sus actos a las tribulaciones, sin miedo a nada ni a nadie, intimidan con golpes de esperanza a la diosa Fortuna, aun sabiendo que ella siempre hace trampas en un juego llamado vulgarmente destino.

PICOTEANDO VOTOS

2011-05-09T15:55:00.000-07:00

Da miedo observar cómo los políticos han salido de sus guaridas polvorientas en busca y captura de votos; da mucho más miedo que encontrarse de frente a una docena de zombis almuerza cerebros, o a una panda de mormones con ganas de hablarte sobre el Fin de los Tiempos y su repercusión en la sociedad del siglo XXI. Ahora todo son sonrisas metalúrgicas, arrumacos a la ciudadanía, besos al electorado que no desea besos, sino trabajo, un electorado que está especialmente cansado de tanta hipocresía, de tanto discurso agraciado y sin significado. Ahora es cuando los halagos van dirigidos de manera especial a los bebés, porque ya se sabe que la foto de un candidato político con un bebé vale su peso en leche materna. Hay que picotear votos de donde sea, hay que buscar al mendigo bajo su viejo puente, al chaval mayor de edad que vota por vez primera y rebota entre litronas y ojos enrojecidos por la juerga de anoche. Cualquier persona vale para el candidato híper cándido que nos promete una labor incorruptible para conseguir que esta sociedad sea más ecuánime, aunque pasado el 22-M, con lo único que nos topemos sean lágrimas con sabor a soborno y personas aún más asqueadas con el manejo de las cosas, ya que los políticos salen a la calle cuando les conviene a ellos (sus despachos suelen ser lugares acogedores donde mecen gatos, fuman puros y realizan acuerdos en voz muy baja), nunca cuando les conviene a los electores. Ya nos lo aclaraba en su día Camilo José Cela: “La historia tiene ya el número de páginas suficientes para enseñarnos dos cosas: que jamás los poderosos coincidieron con los mejores, y que jamás la política (contra todas las apariencias) fue tejida por los políticos, meros catalizadores de la inercia”. E inercia no falta en política, más bien vamos sobrados de ella. Es evidente que el electorado está descontento con los que manosean el cotarro, ya que la imagen de trasparencia del poder casi no existe, y en los últimos años, digamos que ha desaparecido totalmente. Hace casi 20 años, siendo yo joven y utópico, me encontré en Campolongo con una pintada rabiosa que rezaba así: “Putas al poder, vuestros hijos ya lo están”. Dicha pintada, con firma anónima, acaso por miedo a represalias, me hizo especular muy intensamente. No será para tanto, me dije a mí mismo sonriendo. Pero, como he dicho, yo era joven e idealista. Ya por aquel tiempo la gente estaba más que hastiada con el tema político, ya por entonces algo sabía mal y olía peor. Actualmente, después de tantos años, lo único que pensaría si volviera a ver esa pintada, es que tal vez sí votaría a dichas señoras de moral entretenida, ya que ellas se muestran sin tapujos y cobran sin pensar en el qué dirán por aliviar nuestro “lado oscuro” y, quién sabe, probablemente en política de eso va la cosa.

LA FAMILIA

2011-04-25T16:15:00.000-07:00

Nunca he creído en el concepto melódico de familia por el simple hecho de que mi familia nunca creyó en mí. Cuando digo esto es por qué lo puedo basar en hechos reales, porque he padecido al tío beodo exclamando estupideces el día de Noche Buena (los licores suelen sacar el auténtico yo), o cuando he tenido a mi lado la tonta soberbia del primo ese que se ha dejado patillas a lo Curro Jiménez, flequillo made in Pop británico, y ahora ostenta jerséis de “Burberry” para darse a conocer en los círculos más Vip de esta ciudad con olor a perro sarnoso y sabor a pis de gato recocido. Creí fervorosamente en la familia cuando visualicé en varias ocasiones la gran película “El Padrino”, donde Marlon Brando, el extraordinario actor que ya es mito indiscutible afirmaba: “¿Vives con tu familia?. Bien, porque un hombre que no vive con su familia no puede ser un hombre”. Ahí fue donde idealicé de sobremanera la idea de “gastar” familia, de ser hombre en familia, de luchar por y para tener un grupo de tipos afines por motivos de sangre a mi alrededor, gentes que se enfrentasen contra todos aquellos que fuesen en contra el honor de la casta. Pero, por desgracia, enseguida se me pasó el mamoneo: esto ocurre cuando eres plenamente consciente de que tu estirpe te ha puesto la etiqueta sombría de oveja negra que escribe poesía y aúlla a la luna llena, que dice lo que piensa sin pensar lo que dice, y que a escondidas, se ríe agudamente al observar al primo anteriormente mencionado, que intenta dárselas de pijo urbanita para conseguir un estatus paradójico, ese mismo pánfilo que pocos años antes jadeaba la canción de Iron Maiden “Fear of the dark”, con hálito metalero, a medida que iba sorteando obstáculos por las calles nauseadas del exceso. He de suponer, pues, que es cierto que todos cambiamos, y que a mí se me olvidó hacerlo. No obstante lo malo de ir mudando de caparazón, es que la mayoría de personas mutan hacia la involución, en vez de evolucionar, y darle más valor a conceptos como amistad, pareja, o linaje. Y es que la familia que me parió, la del siglo XXI, no es más ni menos que un fiel reflejo de la sociedad que nos ha tocado en gracia, un conjunto de personas que se reúnen sin saber muy bien el por qué en días señalados para montar reyertas, denigrarse, tirarse cuchillas en forma de bolitas de pan, y luego, más tarde, una vez finalizado el acontecimiento, llegar cada uno a sus respectivos hogares e ir quitándonos doloridamente los puñales que nos hemos clavado en la espalda con suma alevosía. Sí, estimados lectores, quizás la familia de hoy no sea más que una ceguedad, o como decía la escritora francesa Simone de Beauvoir: “La familia es un nido de perversiones”; y punto.

ESTAR POR ESTAR

2011-04-18T17:54:00.000-07:00

Cierta lóbrega ciudad amaneció con una pintada de enunciado categórico: “Todos nacemos como originales, y casi todos morimos como copias”. Entonces más de un ciudadano cayó en la cuenta de que, tal vez, su vida había sido un engaño permanente, un error repleto de normas impuestas por los demás: esos tipos que pasan a tu lado y de manera directa o indirecta te indican lo que tienes que pensar, lo que debes decir y los actos que debes llevar a cabo a lo largo de la vida que te ha tocado en suerte. Pero el hombre que se sabe realmente auténtico, el hombre con carácter y personalidad, reflexiona, mira hacia el muro impuesto por esta sociedad que se va cayendo a trocitos, y alza la cabeza para gruñir en su interior, “no tengo miedo de ser lo que quiero ser”. Son estas las personas que le dan sabia a la vida, inclusive a las vidas de las demás gentes que les rodean. Que hayamos sido educados desde hace décadas con unas “leyes” bien vistas por la inmensa mayoría, no significa que esas “leyes” sean las más correctas a la hora de conseguir individuos saludables, personas consideradas y llenas de orgullo por vivir en una sociedad equilibrada, lejos del mundo actual, un mundo convulso que, por razones de ingratitud y pedantería suprema, se va desmoronando, así como se corroe un fragmento de iceberg en las manos férvidas del diablo. Porque, tal y como nos comentaba el dramaturgo y poeta alemán Bertolt Brecht: “Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles”. Y pocos hombres y mujeres imprescindibles hay a día de hoy, quizás porque nuestra mayor preocupación es la de llenar los bolsillos, la de enriquecer nuestro ego más profundo. Pero, la lucha por uno mismo en términos humanísticos, es también la lucha por el conjunto de la humanidad. El que levanta el puño exigiendo equidad para sí mismo, debiera ser un ejemplo para que más personas se levantaran y exigiesen a los gobernantes que tanto están de moda últimamente (las elecciones son pasado mañana) justicia para todos, concordia para todos, deberes y derechos para todos. La verdadera educación, no la que ha fallado, es esa que debe hacer de las nuevas generaciones personas de futuro que piensen por sí mismas, que vean en el “vecino” no a un enemigo, sino a un aliado en este tránsito maravilloso y lleno de obstáculos y bienestares llamado vida. Y sobre las personas que están por estar, yo digo que sigan estando, a lo suyo, pero que al menos no metan sus pezuñas de desidia inquebrantable para que desfallezcan sus prójimos.

POLVO Y SOMBRAS

2011-04-12T07:29:00.001-07:00

Alumbrar oscuridades nunca ha sido una tarea fácil para el hombre que no desea cambiar las cosas. Caminar por las avenidas de la existencia teniendo como pilar básico el honor y la sinceridad es algo que no está nada de moda, tal vez porque cuesta demasiado darnos a conocer tal y como somos realmente. No está de moda coleccionar crepúsculos y amaneceres, o besos flamantes que podríamos ir añadiendo a los días lóbregos que estamos padeciendo, y así, gracias a ellos, darle sentido al sin sentido capitalista que nos ambicionan vender desde hace tantos años, aseverándonos que todo es relativo y que poseer confianza en las personas con las que coexistimos es digno de majaderos (es mejor tener esperanza en un teléfono móvil de última generación, que no te hace la comida, cierto, pero que te conecta prontamente con tus amigos cibernéticos del Facebook). Es absurdo recorrer templos en busca de luz paradisíaca si no hay un poquito de fe y albor en nuestro interior; es un suicidio –me aseguran- colocar el corazón sobre la mesa del enamoramiento, ya que vivimos tiempos opacos donde la honradez es moneda de cambio, es una manera incívica de embaucar al populacho, y el que busca enamorarse corre el riesgo de ser correspondido por una persona que, a palo seco, “se enamora” a golpes de cartera llena, rebosante, y complacencias poco duraderas que son escuchadas a altas horas de la madrugada en forma de tremebundos gemidos; mas, pese a las oscuridades que nos ciernen con sus manos de viscosa decadencia, estaría bien sacar a bolsazos a los políticos corruptos de las entidades públicas, sería un placer mirar fijamente con ojos sangrientos y envenenados a todas esas personas que hacen de este mundo un lugar empobrecido, personas –por llamarlas de alguna manera- que sólo procuran el mal común, el beneficio propio. Sería maravilloso negar la evidencia a golpes de altruismo, de condescendencia, y llevar gravada en las sienes esa frase que aclara: “Es necesario esperar, aunque la esperanza haya de verse siempre frustrada, pues la esperanza misma constituye una dicha, y sus fracasos, por frecuentes que sean, son menos horribles que su extinción”. Alumbrar oscuridades no es tarea fácil, nunca lo ha sido, más en estos momentos de la historia. Pero si no lo hacemos, si exclusivamente alimentamos nuestros egos y mutilamos nuestra esperanza y las esperanzas de los individuos nos rodean, más pronto que tarde caeremos en la cuenta de que no somos más que polvo y sombras que se dirigen hacia un lugar sombrío llamado comúnmente “Olvido”.

PURGATORIO 2.0

2011-03-28T15:37:00.001-07:00

Robert Louis Stevenson sentenció con aspavientos de hombre que ha reflexionado entre las negruras de la inmoralidad: “Tanta prisa tenemos por hacer, escribir y dejar oír nuestra voz en el silencio de la eternidad, que olvidamos lo único realmente importante: vivir”. Y vivir se nos olvida hoy más que nunca, vivir se nos va por momentos de las manos a causa de las rapideces que nos impone esta sociedad carente de aire fresco, de pausas níveas. La vida vuela y el tiempo se aleja de nuestra esperanza. Salimos al mundo como individuos cibernéticos 2.0 que se mueven por modas y no por sentimientos. Se nos va la vida en gustar, en idealizar, en ganar, en complacer, en resultar seductores a “los otros”, esos que nos rodean y que, naturalmente, nuestra vida no les importa tanto como pretendemos. Se ennegrece nuestra savia cuando somos sanguinarios, sucumbe cuando “regalamos” reveses a nuestros semejantes, guantazos que nos convierten en entes inservibles, imbéciles de subsuelo, sin brisa ni albor, seres que no saben diferenciar entre el amor, el odio o viceversa. Se disipa la vida cuando no estamos en contra de una guerra, porque no es nuestra guerra, porque los muertos no se agolpan en la puerta de nuestro hogar, y las balas no raspan nuestros semblantes complacientes. La vida del hombre debiera construirse con méritos de hombre, no con méritos de animales de bellota. En nuestros días no sabemos diferenciar lo bueno de lo malo, lo que enriquece nuestra existencia de lo que la hace indigente y taciturna. Posiblemente sea a causa de la sobrante información que nos confiere esta sociedad con sabor a sangre y esperma, y además porque casi todas las noticias que nos circundan están vinculadas con el vencimiento, el desamparo y el peligro, siendo esto algo que hace que cada día nos resbalen más los problemas de la humanidad, empezando por los del vecino con el que nos tropezamos a diario y acabando por los del niño que llora desconsoladamente la muerte de su madre en el conflicto de Libia. Lo repito: el ser humano reinante no acierta a distinguir entre la animadversión y la ternura, entre la verdad y la invención, entre el embaucador y el benéfico, y eso hace que la afligida soledad sea su única compañía. Porque, tal y como explicaba Jesús Iglesias en una de sus más notables columnas: “La mayor contradicción de la vida no es la muerte, sino la incesante fuerza de gravedad de la rutina y el deterioro perenne de las promesas. No cesamos de proclamar la fugacidad de la existencia y nos resulta casi insoportable aceptar la lógica del purgatorio, del instante, y las incesantes moratorias de esos fragmentos trascendentes”. Así es, y así lo acepto.

ARMAGEDÓN

2011-03-23T04:50:00.000-07:00

Últimamente nos vamos encontrando por todas partes con noticias que nos pronostican un futuro un tanto árido, por no decir apocalíptico. Al parecer existen numerosos grupos de aguafiestas –cada día más- que están esperando devotamente la llegada del año 2012 como el fin de los tiempos, o como el fin de sus males y lamentos diarios. Siempre ha ocurrido esto a lo largo de la historia. Tal día a tal hora se va el mundo al traste y todo se terminó, ya lo veréis, punto y final, meteorito al canto y fosforescencias de fuego imposible a la par que purificador, fuego que nos incendiará por dentro y por fuera, sin remedio, a causa de todos y cada uno de nuestros pecados. Bien. Está bien, ya que, personalmente, considero fabuloso que cualquiera pueda pasar el rato montándose la paranoia que considere oportuna, siempre y cuando no afecte en demasía a los que le rodean. Yo no sé si el próximo año nos alcanzará un meteorito come niños y viola abuelas, un peñasco que hará añicos nuestra esperanza, pero, en principio, de nada sirve ir rasgándose las vestiduras a causa de una entelequia asentada en el inconsciente colectivo desde que el hombre es hombre. Lo que sí creo es que en este mundo lleno de ratas y narcóticos genéricos se está forjando un cambio radical que transformará enteramente nuestros hábitos. La desilusión reina actualmente por motivos sobradamente espinosos, oscuros, pero también estamos viendo como grupos de personas, saturadas por las injusticias y el mal vivir, salen bravamente a las calles para reclamar lo que les pertenece, para exclamar con entusiasmo sedicioso que una sociedad más equilibrada es posible si el impulso es común y todos nos dejamos algo de piel en ello. Para mí esto es un síntoma inequívoco de ilusión purgante, y también lo es el observar que, a causa de las colosales calamidades climáticas, hemos caído en la cuenta de que este planeta en el que nos hallamos necesita ser cuidado y respetado por nuestro propio bien y por el bien de las generaciones futuras. Este sería para mí el positivo y fundamental mensaje de los mayas sobre el 2012: que al fin una amplia mayoría de personas están tomando conciencia de la situación en la que vivimos para mejorarla. Y respecto al aumento de reseñas que nos avisan a bombo y platillo sobre la llegada del fin de los tiempos, yo me quedo con la frase que pronunció el poeta alemán Friedrich Hebbel: “Hay personas que se consolarían hasta del fin del mundo, con tal de que ellas lo hubiesen anunciado”. Porque más difícil que andar temblando por las esquinas a causa un hipotético Armagedón, es intentar ser justos y asentar una parte de nuestros actos en la benevolencia.

ACTUALMENTE

2011-03-14T17:29:00.001-07:00

Aún tengo metido en la memoria el miedo aquel que pernoctaba por las noches junto a mi cama y que conseguía que me comiese las uñas y rezase oraciones habidas y por haber. Era algo así como una guadaña numeraria que deseaba que yo no conciliase el sueño; mas uno va creciendo, y agarra el látigo del no-miedo, y deja a un lado todo lo que le ha ido aterrorizando en la niñez. Luego, con la adultez, enseguida llegan otros miedos: la hipoteca de toda una vida, los políticos achucha bebés con cejas anhelosas de hipocresía, el fastidio de no haber conseguido lo que el destino te había prometido por motivos de karma… Acaso los miedos que padecemos cuando somos niños sean un aviso para prepararnos y afrontar las turbaciones del futuro maduro, del “quiero pero no puedo por mucho que lo deseo y lo intento”. Quizás tras el pavor de un armario entreabierto en el que creemos que se encuentra un espectro sediento de sangre y cartílagos, también se esconda la realidad de un par de décadas más adelante, donde nos toparemos con una recesión de aguántate y no te menees, donde un fulano con talante prominente nos prometa pan para todos cuando, al final, no sea más que pan y circo, y paciencia ante los altibajos de la economía y la moralidad menguada a causa de la falta de fe en el individuo. Dijo Walt Whitman sobre el problema de los gobernantes: "A mí juicio, el mejor gobierno es el que deja a la gente más tiempo en paz”. Pero, en esta España de cutis de toro achispado donde La Esteban todavía pide pollo, no nos dejan en paz, sino que vivimos acérrimamente trastornados al saber que se nos ha engañado -y aún se nos engaña- a base de frases populistas y anhelos enfermizos. Tarde hemos reconocido al cojo que nos prometía maratones, al tipo majo de izquierdas que ahora no sabemos en qué lugar ideológico colocar, el político ese con el que una madre coherente jamás dejaría salir a su hija, ni siquiera al cine, a ver el último cortometraje donde un joven director paquistaní relata las desventuras de un viejo pastor y el vacío que circunda a sus taciturnas ovejas. Actualmente no es fantasía la mentira. Es muy real y demasiado latente cómo se han burlado de nosotros unos fulanos llamados vulgarmente gobernantes, que se dieron a conocer con las mejores intenciones, y al final, no eran más que intenciones para el beneficio de unos pocos. Y es que la situación que estamos soportando en este país de pandereta sicodélica e integridad extenuada da más miedo que si una impía sanguijuela nos persiguiese para mamarnos la sangre, la bilis y los escasos céntimos de nuestras contrariadas carteras. Ver para creer.

TRAS EL SILENCIO

2011-03-07T18:03:00.000-08:00

Lo cierto es que uno va pasando por la vida de manera un tanto mohína y desequilibrada. No existe mayor cobardía que esa que calla, esa omisión que permite que las cosas perniciosas continúen haciendo mella en las personas de bien. Dicen que Dios odia a los tibios de corazón. Yo, personalmente, a estos personajes no los puedo ver delante, me marean, me producen vómitos y sudor de labios dilapidados por el grito que solicita rectitud. Porque lo malo de intentar quedar bien con todo el mundo es que nunca quedas bien contigo mismo. La amplia mayoría de personas que he ido conociendo a lo largo de la vida requerían sinceridad. La experiencia me ha aseverado que casi nadie desea la sinceridad, ya que la sinceridad es hija de la verdad, y lo malo de buscar la verdad es que corres el riesgo de encontrarla y no poder asimilarla. Esa es la gran tristeza del ser humano: la doble moral, el no poder ser como uno es a consecuencia de los prejuicios y antifaces que nos rodean. Ser veraz es un suicidio, pero también es un milagro retocado por las manos de la valentía y la integridad. Se duerme mejor siendo sincero, aunque, en ocasiones no podamos dormir a causa de haberlo sido. Hay que tener mucha valentía para explicar que hasta aquí hemos llegado, que hasta aquí hemos permitido la inmoralidad, y salir a la calle, con cóctel molotov en mano, sabiendo que, muy posiblemente, los maléficos seguidores de Gadafi te manden al otro barrio a consecuencia de las balas, las granadas de mano o las ráfagas de disparos lanzadas desde aviones de combate. Es muy fácil no tener conciencia y alimentar una mentira hasta convertirla en verdad. Así es que cuando se repite una hipocresía más de cien veces se convierte en algo cierto. Pero, aunque para algunos el tiempo sea precioso y valga oro, la verdad es mucho más valiosa. La verdad estalla una mañana a primera hora, y enseguida se convierte en un arma potente que hace remover conciencias o, incluso, hace que ciertos gobiernos dictatoriales tiemblen y sean derrocados. Una mentira, aunque viva en la oscuridad del día a día y haya causado muertos, tarde o temprano acaba muriendo y desapareciendo. La verdad reside tras el silencio, en la gota de lluvia que cae mansamente, en la necesidad de buscar para encontrar lo que realmente le da sentido a la existencia. Porque, tal y como indicaba Blaise Pascal: “A la verdad se llega no sólo por la razón, sino también por el corazón. La verdad es útil a quien la escucha, pero desventajosa a quien la dice, porque lo hace odioso. Ni la contradicción es indicio de falsedad, ni la falta de contradicción es indicio de verdad”.

Acto de Conciencia

2011-02-22T11:17:00.001-08:00

A veces me despisto como se despistan los espectros cuando se acuestan sobre las manos de la luna o las piedras centenarias de los camposantos, y enseguida aparezco en un lugar que nada tiene que ver con el territorio establecido, con las normas ridículas que nos impone esta sociedad cada vez más empobrecida y colmada de falsos profetas. Hay ocasiones en que visualizo mi pasado y recojo todo lo bueno y todo lo malo. Asimilo pacientemente el sonido sangrante de los cristales rotos y mastico con ansias de hombre lobo los malditos errores cometidos. También me fijo en lo positivo, en lo bueno que llevé a cabo y que siempre es poco o insuficiente. Conjeturo que esta catarsis, este purgante interior que agita bilis y bonanzas momentáneas, pudiera llamarse “despertar de la conciencia” o “estudio íntegro de momentos vividos”. Innegablemente a la sociedad actual le haría falta realizar un repaso de los actos consumados, de las omisiones que han costado “muertos vivientes”, del egoísmo que raja sin contemplaciones la esperanza necesaria para continuar creando una ciudadanía cimentada en el bienestar auténtico, dejando la hipocresía y la doble moral a un lado, elementos que nos han llevado a vegetar y sollozar en los fustigadores tiempos presentes. Aclara Silvio Pellico, poeta y escritor italiano, sobre el arduo tema de la conciencia: “La conciencia del hombre no halla descanso más que con la verdad. El que miente, aunque no sea descubierto, tiene el castigo en sí mismo; siente que traiciona un deber y que se degrada”. Y la amplia mayoría de individuos no ha realizado una limpieza de conciencia, aunque esto no significa que no lo vayan a hacer a consecuencia de las dificultades que atravesamos en términos económicos y morales. Está en nuestras manos el cambio para mejor; es costoso, es una ardua tarea el comenzar de nuevo y colocar las cosas en el lugar adecuado para que los pilares que sujetan a las sociedades puedan hallarse en equilibrio. Hemos dejado que unos pocos hombres y mujeres fuesen degradando a la ciudadanía, hemos consentido que la corrupción fuese moneda de cambio veraz, hemos cuidado únicamente de nuestro ego, sin tener en cuenta que cuando sólo nos mantenemos a nosotros mismos, olvidándonos de las personas con las que coexistimos, estamos firmando un tratado pernicioso que tarde o temprano acabará derrumbando nuestro propio bienestar. Ya que, tal y como nos dice Maximilian Robespierre: “Los países libres son aquellos en los que son respetados los derechos del hombre y donde las leyes, por consiguiente, son justas”.

SALVAR EL MUNDO

2011-02-07T13:05:00.000-08:00

Es curioso cuando al cabo de 2 ó 3 décadas te colocas mansamente frente al espejo y ya casi ni te reconoces a consecuencia de los leñazos y el aire contaminado de la duplicidad. No importa tanto que hayan pasado los años, lo realmente decadente es que los ideales han ido a menos, las canas atacan sin cesar y el mundo se va convirtiendo en un lugar difícil de salvar, habiendo sido ésta una de las promesas que te habías hecho a ti mismo cuando eras un tipo revolucionario y enervado con todo tipo de injusticias. Pero, el espejo nunca miente y los años suelen venir acompañados con gotas de lluvia ácida y extenuación incorruptible. Es curioso y lamentable advertir cómo ha envejecido la paz que antaño añorabas, es difícil de entender que la bandera roja no era tan roja, es triste tener que asimilar que tras aquel discurso de equidad y bienestar social, se escondía nada menos que una excusa perfecta para timarte, para que los falsos profetas se enriqueciesen a costa de tus buenos deseos; mas, yo te entiendo, yo entiendo al revolucionario que se cansó de alzar el puño, porque yo también quise cambiar el mundo, transformar lo mustio en azul celeste, caminar por barrios bautizados por la prosperidad inalterable y niños orgullosos con la tierra que les había tocado en suerte. Yo quise nadar gozosamente entre banderas níveas de concordia, palpar el cielo con la palma de mi corazón sublevado, mejorar el mundo a base de noches sin dormir, leyendo las fábulas de los hombres buenos que pasaron por el mundo con fuerza y honor. Pero, al final, las cosas no son como nos las venden en la escuela de la rectitud: Ahora la crisis amilana al mejor de los hombres, los ideales son folletines que se colocan en el parabrisas de los coches, la pobreza suma y sigue, aquel líder político que salió a decirnos “os prometo que el poder no me cambiará”, ha cambiado, o tal vez sea que nunca cambió, y nos tergiversó las expectativas desde el principio. Actualmente el espejo vive afligido y en ocasiones desea fragmentarse. Las avenidas de la realidad han destrozado nuestras ansias de salvar el mundo. Es lo que tiene ser adulto, que aceptas la malignidad y te amoldas sin rechistar a las mentiras que no se atrevieron a describirnos en la escuela. Y es que los ideales son el último lujo de la juventud. Con la edad ese lujo se va esfumando, y llegas a la conclusión de que hay que amoldarse, subsistir y, por momentos, conformarse. Porque tal y como aseveró el gran escritor Charles Bukowski: "Se empieza a salvar el mundo salvando a un hombre por vez; todo lo demás es romanticismo grandioso o política". Y salvar a un hombre, aunque parezca poco, siempre es suficiente.

LOS FALSOS BUENOS

2011-01-25T03:22:00.000-08:00

Me narran la última de las revoluciones en Túnez e, irreparablemente, me viene a la cabeza aquella firme frase de Martin Luther King: “Tendremos que arrepentirnos en esta generación, no tanto de las malas acciones de la gente perversa, sino del pasmoso silencio de la gente buena”. Yo añadiría que no sólo ya nos estamos arrepintiendo, sino que lo estamos padeciendo y pagando con creces a falta de revolución o personas a las que les hierva la sangre ante las iniquidades. Nunca en la historia de la humanidad ha habido en el planeta Tierra un porcentaje tan alto de personas pobres, agonizando por falta de alimento, frente a la élite minoritaria de personas enriquecidas. Nunca se ha mirado tanto hacia otro lado al ver las injusticias del mundo, aunque nos chuleemos de los grandes logros de la ciencia, la tecnología y no sé qué cosas más, muchas de ellas, ciertamente inútiles si no son utilizadas para el bien común (aún hay gente que piensa que si un fulano ha logrado inventar el iPod, ya está todo hecho). Y es que la amplísima mayoría de personas, sobre todo en el mal llamado Primer Mundo, se presentan en sociedad con sus mejores rostros y perfumes made in France, narrando en voz alta sus aciertos compasivos, a la vez que afilan el lápiz mordiente del juicio inmediato. Pero debería quedar bien claro que ni los malos son tan malos, ni los buenos tan buenos, y los santos no caminan plácidamente por las calles de nuestra ciudad, ya que lo más seguro es que estén “calentando” las cárceles. Si estamos atravesando la era de la gran bajeza humana es, sin lugar a dudas, porque los buenos echaron un vistazo y calificaron, pero no actuaron, solamente fueron observadores frente al muro donde reposan las calaveras de los ecuánimes. Me he encontrado con gente buena a lo largo de mi vida por doquier (¿y quién no lo es?). No obstante, al final, casi siempre su bondad no era más que un artificio, una careta a lo “V de vendetta” que el individuo en cuestión utilizaba para agradar y timar al entorno en el que deseaba ser apreciado y/o valorado. El discurso de los falsos buenos es un discurso elegante que utiliza para alcanzar una estabilidad ego centrista. Un hombre ciertamente bueno, un hombre que anhela lo adecuado y lleva a cabo actos benévolos sin pedir nada a cambio, no posee grandes publicistas, no se vanagloria por tener apadrinado a un niñito africano, ni saca la foto del susodicho crío para lucirlo cual reloj suizo. Un hombre bueno busca la mesura y la equidad en todos sus actos y razona dignamente los hechos de los individuos que le rodean; un hombre que aspira a ser peón en tierra de reyes jamás hará esto, ya que el hacerlo supondría corromper su pútrida naturaleza de ser humano vil e ilusorio.

EL REDIL

2011-01-18T18:21:00.000-08:00

Asegura mi madre que la primera palabra que pronuncié fue “matadme”. Aunque la mayoría de personas a las que le he comentado este peculiar episodio de mi vida siempre se han reído de tal hecho, nunca he tenido tal circunstancia por incierta, ya que encaja tal petición de niño de teta con lo que posteriormente ocurriría a lo largo de mi vida. Reconozco que soy un ser pegado a la médula de un cascarrabias longevo y fumador. Me declaro “no humano”, ya que si ser humano es pasar por la vida armando guerra los unos con los otros, día tras día, y sin descanso, yo, lo asevero, no pertenezco a esta raza de sierpes, raza de lobos contra lobos, raza come críos, virus letal del planeta Tierra. Soy uno de esos tipos que cuando sale el sol busca la sombra, que cuando está nublado, busca el chaparrón. No pediré disculpas por ello, ni tampoco por haberme enamorado a los pocos años de mi vida de unas cuantas Barbies pijas (sus cabellos rubicundos de quita y pon, y esa nebulosa que invadía todos los lugares por donde sus cuerpos de pecado se dejaban ver). Fui un romántico, lo reconozco y tampoco pido perdón por ello (denme tiempo). Pero, después de haber pasado por la frustración de escribir más de cien poemas bucólico pastoriles a causa de un amor no correspondido, lo mínimo que podía hacer ahora era garrapatear poemas góticos con sabor a sangre y espectros, a coyotes absortos por la luna llena. Es lo que tiene el amor juvenil y realmente humano: que es puro porque no tienes ni idea de lo que es la madurez y su mentecata estructura de normas inconvenientes. Siendo jóvenes analizamos las cosas que nos rodean con cierto desacierto revolucionario, con granitos con pus en la cara, ese pus que años después se convierte en una hipoteca a plazo fijo, dos niños que te dicen “papá pan”, y una crisis-recesión que a palo seco te ha llevado a la consulta de un psiquiatra que te mira con rostro impávido, también él harto de todo, desencantado a las primeras de cambio. Ergo, si fue tal y como indicó mi madre, la petición que efectué poseía su lógica. Nacemos en un mundo engañador, en una sociedad orwelliana donde nos “aconsejan” en todo momento qué hacer, adónde ir, con quién ir, incluso, de qué manera debemos iniciar una relación afectuosa. Y los versos, aquellos que en mi adolescencia eran escritos para unas cuantas tipas guapas con muletilla de “amor que te quiero amor”, ahora, después de más de dos décadas, no son más que palabras escritas por la ingenuidad de anhelar ser y sentir de modo diferente, menos prosaico, renunciando a las marcas, al pus, a las cámaras callejeras que alguien colocó para que nos portemos bien, y no nos salgamos del redil. Lo dicho, inhumano.

ME GUSTA

2011-01-10T23:20:00.000-08:00

Me gusta la ingenuidad de la sonrisa que sostiene condenas e infortunios. Me gusta el no tener que gustar de la manera que lo requieren los demás. Me encanta que las críticas sean insaciables e insultantes, ya que eso quiere decir que algo correcto sí llevo a cabo, pues así me lo aseveró hace años el filósofo Juan Vidal Fraga: “Si todos te aplauden preocúpate, será que algo estás haciendo mal”. Me gusta la lluvia que se precipita quedamente por mi rostro corroído por los gusanos de la doble moral. Me gusta el mar alocado donde los corazones palpitan disparatadamente, donde la posibilidad de encontrarnos con seres ilusorios es alta. Me gusta cuando “ella” me dice con voz melancólica: “Lo entiendo, no desesperes, espera que el viento sople a favor”; y sonrío como un perro sin correa, ya que por mucho que observo en mi interior, no logro comprender cómo pueden continuar desempeñando su función esas arterias que suministran sangre e impulsos a mis letras, al verso que anhela ser glorificado por la pasión de un amor tan ágil como entusiasta. Gusto de Confucio cuando murmura por las esquinas de las ajadas librerías: “Me preguntas por qué compro arroz y flores. Compro arroz para vivir y flores para tener algo por lo que vivir”. Y viviendo, la columna de humo se desvanece, el amplio horizonte se ve reflejado en la marisma de los ensueños que aún están por venir, las semanas son invenciones de siete, ocho o nueve días, el apretón de manos entre enemigos es el verdadero significado de la palabra “perdón”, la noche se enciende con fulgores de oro, incienso, pan, humanidad y mirra… Me hipnotiza ver los ojos inofensivos e íntegros de Martina, esos mismos ojos que le dan la vida y el frenesí al bueno de Nardo, que ha descubierto en el amor hacia su hija, el verdadero sentido de la vida. Me gusta la ceja caída del político ficticiamente lúcido que mintió, miente y, sin duda, continuará mintiendo en las próximas elecciones, probablemente prometiéndonos una vez más sustento para todos, crisis evaporada y/o pleno empleo (lo malo del poder es que engancha como un alfiler las ideas inadmisibles de unos cuantos incompetentes). Me gusta la pureza de lo que no es enteramente puro, pero que puede serlo. Me encantaría comenzar mi vida de nuevo, y cometer los mismos errores, o más, si cabe, porque de los errores voy aprendiendo, ya que soy todas las veces que erré y pedí perdón por ello. Me gusta que me mal juzguen, porque la mayoría no tiene ni idea de cómo soy o quién soy, dudo mucho, siquiera, que sepan quiénes son ellos. Me gusta el afecto poco hecho. Me gusta mirar de frente a la muerte, y luego invitarla a una copa de aire grumoso y cosmos recóndito.

LOS IMPRESCINDIBLES

2011-01-03T15:47:00.000-08:00

Sin duda estamos viviendo unos tiempos de agudo cambio en los que la iniquidad, la ingratitud y la mala baba son pilares básicos de la sociedad. Ha ocurrido a lo largo de la historia: el singular golpea al plural y lo desencaja a causa de los falsos profetas, seres de doble moral que nos prometen más libertad, más seguridad y más bienestar social cuando, al cabo del tiempo y a medida que se les va desplomando el disfraz, advertimos lo que realmente son: chacales ávidos de poder, con ganas de dejar a la sociedad en cueros, en una crisis económica y moral atroz. A consecuencia de estos seres desacertados y un tanto, por así decirlo, “come niños”, las sociedades presentes se han ido transforando en un sumidero colmado de embusteros, de buitrea, de supuestas personas que venden a su vecino en menos que canta un gallo, y por un precio bastante módico. Es aquí, en este punto tan nefasto para la inmensa mayoría de ciudadanos, cuando se muestra la valía de los hombres y mujeres indispensables, personas buenas que ansían el bien con y para todos, que entablan la lucha contra el poder establecido, poder infecto, fingidor, farsante… Poder que aniquila el candor de la necesaria esperanza, de la verdadera libertad, con normas ecuánimes para todos los ciudadanos. El pueblo soberano jamás debería temer a sus gobernantes, en tal caso, son los gobernantes los que deberían temer al pueblo, esa es una de las bases de la verdadera democracia en la que se escudan muchos “seres tenebrosos” para ir administrando leyes deplorables e incomprensibles, que flaco favor hacen al gozo de los endebles. También es aquí donde entran los ideales: “cosas” a prueba de balas y de vocablos difuntos. Los hombres imprescindibles se valen de esas “cosas”, de la fortaleza de los ideales, para que los poderosos retiemblen en sus convenientes sillones de quita y pon; la Sra. Justicia jamás debería tomarse vacaciones y mirar hacia otro lado, mas, por momentos lo hace, y es en ese preciso momento cuando los hombres arriba citados agarran las riendas de la honradez, la fuerza y la equidad, y someten al poder corrompido que subyuga a los más débiles, a los más despreciados. Esos hombres y mujeres son los que nos hacen recordar que el poeta miente para decir al verdad, y que los políticos mienten para ocultarla. Así es que, personalmente, deseo la victoria de “los imprescindibles”, la llegada de la rectitud, del bien común; ya que, tal y como dejó escrito el poeta y dramaturgo alemán Bertolt Brecht: "Hay hombres que luchan un día y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida. Esos son los imprescindibles".

Aínda 2010

2010-12-27T15:23:00.000-08:00

Sempre que un ano coida en fuxir, ulir o futuro incerto, camiño cara o pasado e sei que poucas cousas teño feito, que aínda quedan moitos acontecementos por vir, un amplo xeito de esperanza coa que tentarei comezar o ano 2011, esquecendo nos petos un ano 2010 cheo de aprendizaxe, de incoherencia, de inxustizas e pecados por resolver. Alén do que son atópase o que quero ser e o que desexo sentir: un mundo enchido de sabiduría, cores de lírica nova e vella, amigos que perdín polo camiño por mor da miña soberbía, ou pola deles. Para nada serve poñer o pé dereito a eso das doce da noite se non fago unha catarse interior e requiro perdón polos actos impropios da miña esencia, os actos dunha aperta que non cheguei a dar –dóeme a ialma hoxe máis ca nunca-, xa que os berros da lúa eran tan claros coma o feito de continuar sendo rudo e voraz, pequecho nun mundo de xentes “expertas” en todo o que se di, en todo o que se debate… Lembro aqueles anos da infancia nos que non sabía o que era a política, nin o pensamento único. Eu só cavilaba por cavilar, só poñía o pé dereito diante do esquerdo por motivos de inocencia, sen remorsos, sen medo á morte nin ao que dirán. Aínda lembro cun sorriso de sangue ferido as primeiras letras que compuxen para facer un verso: non importaba tanto o idioma no que escribías, o verso branco e enxebre era o único que valía a pena e o esforzo, o desgaste da pluma e da tinta feita a imaxe e semellanza do querer, do amar, porque así ten que ser, porque así mo ensinaron na escola. Tamén camiña polo meu maxín, e supoño que sempre camiñará, Xosé Janeiro, ese mestre con ar de poeta serio, que valoraba as miñas verbas en demasía, que agarraba o papel onde días antes deu deixara a pegada das miñas inquedanzas que supoño xa non voltarán; e el sorría ao ler aquela escolma de versos insensatos que endexamáis coidei que puideran chegar a ver as luminarias do ano 2011, ou 2010, quizáis 2009… Dentro e fóra da mina doenza de xoven con talento frustrado, os remorsos aínda se achegan a mín de cando en vez. Entón vexo o rostro de home que sabe o que significa a palabra esforzo, home que tentaba darme folgos para continuar coa loita das verbas escritas con ar de amizade, sen feridas de clase política, sen tentar quedar ben con estes ou aqueles, un home chamado por min, polo meu maxín tolo, Janeiro. Él foi un de tantos homes bos que me ensinaron as congostras da bondade. Sei que non o conseguín de todo, cabe a posibilidade de que endexamáis o consega, porque unha cousa e escribir verdades ou falsedades, colleitas de sílabas que son tolemia de vida e morte, e outra cousa é levar á prática todo o que me ensinaron na escola con feitos totalmente teóricos.

Sucede en Navidad

2010-12-21T06:10:00.000-08:00

Luces a mi alrededor: todo indica que algo resplandeciente se aproxima de manera inexcusable. Ojalá siempre fuese Navidad, una época algo alicaída a día de hoy, pero que desde siempre ha luchado por un vaso más contundente de luz y papeles coloreados por las manos de la esperanza. Período en que los seres refulgentes, repletos de indulgencia, esparcen cortesía de corazones sinceros, aguacero de estrellas en medio de la urbe ennegrecida, luces que los niños más que nadie disfrutan porque son niños, porque nunca más volverán a serlo y eso duele. Esto sucede en Navidad. Sólo en Navidad visitamos el centro vital de nuestro organismo disminuido por la capitulación, e intentamos darle más vigor a todo lo vivido, a todo lo que vamos a vivir, intentamos llenarnos de virtudes que en su momento fueron fundidas por el calor abrasador que desprende los corazones de cientos de querubines deseosos de que la paz reine en el planeta Tierra. Tal y como dijo el trigésimo Presidente de los Estados Unidos, John Calvin Coolidge: “La Navidad no es un momento ni una estación, sino un estado de la mente. Valorar la paz y la generosidad y tener merced es comprender el verdadero significado de Navidad”. Con eso deberíamos quedarnos ante todo: La Navidad es un estado mental, una manera sublime de afrontar las circunstancias que nos rodean, de agarrar el manotazo social y transformarlo en una dulce caricia salida de la magnificencia y el bien común. Regresar por un instante a la infancia supone ganar minutos de vida adulta. Porque, considero, para salir de las circunstancias oscuras en las que vivimos deberíamos volver a “masticar” la filosofía cristiana; llevar a la práctica la anárquica filosofía del amor por uno mismo que después se muestra como amor hacia nuestros semejantes. El Cristianismo, que en definitiva es lo que en esta época estamos celebrando aunque algunos nos importunen aseverando que es tiempo de compras y materialismo bárbaro, debiera ser una fórmula para que la sociedad de constante consumo en la que coexistimos se convirtiera en una sociedad de paz, condescendencia, misericordia y bien. El nacimiento de Jesús no es una compra bien hecha, no es sólo un árbol cabalmente peripuesto, no supone derrochar lo indecible en un galán vestido para ovacionar en un brindis al nuevo año. El nacimiento de Jesús supone tender la mano para ayudar a los más necesitados, que también es ayudarnos a nosotros mismos. Navidad es tiempo de catarsis, de espiritualidad. Por tanto, les deseo a todos ustedes una feliz Navidad, y también deseo que el espíritu navideño inunde con su fuerza de clemencia nuestros, hoy más que nunca, lóbregos y abatidos corazones. Laus Deo.

La Traición

2010-12-14T03:41:00.000-08:00

Puedo alcanzar con mi mirada la novísima súplica del hombre que arrimó el hombro para sacar a este mundo del atolladero -gracias por nada, fue lo último que le dijeron-. Soy capaz de mojarme la nuca con angustiosas ansiedades ajenas, con algodones de promesas sacudidas por el viento del “deseo pero no puedo”, o por dos copas de ron servidas por el ademán lánguido de un viejo pero siempre montaraz marinero. Mi mirada se muestra descompuesta por las noticias de las nueve: unos dicen que los controladores causaron un “Estado de Alarma” digno de ser expectorado en el retrete del egocentrismo. Y yo que no asimilo fácilmente que existan dichos seres con tales privilegios, prefiero pensar que los aviones son controlados por alas de ángeles clementes y/o por las agraciadas esperanzas de aquellos niños que fueron asesinados a causa de un “mal adulto” en el Sahara. Entonces, cuando el ensueño se va elevando hacia el cielo quiero conocer aunque me cueste el pescuezo y el escroto, reaparece frente a mis anhelos Martin L. King y me masculla al oído con sumo refinamiento: “El hombre nació en la barbarie, cuando matar a su semejante era una condición normal de la existencia. Se le otorgó una conciencia. Y ahora ha llegado el día en que la violencia hacia otro ser humano debe volverse tan aborrecible como comer la carne de otro”. No obstante igualmente soy consciente de que aún existe gente que almuerza la carne de sus similares, no hace falta que sea literalmente, soy de los que opinan que es más terrible la traición que el hecho de que unos cuantos gusanos famélicos mordisqueen perezosamente la parte más sabrosa de los cerebros, o beban litros de sangre virgen en honor a los criadores de lo oscuro, del miedo. Prefiero, si ustedes me lo permiten, convertir mi infortunada cabeza de pájaros borrachines en una cárcel de tergiversaciones dispuestas a eliminar mi raciocinio antes de ser traicionado. Admito una patada en la boca con caída de dientes en picado, un quiebro de la diosa Fortuna con el que me convierta en gusano, o pasar un año con sus fatigosas 365 noches junto a la reprobación de la duda, del desbarajuste ideológico, antes que tener frente a mí a docenas y docenas de traidores, hijos de mil hipocresías y faroles, de mil madres que codician el averno, hijos y nietos de un tiempo en el que todo vale porque todo es cierto y correcto. Elijo antes tener que convivir con violadores de versos que hacerlo con insidiosos ya que, como expresaba el escritor español del Siglo de Oro Vicente Espinel: “La traición la emplean singularmente aquellos que no han llegado a comprender el gran tesoro que se posee siendo dueño de una conciencia honrada y pura”.

Es Sólo Lucha

2010-12-07T05:01:00.000-08:00

El mundo se caracteriza por los hombres que triunfan, cuando debiera caracterizarse por los hombres que luchan. Porque, sin duda, todos somos personas luchadoras para bien o para mal, aunque, desde mi punto de vista, sólo unos pocos logran llegar a la cima, a esa meta marcada por unos ideales, unas inquietudes o, inclusive, por un simple gozo personal. La vida, desde sus inicios, es una constante carrera de obstáculos, un correteo en el que el último que llega a la meta está –aparentemente- perdido y mal visto por los demás “competidores”. Convendría pensar que no siempre los primeros son los más enérgicos, no siempre el que está ahí arriba es el que ha puesto toda la carne en el asador, el que se ha dejado la piel y los huesos, el que ha tenido las mejores intenciones. En la vida, por desgracia, existe la buena o la mala suerte, las presiones, las fullerías y, aún por encima, el destino de cada uno. En este juego con normas indignas, reglas deseables o indeseables, nos encontramos con todo tipo de personas, con todo tipo de acometimientos: familias que luchan por llegar a fin de mes, hombres y mujeres que intentan vivir honradamente pese a las adversidades físicas, mentales y económicas; jóvenes que intentan escapar del “soborno social” adentrándose en el mundo lóbrego de las drogas, mujeres maltratadas por unos ineptos cónyuges que desconocen el significado de la palabra “equidad”... Sí, pensándolo bien, la vida es sólo lucha, es un constante ir y venir de acontecimientos positivos y/o negativos, de engaños y aciertos, de pasos con los que avanzamos y pasos con los que retrocedemos. Aunque, como ya he dicho, no siempre los triunfadores son los que más han luchado, no son los que más sudor han dejado en sus ropas para conseguir lo que desean. Aún así, y con cansancio, yo soy partidario de luchar y luchar. Soy partidario de clarificar lo que realmente anhelamos y necesitamos, y seguir adelante, pese a todo y a todos, continuar por el camino empinado y característico de la lucha, de los compasivos ideales, posibles o imposibles; porque luchar es también una satisfacción necesaria, un instinto humano de supervivencia, un comportamiento que está por encima de modas y de abatimientos. Por tanto, yo, tú y ellos estamos aquí y debemos luchar. Estamos obligados a esquivar los obstáculos de la vida y de las personas. Es preciso luchar por un mundo mejor, más ecuánime. Si bien, como escribió el novelista francés André Malraux: “El verdadero combate empieza cuando uno debe luchar contra una parte de sí mismo. Pero uno sólo se convierte en un hombre cuando supera estos combates”. Aunque luchar contra uno mismo ya es otro tema mucho más arduo y espinoso.

ENTRE PUÑALES

2010-11-30T10:02:00.000-08:00

Corres, respiras y corres hacia el lugar indicado por el destino que te persigue desde que eras un feto. El tiempo es un simulacro de malas noticias. Dios se olvidó de los hombres por motivos de estoicismo perecedero, al tiempo que me aseguran que la tensión entre las dos Coreas es un bombazo inoportuno por motivos de humanidad. Y te encuentras en el epicentro de la recesión, estás situado entre un puñal que te empuja al abismo, y el abismo, que por sí mismo ya es un puñal. Así es que Miguel de Unamuno nos dice mientras las nubes cubren esta ciudad de pieles rojas agraviados por la inmoralidad: “Jamás desesperes, aún estando en las más sombrías aflicciones, pues de las nubes negras cae agua limpia y fecundante.” Ciertamente, Unamuno expresa “la verdad de las cosas”; ante los puñales ilícitos y prepotentes que nos circundan; siempre hay agua de esperanza y expresiones que valen la pena. Por mucho que las dos Coreas se midan el miembro belicoso para constatar quién lo tiene más largo, al fin y al cabo, es la sencillez lo que deberíamos medir, al igual que la honestidad, el bien con y para las personas que nos envuelven allí donde dejamos huellas humanas. Coexistimos con desesperación: los puñales ensangrentados se nos clavan en lo más hondo de la médula trascendental, puñales emponzoñados, pero, un puñal también puede ser arrancado de la epidermis, y la herida puede ser curada con sumo tacto y afecto penetrante. Lo dice de otra manera José Martí: “Es hora ya de que las fuerzas de construcción venzan en la colosal batalla humana a las fuerzas de la destrucción. La guerra, que era antes el primero de los recursos, es ya hoy el último de ellos: mañana será un crimen”. Y de eso va la cosa: de edificar en vez de destruir, de encaminar las fuerzas hacia una fuerza común que nos permita vivir en un estado de bienestar global y permanente, prosperidad adquirida a base de apretones de manos, de agilidad a la hora de mostrar y regalar una frase de aliento. Porque por mucho que nos veamos ennegrecidos, canijos ante las circunstancias desfavorables, el único camino que nos llevará hacia el estado de prosperidad al que estábamos acostumbrados, es el camino del respeto mutuo y de la cordialidad entre todos nosotros. Lo contrario ya lo estamos viviendo, más bien, padeciendo. La unión hace la fuerza, la desunión únicamente puede provocar caos, recesión, crisis de fe y crisis moral, depresiva… El único camino hacia la esperanza es la propia esperanza, el que diga lo contrario, sin duda y exclusivamente, desea tergiversar la verdad.

"Casta Cutre Deluxe"

2010-11-22T23:22:00.001-08:00

Hablar de cutrerío, caspa enquistada y tosquedad es hablar de esta España nuestra (tuya más que mía), este País que sabe a mercurio, , a antihéroes destroza empleos, a corrupción encumbrada y a una ciudadanía que cada día que pasa, se muestra más descuartizada, contusionada y maltratada. Hoy enumero una serie de personajes que dan crédito a mis palabras gracias a sus actos, datos aparecidos en el libro “La Casta. El increíble chollo de ser político en España”, del escritor y periodista Daniel Montero Bejerano. Empezar indicando que Zapatero es el único Presidente de la UE que carga sus vacaciones a las arcas públicas (con él van más de 100 personas, entre escoltas, guardias civiles, asesores y demás). José María Aznar es el único ex Presidente del Gobierno que ha solicitado el sueldo vitalicio que supone sentarse en el Consejo de Estado, unos 74.000 € anuales. Manuel Chaves cobra al año 81.155 € por ser ministro, y una indemnización de 46.000 al año por abandonar la presidencia de Andalucía. José Bono, Presidente del Congreso, entre sueldos y complementos, cobra 13.856 €, 3.126 € por Diputado, 3605 € como complemento, 3915 € para gastos de representación y 3210 € de libre disposición. Rodrigo Rato –el jubilado de oro de la década- regresó a España tras abandonar el FMI (Fondo Monetario Internacional) con una pensión vitalicia de nada menos que 80.000 dólares que, sumados al sueldo de ex ministro, en el año 2006 percibía 37.070 € mensuales. Tengamos en cuenta, con sumo estoicismo y rostro expectante, que un español cualquiera necesitaría cotizar como mínimo 35 años, 15 de ellos con la base más alta, para poder cobrar la jubilación máxima de 32.000 € al año (¡hágalo usted!). Leire Pajín, “la miembra” Ministra de Sanidad, en el año 2008, con tan sólo 33 años de edad, ya tenía derecho a una indemnización por parte del Estado Español de 85.000 € anuales, todo un sueldo “interplanetario”. El Sr. José Ignacio Goirigolzarri, consejero delegado del banco BBVA, prejubilado a los 55 años, cobrará por ello nada menos que 3 millones de euros al año, todo un record, todo un insulto.... Visto lo visto, amigos lectores, salta a la vista que la crisis-recesión que sobrellevamos la tenemos que pagar indiscutiblemente los ciudadanos, los de siempre, los más enclenques e indefensos, y no “la casta” de este País “cutre deluxe”, de licores empobrecidos e hipocresías inaguantables por el sentido común y la rectitud que tanto solicitamos y precisamos.

SIETE LEYES ÚTILES

2010-11-16T03:41:00.000-08:00

En cierta ocasión me aseveraron que si el mundo fuera un lugar justo lo primero que desaparecería de la faz de la Tierra serían los abogados. No le quito descrédito a esta reflexión casi metafísica, o voz alzada con rasgos de entereza eternal, pero la verdad es que no coexistimos en un lugar pulcro, sino todo lo contrario, moramos en un terreno con vistas maravillosas, celestes, pero que, a ras de suelo, hiede a hollín y orín, a calculadora desacorde y pistolas que encañonan inocentes. No obstante hay leyes muy útiles, leyes alejadas de los juzgados de guardia, cercanas a los actos del día a día. Les enumero las que para mí no debemos olvidar en ningún momento: 1. “Todo requiere más tiempo del que prevés”. Esta ley la podemos usar para todas las posibilidades de la vida, ya que el hecho de intentar conseguir algo, supone que no lo consigas prontamente, es más, en el preciso momento en que “abdiques”, tendrás más posibilidades para conseguir el proyecto ansiado. 2. “La experiencia es una cosa que no tienes hasta después de haberla necesitado”. 3. “Nunca seas el primero. Nunca seas el último. Nunca te presentes voluntario”. Este punto supone una “comodidad vital” de la que muchos son partidarios. 4. “Decir que una cosa la harás más adelante, equivale a decir a que no la harás”. Ciertamente, esta ley nº 4, llamaba por los expertos Ley de la Inercia, viene a presentarse sin equívocos en la actitud de individuos denominados parásitos sociales, tales como perro flautas o “artistas sin vocación”. 5. “Decir que una persona no es más que un conjunto de células, equivale a decir que las obras de Shakespeare son simplemente un conjunto de letras”. 6. “Cualquier herramienta que caiga irá a parar al rincón más inaccesible”. Sugiero que en el momento en que esto suceda, se le rece con máxima devoción a San Antonio, ya que, según los Cristianos Católicos, la herramienta suele aparecer mediante la providencia del Santo anteriormente citado -casi nunca falla-. 7. “Cuando la gente a quien admiras parece estar pensando profundamente, probablemente están pensando en la comida”. En este punto 7, la Ley que les expongo, llamada también Ley de la Grandeza o del Endiosamiento Estúpido, nos hace pensar que ciertas personas que nos rodean poseen un halo de misticismo descarado, una magnificencia o sabiduría anti natura; no se dejen engañar, esto no es cierto; todos los seres humanos poseemos virtudes o dones característicos, pero la sociedad y nuestro, por momentos, “ego alicaído”, nos hacen creer que cohabitamos junto a seres con súper poderes, cuando la verdad, si algo así existe a nivel mundano, tengan por seguro que no lo advertiríamos fácilmente.

Aunque el frío queme

2010-11-08T07:32:00.000-08:00

Las borrascas iban y venían movidas por las manos fibrosas de las potestades, y el verso ágil se propagaba como si fuese el agraciado sentimiento de una dama seducida por los encantos de suponer un mañana mejor, un futuro donde las ilegalidades fueran historietas y no una realidad palpable. Entonces el verso -inocente y audaz- resolvió asentarse frente a las noticas de ayer: "La policía alemana desaloja a patadas a los activistas que pararon el tren radioactivo". "Nueva matanza con coche bomba en la ciudad sagrada de los chiíes en Irak". "Marruecos desmantela por la fuerza el campamento de protesta en El Aaiún". Así es que el verso se desanimó e, irrevocablemente, giró sus ojos hacia el despeñadero de todos los días, hacia la sin razón de las periódicas deslealtades. Se mostró duramente alicaído, como una copa de cristal entre los dedos de un recién nacido; y enseguida Mario Benedetti murmuró a los vientos mediante la chispa de saberse un ser consecuente: "No te rindas, por favor no cedas, aunque el frío queme, aunque el miedo muerda, aunque el sol se esconda, y se calle el viento, aún hay fuego en tu alma, aún hay vida en tus sueños. Porque la vida es tuya y tuyo también es el deseo de prosperar en plural, porque cada día es un comienzo nuevo, porque esta es la hora y el mejor momento". Mario, tus vocablos son pasión de vida, de esperanza, son viento a favor en tiempos de cólera poco o nada domesticado. Memorable poeta, tú le das sentido al sin sentido del verso que cae, que se nota magullado ante las noticias brutales del día a día. Porque es imprescindible hacer antesala, aunque la esperanza se vea frustrada, pues la misma esperanza constituye un bienestar completamente necesario, y sus fracasos, por frecuentes que sean, son menos espantosos que su extinción. La esperanza puede ser poesía, o un saludo temprano, con sonrisa liviana y guiño tranquilo. La esperanza es eso que nos mantiene en pie, que nos permite jadear pese a las arbitrariedades y los egocentristas que ambicionan de todas las maneras posibles desnaturalizar al pueblo para conseguir un Poder absolutamente transitorio. Puede que el verso se encuentre casi muerto, con las alas rotas y el corazón estrangulado, sin rima ni compás, sin ritmo que le aliente a continuar solicitando rectitud y equidad. Pero las palabras siempre han sido fuertes, y las obras, las buenas obras, por muy escuetas que sean, dejan una huella más penetrante que las que no lo son. Por tanto, aunque el frío queme, tal y como decía Lao-tsé: “Si practicas la equidad, aunque mueras no perecerás”. Así sea.

POLÍTICA Y VIDA FÁCIL

2010-10-25T10:33:00.000-07:00

El escritor “tántrico” Fernando Sánchez Dragó manifestó: “Los políticos no son necesarios, pero ellos nos convencen de que los necesitamos para resolver los problemas que, sin ellos, no existirían”. Muy a mi pesar estoy de acuerdo con esta aclaración de Dragó, un tipo que desayuna quince pastillas todas las mañanas, en vez de tomarse un carajillo con dos chupitos de tila y un par de churros un tanto revenidos. Los políticos –sobre todo los de ahora- considero que son gente que están por estar, que nos tocan las partes bajas a diario porque alguien en esta vida tiene que hacerlo, no vaya a ser que lleguemos a ser felices durante un tiempo prudencial, y al final nos acostumbremos. El político, el de toda la vida, pertenece a una raza muy falsa; el político tiende a la promesa fácil, a la frase rumiada y llamativa, al discurso plural, con pausas muy bien pensadas y añadidas; el político tal y como lo conocemos a día de hoy vive por y para aumentarnos los problemas a los ciudadanos que “pasábamos por aquí y tal”. El político español, el de casta añeja, es ese que nunca se jubila: comenzó su andadura a eso de los veinte años, y con sesenta continúa otorgándonos días de gloria, pan y circo. El buen político español nunca yerra. Él es ágil, él es perfecto, es una especie de semi dios, por así llamarlo. Los que están confundidos y los que cometen errores son los demás, los del Partido de enfrente, pero jamás él y su Partido cometerán un traspié, eso sería fatal cara el electorado. Y es que cuando haya un político con buenas intenciones, desaparecerá la política. Es llamativo ver cómo todos ellos desean el poder; anhelan alcanzarlo mediante artificios de todo tipo. Por lo que, tal vez debiera gobernarnos ése que no desea gobernar, ése que escapa del poder, que va a lo suyo con integridad, discreción y naturalidad. A día de hoy, y después de numerosas encuestas, los políticos son la tercera preocupación de los españoles. Me asombra que aún sea la tercera y no la primera. Groucho Marx, dentro de su mundo filosófico-humorístico dice sobre este tema: “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados”. Aunque para mí sea mucho más aclaratoria la frase que nos regala el gran Miguel Delibes: “Para el que no tiene nada, la política es una tentación comprensible, porque es una manera de vivir con bastante facilidad”. Y esto, estimados lectores, dadas las circunstancias que estamos padeciendo, no podemos consentir que continúe así. Debiéramos reclamar que nuestros políticos ejerzan con suma seriedad, con sentido común, equidad y esfuerzo con y para los ciudadanos que, en definitiva, son los que hacen que ellos disfruten la vida fácil.

Inhumano

2010-10-18T08:10:00.000-07:00

Ahora que “la daga” se muestra sobre Occidente como si de un eclipse se tratara, me declaro inhumano por motivos de humanidad. Ahora que sabemos demasiado sobre lo lóbrego, lo rancio, lo cutre que deja huellas con sabor a hiel y falsa miel, me expreso como no-vivo, o vivo descomunalmente muerto, ya que el desasosiego de los días regresa cada noche a mi mente desmembrada por las injusticias. Yo no me veo representado por la supuesta humanidad que, al parecer, nos gobierna. Una bomba estalla en Oriente Medio y en mi tierra exclusivamente se escuchan los golpazos del egoísmo, de la pena que es pena doble a consecuencia de la crítica situación financiera. Geoge Steiner, filósofo francés, dijo: “La inhumanidad es perenne”. Perpetuo síntoma que degrada las habilidades llenas de bondad que Dios o los genes nos regalan cada día, y que no utilizamos, porque el hombre es tan humano como inhumano, el hombre es matador de hombres, idolatra su propio “yo”, comercia con sus semejantes, adquiere actitudes de navaja quincallera, de invierno en verano, de trata de blancas y pederastia escondida tras el abanico de la doblez y la buena educación. Por tanto, hoy me declaro inhumano: no deseo pertenecer a un gremio de seres que te dan la mano derecha para clavarte la daga que esconden en la mano izquierda. Yo, en este preciso momento, caigo en la cuenta de que no soy ése al que intentaron ilustrar con solemnes mentiras hechas a imagen y semejanza de un no-ser, de un no saber qué deseo ser; mentiras surgidas de la filosofía de la apariencia, del “consiente que tu hermano sucumba para que tú puedas alzar la cabeza y hacer baza”. Las noticias recientes comentan la inhumanidad: “Hallada muerta en Tarragona una mujer junto con sus dos hijos de 2 y 6 años, en la bañera, con cal viva y una hediondez de desventura; otra mujer rumana muere por un golpe en el metro de Roma, golpe propinado por un joven de 20 años, tras haber tenido ambos una discusión ridícula…” Y entre noticia y noticia rememoro las palabras que una vez me dijo el sabio pontevedrés Juan Vidal Fraga: “Cuando me siento abatido, derribado por las injusticias que me envuelven, recuerdo que en este mundo aún hay niños, y por ellos, aunque sólo sea por ellos y su futuro, continuaré luchando”. Evidentemente Juan lo hizo, porque Juan era grande, aún lo es. Agarró fuertemente su pipa abrillantada, su chaqueta de pana y la tinta/sangre de su estilográfica, fortaleciéndose en la inocencia de los niños para continuar adelante y dejar esa huella muy humana que únicamente dejan los magnánimos que apuestan por la esperanza.

"THE WALL"

2010-10-11T04:59:00.000-07:00

Lo expresa Pink Floyd 31 años después en “The Wall”: “No necesitamos educación. No necesitamos control mental. Nada de oscuro sarcasmo en la clase. Profesores, dejad solos a los alumnos. ¡Eh!, profesores, dejadles solos. Todo ello, no es más que otro ladrillo en el muro”. Ese muro al que se refería el grupo británico con su excelsa música psicodélica continúa presente en nuestra sociedad, tal vez hoy más que nunca, la canción continúa. “The Wall” (el muro) se hace presente en las iniquidades, se muestra cada vez que nos intentan –“ellos”- gobernar con sus manos y sus enseñanzas de hiel, de vanidad y degradación social. Queda claro, viendo la crisis moral y financiera que sufrimos, que la educación ha fallado, que muchos adultos precisan volver a las aulas, que muchos niños, con su inocencia, dan ejemplo de consciencia y equilibrio. Y Pink Floyd perpetúa: “No necesito brazos a mi alrededor. No necesito drogas que me calmen. He visto las palabras escritas en el muro. No pienses que necesito algo. Todo ello, no fueron más que ladrillos en el muro”. Gran verdad es la que nos dice que no somos más que un ladrillo en el muro; mas, juntos resistimos, “si me otorgas tu mano resistiré”, si permanecemos alejados y gozosos, lejos de las erudiciones de siempre, enseñanzas maquiavélicas, farsantes… Fragmentados caemos, y tengan por seguro que “ellos” desean vernos en el suelo, revestidos por sus yugos y sus simulaciones, por sus puños de insinceridad y materialismo cuajado. Afuera, las calles están mojadas esta noche; todos nacemos como originales, casi todos morimos como copias. En las calles los vagabundos se exponen faltos de esperanza, hambrientos y enclenques, sin techo y sin linaje, sin un lugar donde cobijarse de la lluvia asesina y las navajas de los vándalos que anhelan desconcierto y dinero fácil de conseguir. “La pared era demasiado alta, como tú puedes ver. No importa cómo él lo intentó, no podría romperse libremente. Y los gusanos se comieron su cerebro. No les ayudes a enterrar la luz. No te des por vencido sin luchar…”. Aunque semeje sólo un ensueño lo que Pink Floyd quiso expresar en “The Wall”, es insigne agarrar la guitarra y llorar junto a ella conmemorando lo que suponen estos términos salidos de un álbum legendario, publicado en 1979, y que a día de hoy sigue siendo devotamente resonado, incitándonos a combatir reciamente aunque caigamos, dejándonos la piel ante el Sistema que intenta controlar nuestros pasos, que ambiciona convertirnos desde la niñez en “ladrillos conformes” para construir un muro de desigualdad, prejuicio y malestar. Sean, pues, apreciados lectores, lo que ansíen ser, dejando a un lado la sobrevalorada educación.

IDIOTÉS

2010-10-04T02:55:00.000-07:00

De las novísimas luces recuerdo un aroma a claveles, a rosas rojas y maldad limitada. Ahora las cosas son diferentes: las luces se escapan con suma rapidez, y únicamente nos dejan el recuerdo de haber estado, porque quisieron estar, porque en este momento la situación es tan inestable como una chalupa en manos de la ira de Poseidón. Van pasando los minutos y, al parecer, hubo una huelga general en esta país de chusco rancio y vino castrado (“Juerga General”). Tuvo éxito, dicen los más implicados en la susodicha estratagema, otros, sin embargo, me aclaran que no ha servido para nada, me aseguran que “la montaron una panda de ambiguos que trabajan como mucho una vez al año representándose a ellos mismos y a sus propios intereses”. Si la cosa es así, yo sólo puedo decir “mal vamos y mal estamos”. Cuando un país se olvida de los intereses de la mayoría, cuando deja de lado a los más necesitados, a los más frágiles, más nos valdría agarrar un par de botellas de cianuro y echárnosla por el cuerpo, a ver si reacciona el espíritu benévolo y nos dejamos de tonterías, de individualismos y vanidades. Pero España es lo que es: una cosa gruesa y opaca, un lugar –al parecer- muy tolerante, tanto que hemos olvidado una palabra que estaba hasta no hace mucho por encima de las demás: “respeto”. Y respetar ya no se lleva, no está de moda… Respetar es cursi, es un hábito de maniáticos infortunados; respetar conlleva un esfuerzo elevado, por eso hemos agarrado la palabra “tolerancia” y la hemos metido en todos los hogares de esta España parada, sulfurada, España de silicona en tetas y culos, de piquetes macarras con bate de beisbol y banderolita de “UGT o CCOO”. España mancillada por el “buenismo” y el amiguismo, por el enchufe para que el chaval que nos ha salido tontito, pero que posee la suerte de tener un padre con monedas de plata. Así nos va, cercados por un número incalculable de gentuza que “trabajan” para sacarnos de la crisis. Aún así, y siendo sabedor de que mis palabras no son apetecibles para muchos, deseo manifestar que las luces con agradables esencias se fueron cuando el “todo vale” llegó y se afincó en la mayoría de mentes simples que administran este país. Se fueron crepitantes, en busca de un terreno colmado de aire fresco y gentes de bien. Se marcharon sin mirar atrás, dejando tras de sí una cosa hosca, yerma y velluda. Entonces comenta Fernando Sabater: “Idiota.- Del griego idiotés, utilizado para referirse a quien no se metía en política, preocupado tan sólo en lo suyo, incapaz de ofrecer nada a los demás”. Y es cuando reconozco que estamos gobernados por idiotas que sí se han metido en política, cuando lo mejor para todos sería que se hubieran metido en sus asuntos.

Amigos para siempre

2010-09-28T05:20:00.000-07:00

Ahora, en estos tiempos de sal, limón, huelga general y nitroglicerina en vena, tener un amigo es como tener una nube de terciopelo que sirve de consuelo en las caídas del día a día. Van pasando los años como pájaros sin melodía pero con mucha melancolía, y sé que tuve amigos, y “tuve” está situado en el pasado, porque lo fueron y ya no los son, gracias a Dios, a la experiencia y a los cachiporrazos. Porque si algo aprendes cuando padeces una crisis moral y económica (desaceleración acelerada en plena caída), es a abrir los ojos y ver las cosas cómo realmente son. Unos se apartan; la mayoría te roba la esencia y la conciencia, te pone zancadillas, se plantan frente a ti y, aunque fueron amigos del alma mía (dame un bolero y te daré la vida), ahora son zorras vestidas con túnicas de fingimiento y quejas inquebrantables. Es lo bueno de vivir en un aprieto generalizado: que más tarde que temprano se muestra el verdadero ser de cada uno, y en cuanto se muestra, punza. Yo nunca he sido de los que negaba un apretón de manos, no negué tampoco el saber de mis cosas, de mi vida y forma de ser. En aquellos años eran incalculables las personas que se me arrimaban para pedir “cita” en la consulta de la amistad. Creo no haber negado jamás un buen apretón de manos, pero con los años y el carácter, vas poniendo a cada uno en su sitio (la vida también te ayuda en esta tarea) y ellos también te ponen a ti, dejándote o no en el lugar adecuado. Es ley de vida… Si no se demuestra con actos benévolos, con afrentas que acaban en un apretón de manos, o en un “cómo estás” de vez en cuando, no es amistad, es, tal vez, un “colegueo” desarrollado hacia “el enrarecimiento existencial”, algo que se romperá pasados los años, la vitalidad del sentirse joven y fuerte. Lo aclara con sapiencia Mateo Alemán cuando dice: “Débense buscar los amigos como se buscan los buenos libros. Que no está la felicidad en que sean muchos ni muy curiosos; antes en que sean pocos, buenos y bien conocidos”. Y también lo hace el gran William Shakespeare, cuando nos dice desde la serenidad del que sabe y lo acredita con habilidad: “Los amigos que tienes y cuya amistad ya has puesto a prueba / engánchalos a tu alma con ganchos de acero”. Por tanto, hoy les invito, amigos lectores, a poner a prueba sus amistades, a mirar en el interior, y ver si realmente somos buenos amigos, si deseamos tener buenas amistades, o simplemente anhelamos pasar por la vida teniendo a nuestro alrededor personitas que nos alaban cuando no necesitamos alabanza, que nos besan cuando no nos hace falta el beso de la muerte, que nos estrechan la mano cuando, en la otra mano, sujetan una daga de doble filo con la que, cualquier día, nos rebanarán el cuello y el alma.

Gravedad Selectiva

2010-09-20T06:45:00.000-07:00

Primero fue un síntoma ambiguo. Enseguida nos dimos cuenta de que la cosa se llamaba “crisis” y tenía muy mala pinta. Pero una crisis, por mucho que algunos digan lo contrario, no llega de un día para otro, no, no es un golpe que te das de repente y hace que te partas la tibia y el peroné. No, repito, una crisis mundial es algo muy serio que tiene síntomas grandes y pequeños. Recuerdo, hace poco más de 10 años, que me decían ciertas amiguitas del rímel, el tanga de hilo y el pop británico (underground!) que ellas al estar “depres” se iban de compras y aligeraban la negatividad gracias a los modelitos híper mega fashion que recomendaban las tiendas cultivadas en temas de bajón. Yo, por descrédito hacia “el ganado”, resolví buscarme un buen terapeuta, que hizo lo que pudo, y que, por supuesto, no me recomendaba desembolsar 70 euros por unos pantalones pitillo o 99 por una camisa “made in Casa Collona”. Esto que les relato sí era síntoma de que algo iba a suceder, sino, fíjense cuántas personas se dedican a día de hoy a pasar la lóbrega milla de la depresión o la ansiedad buscando vestiditos de preferencia londinense. Ahora rebuscamos en lo barato, en tiendas de quita y pon: Camisas por 3 euros, con alguna tara, pero por 3 euros me llevo un par para pasar el verano. Véanse además las tiendas de los chinos: competencia imborrable en una sociedad que no quiere dejar de lado el hediondo capitalismo tintorera come piernas y carteras rebosantes de moscones y/o piojos. Quede claro, pues, que todo acto atrae otro acto, entiéndaseme, si malgastas y los demás siguen “tu tendencia” de voracidad innecesaria, vas metiendo leña al fuego sin más ni más, un fuego al que después podemos llamar “mala follá”, “período jodido” o, simplemente, “crisis” en la que todos hemos metido la pezuña. Porque la crisis, por mucho que nos aseguren que es culpa de unos pocos, es error de todos; todos hemos tenido algo que ver en el desarrollo de la iniquidad financiera. ¿Cómo puede ser que la inmensa mayoría de la clase media se haya gastado dinero en boberías varias? Los pobres a día de hoy serán más pobres, pero a un pobre no se le ocurriría jamás apaciguar su padecimiento yendo de compras, más que nada porque no poseen liquidez para lidiar con los estilismos. Y es que al final las cosas son sencillas: causa y efecto, no lo olviden. Si lanzamos una piedra al cielo, no es probable que nos caiga a nosotros a la cabeza, no, pero sí es muy probable que a alguien le caiga, sea o no una persona cercana a nuestras vidas, rutinas y formas de ser. Puesto que, tal y como dice “La Ley de la Gravedad Selectiva”: “La probabilidad de que la tostada caiga con la mantequilla hacia abajo es directamente proporcional al precio de la alfombra”.

SOCIEDAD DE EPIDERMIS

2010-09-13T09:01:00.000-07:00

En estos tiempos de stress poco o nada llevadero, de muertes fatídicas a causa de la Viagra cibernética, de monedas sanguinolentas que hacen progresar amores y parejas, ya no luchamos por nosotros mismos, ni por él, ni por ella, ni por ellos… En estos tiempos, señalo, se van muriendo incluso ésos que veíamos allí arriba, en su zócalo intocable, y caemos en la cuenta de que “Lady Muerte” también puede con los "respetables". Vegetamos tiempos de existencia y comida rápida; cerramos nuestras bocas con grapas oxidadas ante las iniquidades, porque así hacemos que las nuestras también persistan en silencio, porque así la careta se muestra de manera más convincente y dotada de hermosura. Y mientras tanto, entre falsedades y emociones correosas que sostenemos y consentimos, encubrimos nuestros actos ante la franqueza, ante esa persona que nos quiere, que nos respeta, que daría su escasa conciencia o su propia vida por estar un minuto más a nuestro lado para disfrutar de algo relegado, algo llamado usualmente “Amor”. En estos tiempos en que conseguir la amistad verdadera es una alucinación sicotrópica, nos sentamos al fresco y decimos: "Yo voy a lo mío"; y la esfera insuperable de la hipocresía es tal, que ni yo, que escribo dando mi opinión con estas letras transitorias, puedo alicatar las antiguas fuerzas que ayer poseía para darle más valor y energía a mi frustrada esperanza. Vivimos una etapa de la historia en que los héroes fueron a por tabaco y no volvieron a causa del atasco tenebroso que circunda las calles que normalmente transitamos. Muchos sonríen regocijamos al ver en la caja tonta que nos domina con sus ondas multicolor a unos oradores que nos dan consejos a doquier, y que salen en las revistas enseñándonos su cocinita nueva, o su amorcito de sábado noche, o el último modelito made in France con el que pretenden dar "sencillez" a su acongojada pero glamurosa vida, con contrariedades dignas de ser compradas para hacer de ellas bonitas crónicas que todos los que no somos famosos acabaremos utilizando como pasatiempo de una u otra manera. Nicolas Chamfort, moralista francés, lúcido y escéptico, dice sobre la sociedad contemporánea: “El amor, tal como se practica hoy en la sociedad, no es más que un intercambio de dos fantasías y el contacto de dos epidermis”. Tal vez ese sea uno de los principales problemas: que nos hemos olvidado definitivamente del “otro amor”: ese sentimiento que no juzga fácilmente, que rebosa cordialidad y generosidad, que intenta sobrevivir a base de abrazos, consejos sinceros y veraces, lejos de la soberbia, y muy, pero que muy cercano a algo postergado a lo que llamábamos hasta no hace tanto, humanidad.

ESFERA DE CARENCIAS

2010-09-06T20:51:00.000-07:00

En el carrusel coloreado por los definitivos minutos no hay circunstancias antagonistas ni notas musicales que pudiesen ser golpeadas por los ojos del corazón impío. Ciertamente, en soledad nos desarrollamos, a solas nos sentimos encallados, a veces presuntuosos, como una tormenta que anhela mostrar sol gentil y ecuanimidad plena. No siempre podemos presagiar el futuro de las personas que nos rodean, mucho menos el nuestro. A algunos insurrectos nos encantaría adentrarnos en el espíritu de las gentes cordiales y golpeadas por las injusticias presentes del día a día. En los bosques de la última exhalación vital los murciélagos maquinan junto con los buitres la manera de apoderarse de este mundo venido a menos a causa de la vanidad, el egocentrismo y el relativismo que no cree ni en sí mismo. Hay niebla espesa afuera y acontecimientos –para variar- favorables más allá de lo establecido. Existe un “tic-tac” que se muestra insistente y grácil, como un día colmado por el maná del cielo, por las manos de los niños que no saben, por el momento, en qué consiste la manoseada e importuna madurez. Cuando me incorporo al movimiento del carrusel de los últimos minutos no importa tanto quién soy, ni qué seré, o qué hice por ellos: ésos que evalúan tus actos como si tuvieran tanta importancia como para crucificarte a base de palabras discordantes y atisbos sangrientos con hedor a libertinaje impacientado. Cuando le echo un vistazo a mi interior caigo en la cuenta de que no todo es tan importante como nos quieren hacer creer, que las enseñanzas también varían, al igual que lo hace un líder político a la hora de saber cuál es el mejor camino para ganar unas elecciones, unos asociados más y un sillón mucho más cómodo. Pero yo no soy político, en estos tiempos prefiero ser reptil, o rapsoda, o un tipo que pasaba por aquí y decidió irse lejos de todas las miradas. Cuando mi interior me interroga con severidad yo me duelo por lo ajeno, digo, por ejemplo, la familia y amigos de la desaparecida Sonia Iglesias: ese padecimiento no lo quiero, no se lo deseo a ninguno de mis enemigos, ya que mis enemigos ya tienen que padecer el tener que vivir en un lugar llamado por mi pedantería “Esfera de Carencias”: Zona sombría donde existen tres tipos de ignorancia: no saber lo que debiera saberse, saber mal lo que se sabe, y saber lo que no debiera saberse. Al final no todo es tan importante, a no ser el estar bien, y que estén bien las personas que te quieren, que tú también quieres… Porque, como decía Oscar Wilde: “Lo menos frecuente en este mundo es vivir. La mayoría de la gente existe, eso es todo”.

GRAN TAROT TELEVISIVO

2010-08-30T15:17:00.000-07:00

La desilusión social se nota hasta el punto en que puedes masticar las dificultades de las personas, ya que rondan por el aire como si fuesen plancton. Hace poco que ha llegado la TDT a nuestros hogares: más de 40 canales he contabilizado a lo largo y ancho de mi televisor que grita y se irrita cuando Jorge Javier hace salir al monigote de “La Esteban” gritando: “¡Pollo!”. También se queja, últimamente, por un hecho de mal agüero: el tarot televisivo. A eso de la medianoche (no sé si por motivos de hora bruja, Santa Compaña o huesos de fallecidos que pasean extenuados en la procura del perdón), en más de la mitad de los canales que podemos “disfrutar” gracias a la TDT, aparecen unos tipos -y tipas- echando el tarot. Asombrosa estampa que haría sonreír de ilusión hace siglos a la Inquisición, pero que a mí, personalmente, me da pena y vergüenza ajena. El asunto no tiene pérdida: El “Maestro Shamba” y su asistente en prácticas, el pupilo “Phuma”, se dedican a recibir llamadas a doquier de gente desesperada, que no duerme, muy posiblemente, porque está en el paro, porque el sofoco oprime los sesos y los problemas se expanden como un bífidos en un estómago con úlcera recién operada. Lo mejor de todo, o lo peor, es que la inmensa mayoría de las personas que llaman a esos números 806 quedan satisfechas. Nunca hubo tantas ganas en este país de ser escuchado y/o comprendido, pienso, porque, sino, no tiene puñetero sentido que malgastes los últimos céntimos que te quedan en un sortilegio hediondo y en consejos de un tipo llamado Shamba, maestro de, más bien, de lo ajeno, quiero decir: mañoso individuo que agarra unas cartas del tarot (no siempre son de tarot, a veces es la baraja española y punto) y te indica: “Tú me llamas porque tienes problemas de trabajo” (listo el tío, oye), a lo que la señora que está al otro lado del hilo telefónico contesta: “No, yo llamaba por mi hijo que está metido en la droga”. A lo que Shamba (di Janeiro) responde con voz aún más sería y afinada: “Lo que yo te digo, cariño mío, tú me llamas porque tu hijo necesita un trabajo para afrontar sus problemas, mi amor”. ¡Tócate un pie, tú! El santero Shamba junto con su aliado, el aplicado Phuma, han descubierto la pólvora, a no ser que miremos más allá de todo esto, y nos demos cuenta de que los dos esperpentos saben que cuanto más hable la señora, más minutos telefónicos, ergo, más pasta para sus enigmáticos bolsillos y para la empresa que sustenta este evento milagroso. Así pues, aparte de que esta clase de “programas” debieran estar perseguidos por las autoridades pertinentes, todo esto es muestra de la situación en la que se encuentra la sociedad actual. Y es que como decía un “guasón” al que admiro demasiado: “Vivimos en un mundo extraño: Si tú le hablas a Dios, eres una persona normal; si Dios te habla a ti, estás loco”. Pues lo dicho: locura colectiva.

EL NOCTURNO

2010-08-23T03:51:00.000-07:00

Reconozco que tengo por diversión sobrevivir: alicatarme todas las mañanas en un cuarto oscuro, ir por la calle mirando hacia los lados, no vaya a ser que el artículo de la semana pasada le haya molestado a más de tres y se me acerque un fulano con una piedra colosal a inducirme la hendidura final. De mí, como Vórtice, puedo decir que mi soberbia sólo es comparable con la justicia que requiero, con la prevaricación que nos envuelve. Y cuando dejo a un lado el alter ego, respiro hondo y cuento hasta diez, me fumo 4 ó 5 cigarros oteando el futuro que ya está entre nosotros y caigo en la cuenta de que soy un favorecido, porque ya he sobrepasado los 30 años y aún no padezco ninguna enfermedad terminal (las hereditarias las tengo todas). Señalemos, pues, que escribir viene siendo para mí un acto de conservación. Me han preguntado:“¿Qué es el amor?”, y sin respuesta experta, siendo sabedor de que el individuo pregunta lo que esto ya que en su día me atreví a disfrazar un libro de poesía y publicarlo, le respondo: “Amigo, el amor…, el amor es la leche, tú”. Claro, he de suponer que una respuesta de este tipo no se la espera casi nadie, y menos viniendo de uno que pretende combinar palabras para sacar a la luz un bosquejo de poema. Un genio hubiera contestado de otra manera: miraría al tipo con rostro impenetrable, afilaría las uñas de los antecedentes líricos y, antes de contestarle al lector una cita lapidaría, degustaría su pipa de humo bucólico y suspiraría recónditamente, porque la cuestión a debatir es el amor y no otra. Bien. Examino que yo no soy así. No pido perdón por ello, ya que opino que a gente como yo también se les debe permitir vivir y circular y morir. Y siempre es la apariencia (esa maldita bastarda hija de la hipocresía) la que hace que se hagan juicios precipitados sobre mi persona. Supe de uno en Barcelona que le decían El Nocturno, calificativo mal hallado y peor sugerido, ya que venía a cuento porque el tipo salía de su casa a eso de las cuatro de la madrugada, melancólico y sin mirar al cielo, dejando en el hogar mujer e hijos. El Nocturno se fue consolidando con el tiempo, dando lugar a teorías de lo más originales y picantes. Unos decían: “Sale a esas horas porque le pone los tarros a la mujer” o “al parecer anda con una rumana que tiene 6 hijos de 2 maridos, y lo ha enganchado porque la fulana es en la cama una tigresa de aguántame la melena que te hago un esquema amatorio si te tomas dos pastillas más de Viagra”. Al final, tal y como suele acaecer, la verdad se reveló, quiero decir, salió a la luz “la ocultación” del sujeto: El hombre, banquero desde hacia más de dos décadas, había sido despedido del trabajo y, después de buscar y buscar sin descanso, le habían ofrecido de favor un curro de vigilante nocturno, lo cual no había comentado a nadie, a no ser a la familia, por vergüenza y estatus y “el qué dirán”. Él nunca dijo nada, no hizo falta: Siempre hay una prole de “personas” que viven la vida de los otros, en vez de vivir sus estrambóticas vidas.

CONCIENCIA

2010-08-16T15:35:00.000-07:00

La línea que separa mi conciencia de las demás conciencias es purpúrea y levanta ampollas a quien intenta entenderla. Cuando mi mente está colmada de imágenes obscurecidas por la “suciedad actual” ensayo desentrañar el vencimiento a base de lecturas vacías de majadería, pero llenas de palpamientos afectuosos, con letras que residieron 12 años en el Purgatorio y vagabundearon por las avenidas de la siempre laudable esperanza. El surco insalubre que separa el bien del mal es tan pequeño y enclenque que los astronautas verán un planeta rojo en vez de azul cuando estén al tanto de que allende las estrellas mora la diosa Fortuna con sus cartas de encrucijada sempiterna, con su rostro de mujer segura de sí misma, no tan segura de los que la circundan. Conciencia: un estado de gracia que no es nada sandunguero, una nota musical ácida que musita versículos de la Biblia en el centro vital del cariño que le hay que tener al estremecimiento verídico; una flor –enredadera- que subsiste en el desierto, la antorcha que relumbra en los semblantes de los niños ennegrecidos, abatidos por las depravaciones de las empobrecidas beligerancias. Son casi las 04:30 y mi conciencia se ha despertado impertinente, apaleando mis sienes y mis piernas; luego se ha desplazado hacia “el muro” y ha escupido sobre él y también sobre todas las injusticias humanas pasadas, presentes y futuras. Mi conciencia anhela aporrear las demás conciencias, dormidas casi todas ellas, aunque alguien le ha asegurado que hay temas en los que no merece la pena descargar el revólver para que los casquillos caigan al suelo y despierten a la Reina Gaya, la cual padece un temible cambio climático nada apto para asmáticos. La trinchera que se muestra ante mi futuro es algo así como un nubarrón de difícil consideración, un médium venido a menos, que se ayuda de las runas para predecir un porvenir que nada tiene que ver con el que percibe mi cognición. Entonces, cuando todo semeja vacío, aparece el gran Leonard Cohen y me murmura en el alma: “Hallelujah, hallelujah, halelujah…”; y sé, gracias a tal argumento, que tras toda oscuridad hay una luz, tal vez diminuta, llamada Esperanza. Una luminaria repleta de clemencia que nos guía en medio de la tempestad, de los desafueros, de “la pena que me das”… Una luminiscencia forjada con dientes de ángeles piadosos, amor de toda una vida vivida y por vivir–contigo-, y mímicas de niño radiante que no desea crecer, pero que sacará, con sumo esfuerzo, a este mundo del atolladero. Así es que mi mente comienza a relajarse y se dice a sí misma: “La conciencia del hombre no halla descanso más que con la verdad. El que miente, aunque no sea descubierto, tiene el castigo en sí mismo; siente que traiciona un deber y que se degrada”. Qué así sea.

EDÚCAME TÚ

2010-08-09T01:06:00.000-07:00

Recuerdo cuando “el profesorado” –personas muy leídas e ilustradas- nos ofrecían el sacrificio como moneda que todo lo movería al cabo de los años; recuerdo a la pendeja aquella que me sacó al encerado y, después de observar mi inutilidad con las matemáticas, aseveró como ogro que se regocija comiendo niños y tocinillo a cucharadas: “Usted jamás llegará a nada”; y la razón no es que se la quite, porque llegar no sé muy bien a qué diablos he llegado, pero es que yo tenía no más de 11 años, las matemáticas eran el atasco de mi conciencia, y la cara de sapo revenido que poseía la tipa, no era apta –ni aún lo es- para dar consejos de ningún tipo. Y es que la educación fue –ya no es- algo que pululaba por las esquinas de la sociedad y se sabía fuerte: Ahora enciendo el televisor y veo abrumado a uno que se llama a sí mismo “hermano mayor”: un sujeto con pinta de boxeador venido a menos que le han dado un programa en televisión por no darle un par de estacazos, y que se dedica a ir por las casas de este país con sabor a arcada solucionando los “graves problemas” de nuestros adolescentes. Suele comenzar el programa con imágenes impactantes: se ve al mozo durmiendo la mona en la bañera, cercado por su propio vómito, con una melopea de no te agarres a una farola que la desgracias, y enseguida llega su padre, un fulano de los de siempre, con su tripa cervecera, que curra de 12 a 12 y que tuvo un hijo por no tener un sarpullido y, observando la estampa de su primogénito (vergüenza ajena que da la imagen) le pide muy educadamente que se levante, que se tome un café para bajar los síntomas del alcohol y el éxtasis, y de paso, por ser padre y no por otra cosa, también se atreve a preguntarle al chaval por qué hace dos días que no se ha pasado por casa. Claro, en mi tiempo de joven rezagado, mi padre no hubiera preguntado nada, porque él también ha sido joven, y sabe lo que se puede o no se puede consentir, pero eran otros tiempos; mas, la reacción del chaval en cuestión es de aúpa: Se va levantando muy lentamente de la bañera, mira a su padre con ojos coléricos, ágilmente le insulta, le agrede con calificativos como “hijoputa”, “cabrón” o “desgraciado” que sólo me has dado 100 euros para una juerga que me he tenido que costear vendiendo “caballo”; no obstante lo siguiente es peor: acaba arreándole un par de puñetazos en la cabeza, a lo que el pobre hombre no reacciona, porque sabe que si le levanta la mano al cobarde sujeto de 15 años lo meten el chirona fijo. Entonces es cuando entra en escena el “hermano mayor”, y juntando a la familia –le llamo familia por no llamarle ruina- asegura: “Vuestro hijo se droga, os insulta y os pega porque no está a bien con su pasado, porque la sociedad lo ha trasladado, y tal…” Y yo que alucino porque, en vez de llamar a un supuesto educador bien cursado en el gimnasio, lo primero que hubiera hecho yo con el “animal” hubiera sido pegarle un par de mamporros bien dados, troquelarle la cara a patadas y luego, cuando la vena me volviera al sitio, mientras espero a que la policía me venga a detener por embestida a un menor, preguntarme: ¿Cuántas bajas por depresión llevará a día de hoy mi rancia profesora de matemáticas?

RASGUÑOS

2010-07-26T07:32:00.000-07:00

Te levantas pausado y desarraigado, y el cuerpo está demasiado magullado como para dar buenos consejos; te levantas mansamente, el suelo impasible, artificial, la gente pasando como insaciables cuervos… Te levantas y uno de tus brazos no desea verse de nuevo en el asfalto, ya que los rasguños producidos por la caída hacen que sea un brazo inservible, un miembro despistado. Pero, pese a todo, te alzas, miras hacia arriba y hacia abajo como un alfil en la beligerancia del tablero: el sol diseña tu silueta de hombre acostumbrado a ir a contra corriente, experto a la hora de boxear día a día contra el insano hábito que tiene el destino de desear abatirte y almorzarte los sesos y el alma ahogada en obsceno éter. Los primeros pasos que consigues dar son aquellos que confirman la lentitud de los actos benévolos; te apoyas en una farola donde alguien pintó anoche en color rojo sangre “María quiere a Julián”; sientes arcadas de vencimiento, de hilo azabache en el estómago; la congoja aprieta, ahora con mayor fuerza, el dolor es todo lo que conoces, es lo que te mantiene con vida, lo que gritó: “¡Muerte!”. Nadie te mira. Tampoco lo necesitas. Hace demasiado tiempo que no necesitas que nadie te mire, que nadie te diga lo que debes hacer para recorrer el camino vital, inherente al ser humano. Las ideas que pasan por tu mente son alucinaciones para la inmensa mayoría de mentes simples que desde el inicio han intentado adoctrinar tus actos, tu pensamiento, tu forma de ver la vida. Te han odiado hasta el punto en que te han borrado de su pasado, de sus clases de piano, de las cenas con corbata y tenedores de plata, de sus jornadas –supuestamente- benéficas en pro de la igualdad en el tercer mundo. Eres sabedor de que estás en tierra de asesinos corrompidos, ciertamente, te encuentras en tierra de monedas que es moralidad y astucia que se utiliza para hacer caer al hermano. El buen Señor se ha percatado desde hace semanas de tu situación, pero, normalmente no levanta sus puños refulgentes casi por nadie, casi por nada que tenga relación con el género humano, tal vez porque es aflicción apadrinar a una panda de desalmados sin escrúpulos. Entonces llega un nuevo pensamiento a tu cabeza: la cita aquella que en muchas ocasiones leíste y asimilaste con sumo gusto justo cuando las fuerzas aseveraban que jamás volverían: “Ningún hombre conoce lo malo que es hasta que no ha tratado de esforzarse por ser bueno. Sólo podrás conocer la fuerza de un viento tratando de caminar contra él, no dejándote llevar”. Y estas palabras te robustecen, te ayudan a alinear tu cuerpo junto con tu espíritu; luego, en un acto insurgente, miras al cielo con una mueca afilada, levantas tu puño con pujanza y obsequias a todo el que te rodea con un corte de manga terminantemente sádico, para que quede claro que no estás de acuerdo, para que todos sepan que aún no ha llegado tu hora, que el mundo no está en peligro por las malas personas, sino por las buenas personas que –cobardes ellos- no hacen nada para mejorar las cosas.

TRIVIALIDAD

2010-07-19T15:57:00.000-07:00

Entonces llegó el beso entusiasta de Íker Casillas a la atónita Sara Carbonero, y enseguida un grupo amplio de amas de casa, viendo tal acto de amor y pasión, suspiraron como quinceañeras a las puestas de un concierto de David Bisbal; un beso, una sensación de quietud que hizo que más de uno desease estar en la posición del bueno de Íker, saboreando los labios carnosos y periodísticos de Sara. Quizás la vida –lo más serio que tenemos- se resuma en eso: un beso fogoso visualizado por millones de personas en todo el planeta. Reconozco que a mí me dio un poco igual, el beso futbolístico, quiero decir, porque desde hace años estoy “acorazado” y me es muy difícil enfatizar gracias a arrumacos salidos de la caja tonta del culo. Pero sí rememoro momentos en los que nada era trivial, años atrás, cuando todo, absolutamente todo poseía un significado cabal y renovado: eran aquellos tiempos de enseñanzas, aprendizaje, verdades, mentiras, errores y aciertos. No sé si el tiempo quema los trapos sucios del pasado, o hace que el corazón deje de ser blandito, para convertirse en una especie de ladrillo sin recalificar, sin ubicación concreta y precisa. Pero, si escribo lo que escribo al haber observado tal acto de apasionamiento entre un portero que vino de la nada y se hizo a sí mismo y una de las mujeres más deseadas y criticadas de este país, será porque algo todavía circula por mis arterias, sea bilis o sangre, incienso o azufre… Lo trivial, lo insignificante, también posee gran importancia, fue uno de los consejos que me dio mi querido maestro hace años: “La verdad habita en los pequeños detalles”. Cierto. Solemos observar montes, mares, murallas…, pero en los minúsculos ademanes de la vida es donde se esconde la verdad, tal vez por eso casi nadie pueda hablar de la verdad con exactitud, o incluso, casi nadie se percate de que tras el mundo que conocemos se encuentra otro mundo más chocante que le da sentido a la vida. Sospecho que el ser humano se ha convertido, hoy más que nunca, en un lobo feroz para el resto de su especie, porque hay que tener valor para asumir la culpa, y más valora ún para pedir perdón y progresar, porque, considero, de eso trata al fin y al cabo, la existencia de todos nosotros. Indicó el finado y grandilocuente Miguel Delibes: “Al palpar la cercanía de la muerte, vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad, porque los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales”. Indudable, así es: la banalidad nos rodea con sus indecorosas manos de usar y tirar, de quita y pon, de potingue barato que provoca “delirium tremens” y moral secuestrada por la sordidez. Aunque no me cabe la menor duda de que cuando estemos en el lecho de muerte, rancios como un día sin franqueza, chillaremos ante la guadaña insaciable: “¡Pero mira que fui estúpido!”.

CANÍCULA ATROZ

2010-07-12T16:06:00.000-07:00

Lo malo de tener un hijo es que acaba creciendo, quiero decir, le salen dientes y se vuelve idiota perdido, con ideas anómalas y trances grotescos; si es hija, puedes correr el riesgo de que opte por liarse con algún famoso con deje terriblemente barriobajero, tipo Jesulín de Ubrique, y que te aparezca en casa con un bebé de tan sólo dos meses que llora porque el mundo no es lo suyo, porque estar en una barriga femenina durante nueve meses es un lujo que sólo se vive una vez, y que al crecer, termina demandándote pollo para cenar y desayunar (en el almuerzo no, que engorda). Lo malo de la canícula atroz -he escuchado en lugares indiscretos-, es que hace menguar el cerebro, y concluyes siendo gilipollas perdido, bebiendo absenta o colonia “Varon Dandy” en una playa a la cual no sabes cómo has llegado, con el culo al aire para que refresque y deguste la brisa del mar Atlántico, al tiempo que bailoteas impúdicamente el “Waka-Waka” de la colombiana culona, y los colegas del alma te animan a base de aullidos y flemas a lanzarte en plancha desde el peñasco donde se han matado más de dos y de tres atontados en lo que va de año. Yo no sé si el cerebro mengua, el sentido común estoy seguro de que sí lo ha hecho paulatinamente en esta sociedad de tambores lejanos, de pan para hoy y hambre para la mayoría; sociedad de rayos ultravioleta y desalojo de témpanos en los Polos, de políticos híper afectuosos patrocinando con su careto la “VI Fiesta de la Almeja Macha”, dejando de lado cosas más importantes, como el asunto del paro, la crisis que nos parió y el patrimonio del Presidente del Congreso, el Sr. Bono, junto con el virulento e indecente “Caso Gürtel”. Pero este calor, dejando a un lado que haga disminuir o no el raciocinio, lo que sí ha hecho es que pudiéramos ir por las calles alegremente, como burros con zanahoria fresca, y visualizar el rojo y el amarillo, tonalidades agraciadas, aderezadas con un toro, un “podemos”, o un “Viva Spain”. Este calor sobrenatural, sólo predecible por personas leídas e instruidas como el bueno de Iker Jiménez, ha hecho que nos recreáramos con los ecos taciturnos a la par que silvestres salidos cadenciosamente de los chiflos de los coches, eso sí, en ocasiones ese eco orgulloso de ser tal cosa, venía acompañado de un tipo grosero pero bien vestido, que saliéndosele la mitad del cuerpo por la ventanilla trasera del auto gritaba como si estuviese poseído por un anticristo: “¡Aaaaaaaaaaah, Españaaaaaa!”. ¿España? Sí, España. En la final del Mundial el gol de Iniesta hizo que recordásemos qué es España: al parecer una nación o un país, según conceptos; y ahora la inmensa mayoría de españolitos aseguran que son españoles, y los políticos también, hasta el Presidente ZP lo asegura, orgullosísimo: “La épica del fútbol nos ha unido a todos”. ¡Vaya hijoputez, tú! España vuelve a ser España por una copa de oro que no es oro… Entonces es cuando vuelves a la realidad de todos los días, y caes en la cuenta de que este país sólo necesita pan y circo, aunque lo primero ya esté escaseando.

EN EL FONDO...

2010-07-05T02:48:00.000-07:00

Siempre he reconocido con suma facilidad a mi inseparable Derrota, teniendo en cuenta que no exagero si les digo que ha sido una compañera invariable y ordenada a lo largo de mi vida. Como dijo el excelso Quevedo: “Yo he hecho lo que he podido, Fortuna lo que ha querido”. He sentido el aleteo de una dama blanca, pulcra, de cuento infantil para soñar o pernoctar, deambulando por mi cerebro; he sentido el aguijón intensamente penetrante de la injusticia, de la soledad que ahora, gracias a los años y los desengaños, amo con total sumisión. He bebido lo suficiente como para dejar de lado el estúpido retraimiento, he recorrido amplias marismas de entelequia, allí donde no existen resoluciones contundentes, donde la exquisitez es el gusto de ser uno mismo, donde me adoctrinaron con gran respeto y potente dulzura; mas, Derrota, mi dulce Derrota, siempre me ha acompañado, para lo bueno y para lo malo: ella es como un vergel sin ningún tipo de flores, un desierto de sal y cidra, es una estufa que me concede frío… Derrota…, justa Derrota y bendito Quevedo: la Fortuna no recuerda mi nombre, ni siquiera conmemora mi alter ego. Y el día que se enojó conmigo la gitana aquella por no haberle dejado leer mi mano por 500 pesetas, me replicó: “¡Yo te maldigo!”. A lo que yo le respondí al tiempo que le daba una insondable calada al cigarro húmedo y abaratado de batea: “Llega tarde, demasiado tarde, señora”. Pero lo bueno de tener una compañera de viaje vital tan estimulada y talentosa, es que se puede, por mucho que algunos digan lo contrario, convivir con ella: Al final yo le he hecho un hueco en mi vida: La alimento con palabras de esperanza, con ilusiones que, por supuesto, se acaban frustrando; le dejo un sitio en el sofá y permito que escoja los programas televisivos, incluso, es tal nuestra devoción el uno por el otro, que dormimos juntos, tarde, hay que decirlo, porque gusta en tocarme los genitales con su aliado el Sr. Insomnio. Les testifico que lo malo no es tan malo, son, a secas, cosas de la vida que a cada uno le ha tocado vivir. A mí me tocó coexistir con Derrota, y ya casi no me quejo, más bien me resigno, digiero despacio, bebo mirando al cielo, y me retiro. No hay nada malo en hacerlo, resignarse es una actitud tan humana como la de enamorarse, o mascar tabaco, o atracar una farmacia con las medias picantes y agujereadas de tu suegra, y una pistola de juguete made in China, que le compraste a tu sobrino el Día de Reyes, y que le hizo tanto caso como “La Esteban” a un símil excelso. Sí, lo que les digo, uno se acostumbra a simpatizar con lo que le ha tocado; aunque, si les soy sincero, aún después de tantos años, en el fondo, si pudiese, agarraría por los pelos a mi Derrota y acuchillaría todo su cuerpo con una navaja bien afilada, para después quemar su obsceno cuerpo, y acabar metiendo sus fétidos huesos en el cualquier barreño de inmundicia.

INUTILIDAD ÚTIL

2010-06-28T08:10:00.001-07:00

Y siéndoles sincero… Estamos aquí: habitando entre obstáculos, billetes dogmáticos, irritación, muros, alas rotas, compasión, testimonios elocuentes, benevolencia, insultos, ideologías caducas, conocidos y amigos que no se cansan de reprochar actitudes, idas y venidas, grupos de supuestas personas que nos juzgan, y que no tienen ni idea de quiénes somos realmente y, cómo no, esto conlleva vivir o sobrevivir entre falsedad, sinceridad y verdad. Lo asombroso de la sinceridad es que está muy bien vista por la mayoría: “Nadie es sincero en estos tiempos de pan y circo”, he escuchado en más de una ocasión. ¿Sincero? ¿Para qué? En general la inmensa mayoría –ganado bien dirigido- no desea que seamos sinceros, aunque nos pidan lo contrario. La sinceridad puede llegar a ser una ofensa camuflada, una inutilidad muy útil, un baño de tormentos inmediatos, una manera de malentender las cosas y, a la vez, un eficaz filtro que nos lleva a conocernos a nosotros mismos y a los que nos rodean. A casi nadie le gusta que le digan quién es en términos de plena veracidad, por muy decoroso que seas al exponerlo; y cuando muestras lo que realmente opinas, cuando te aproximas con lealtad a una persona, esta persona te puede llegar a “aclarar”: “Es tu opinión, tu forma de ver las cosas, tu realidad y tu verdad”. Por tanto, si esto es lo que nos dicen ante las palabras surgidas de la franqueza, tal vez sea porque sí has sido veraz, tal vez sí has dado en el clavo a la hora de mostrar lo que querías mostrar. Hay una cita del gran Manuel Vicent que nos indica: “Quien busca la verdad corre el riesgo de encontrarla”. Así es. La verdad duele, se asemeja a una tortura exaltada de la Inquisición. Lastima, pero reside entre nosotros. Posiblemente por ello todos adquiramos nuestra verdad, y nuestra sinceridad, y nuestra ideología, y nuestra forma de ver las cosas, estando, a su vez, plenamente seguros de que lo nuestro sí es correcto y, si me apuran, no sólo correcto, sino que también es “La Verdad Absoluta”. Todos manifestamos miedos y preguntas sin respuesta, por tanto, escudos; y buscamos réplicas enlazadas con nuestra forma de vivir, ocultándonos de la franqueza, para que no nos hagan daño los demás o, simplemente, para que no descubran quiénes somos en realidad, más allá del antifaz diario. Pese a todo, arriesgar por la sinceridad y por “el jabonado del ego” es algo que, estando como está el mundo, tendremos que llevar a cabo; apostar por la sinceridad es apostar por un rasgo garrafalmente humano que conlleva temple, riqueza interior e ingente sacrificio. Aquél que nada a contracorriente, siendo claro en sus palabras y en sus actos, muy posiblemente “acabe mal”; aunque será un gran modelo a seguir para una inmensa minoría que logra vislumbrar más allá de lo establecido.

EL NAUFRAGIO DE LA AFECTIVIDAD (2ª parte)

2010-06-20T10:34:00.000-07:00

Murmullos distantes y foscos se han instalado en el aura de cada día. Algo huele mal, no sé muy bien qué es, pero, desde luego equivale a un reflejo del fastidio social que estamos viviendo/padeciendo. El pasado día 19 se cumplía un año de la muerte de Juan Vidal Fraga, el leído, el bohemio que arremetía con el humo de su pipa a las injusticias, el abogado pontevedrés con espíritu gestado en la hermosa villa de Cambados; y un año sin Juan ha sido un año degenerado y demasiado incivil, excesivo tiempo sin ternura, esa ternura que Juan cedía a cambio de nada, siendo amigo de sus amigos, incluso, amigo de sus enemigos (lo segundo sólo los magnos lo pueden hacer). En uno de los últimos artículos publicados por Juan Vidal en este Diario expresaba lo siguiente: “Los ciudadanos tendrían que coger las riendas de la cosa pública y, a través de las asociaciones de vecinos, crear escuelas teóricas y prácticas para participar en la vida pública; y los primeros que tendrían que acudir a esta escuela serían los profesores, los padres y los políticos, ya que son ellos los que deben ejemplo a los más chicos…” Creo que queda claro que Juan Vidal ya veía venir lo que está sucediendo; a los que lo leyeron durante años y supieron masticar con precisión sus palabras, no les sorprende la situación de incoherencia en la que está sumida España y el resto del mundo. Se podría decir que este filósofo pontevedrés visionó de manera exacta y efectiva “la cosa presente”. Es más, ¿dónde están ahora los crecidos intelectuales que dejaron olvidada la ética de Juan? ¿En qué lejana gruta pavorosa se hallan escondidos estos seres al no tener valor para reconocer que se han equivocado a la hora de escupirnos que el “vive el momento” era la solución, que el “Capitalismo Tiburón” no era una amenaza, tal y como testificaba Juan semana tras semana? Horda de pávidos sin altruismo, seres que se han ganado el título de “intelectual” a base de adquirir currículos en el juego obsceno de la falsedad… Se veía venir la languidez global, pero nos afirmaban que no era así; se discernía la tribulación, y no hicimos nada para evitarlo, inclusive, sabiendo que serán las próximas generaciones las que pagarán la opacidad de nuestros errores de adultos adulterados. En la actualidad estamos siniestrados en una isla circundada por la sorna, la congoja y el dominio. No poseemos patente de corso, por lo que el arranque para salir adelante será muy costoso. No hemos dado ejemplo, y aquellos que sí lo han dado ya no están entre nosotros, y los que aún están vegetan en refugios de pensadores maltrechos a causa de la calumnia, del pesimismo regado y bien desarrollado, y la falta de afecto con la que nos castigamos los unos a los otros, como individuos lerdos que se pasean triunfantemente frente al avispero.

EL NAUFRAGIO DE LA AFECTIVIDAD (1ª parte)

2010-06-13T08:29:00.000-07:00

En tiempos de transformación, de recesión turbulenta y maldita, semeja que el oro administra nuestras vidas hasta el punto hacernos cambiar, convirtiéndonos en seres pequeños, pueriles, menguados, brutales, inhumanos, sin valores ni ética, con pensamientos hondamente oscuros que tarde o temprano nos dirigirán al despeñadero. Hoy la inmensa mayoría piensa únicamente en ellos mismos, eso es el mayor traspié social que soportamos; para que la sociedad avance en positivo, por el bien común, es totalmente necesaria la unión de los unos y los otros, dejando de lado lo que nos separa, teniendo en cuenta lo que nos une, lo que nos hará salir del desagüe y retornar al ponderación bienhechora. Muchas son las personas que requieren afecto, porque el reloj es contrapeso y la aislamiento es difícil de tolerar; la vanidad se muestra cruelísima y semeja, por desgracia, que hasta el amor y la afectividad más simple es moneda de cambio vertiginoso y hacedero. Si vivimos una crisis económica, no me cabe la menor duda de que se debe a un origen de ahogo sentimental a nivel global. Todo lo que toleramos ha empezado por esto: el mirar por el crecimiento del “yo”, del ego, del engreimiento y el impulso depravado de uno mismo, de avanzar cueste lo que cueste, aunque haya que dejar “cadáveres” por el camino, dejando de lado a los demás consciente o inconscientemente, pisando con descaro los rostros a las gentes que nos rodean, de los más débiles, de los más desfavorecidos, de los que no poseen maldad. Requerimos sinceridad, amor y tolerancia, cuando la mayor parte de nosotros no otorgamos a nuestros prójimos ninguna de estas tres cosas. Damos consejos a doquier, fácil tarea, pero no deseamos de ninguna de las maneras aceptar o al menos escuchar los consejos de los demás. Pudiéramos decir que vivimos un trance de dimensiones históricas, un dolor de espíritu que cada día va en aumento sin que nadie se preocupe en buscar una cura a este mal tan irritante y demoledor. El afecto se lo ha llevado la cartera repleta de billetes, el capitalismo come niños, la idea errónea de que hoy por hoy sólo vale la pena alimentar el ego. Tres son los pilares primordiales para salir de este aprieto de valores que es asimismo crisis financiera: La sinceridad, el respeto y la fidelidad con uno mismo y con los que nos rodean. La unión hace la fuerza, la división crea hombres y mujeres robóticos, con una conciencia única, con un pensamiento único, con un espíritu social basado en la vida fácil, sin esfuerzo y sin ilusiones por vivir. Hemos naufragado como sociedad, desde Oriente a Poniente; mas, eso no significa que no debamos levantar la cabeza con entusiasmo y comenzar de nuevo, enmendando nuestros errores, agudizando los sentidos y reconsiderando posturas llevadas a cabo en otro tiempo. Porque, ciertamente, todos nacemos originales, aunque la gran mayoría expiremos como simples copias que nadie, o casi nadie valorarán jamás, y mucho menos recordarán.

Pinceles sin tinta

2010-06-06T08:52:00.000-07:00

Impetuosamente surgimos en el universo y la nada se queda a un lado durante un período limitado, dando lugar a un supuesto “todo” que nos rodea y nos presta atención; hubo un tiempo en que las ideas eran inusitados palpitados que nos servían para averiguar si las brujas eran reales y allende la realidad existía algo más que incuestionable existencia. Varían las circunstancias y se altera la savia que progresa como un caracol sin gratificaciones, o como una cucharilla de café arrinconada sin querer en la barra de un bar cualquiera. Bastante incontrovertible es que hay años que los cumples y te parten el espinazo en dos; aún no me he encontrado a nadie que me asegure que todo lo ha aprendido o todo lo ha vivido con alegría plena y sin caídas que siempre ayudan a que la mal explicada madurez llegue de un momento a otro y apriete con ímpetu ferviente el interruptor azulenco de la conciencia. Inclusive, se secan los pinceles, y las brujas dejar de lado su escoba en tascas de medianoche, donde los escépticos brindan jubilosamente al compás de un fado titulado “Duda”. Aturden las desconfianzas, las expectativas de fracaso, la entelequia, la torpeza de reconocernos como seres humanos; muda de aires la educación que nos inculcaron, florece la irracionalidad, el alejamiento, la sabiduría que le da sentido a las cosas, el respeto… Brindamos a oscuras, con alaridos de fingimiento y disyuntivas rendidas, con la daga de la recesión a punto de cercenarnos la nuez, la sinrazón comiéndole los ojos a la esperanza de cada día, esa esperanza que es alimento de pobres y armonía de espíritus que ambicionan prosperar. Hay ocasiones en las que los pinceles se secan y el bosquejo es pavorosamente chocante: Entonces lo observan ésos que no saben que se te han desecado los pinceles, y sueltan: “¡Qué diablos es esto que tenemos frente a nosotros!”. Vale. Lo acepto: Los hombres somos los primeros en juzgar sin mirar el fondo, sin saber qué se esconde detrás de lo que nos están presentando, así somos. Y es difícil la tarea de visitar la vida sin adjetivar, es imposible que nadie te juzgue; así es el juego y así se nos presentó desde el estreno. Pero la apariencia no es sincera, casi nunca lo es. Allí donde hay una casa, algunos perciben un hogar; donde hay un frondoso bosque, dicen que se esconde la fantasía perdida, donde vemos azul, tal vez sea rojo, donde nos dicen “verdad”, seguramente nos toparemos con el pus de lo hipócrita. Quizás tras ese cuadro tan galán que han observado una y otra vez, sin reparos, con prodigiosa abstracción, se encuentren unos pinceles sin tinta, rotos una y otra vez por las manos de un artista que anheló manifestar la máxima beldad con el mayor trabajo. Sí, estimados lectores, les aseguro que, miren donde miren, siempre hay gato encerrado.

JUNIO

2010-05-31T07:56:00.000-07:00

Aparece junio con aleteo de no querer hacerlo, si bien lo haya hecho durante miles de años, aunque ya no sepa si anunciar su presencia de manera placentera, grata o enojosa. Aún así alcanza su meta, traspasa el espacio y la cosecha, y nos asegura que consigo se revela la insurrección climática y la flojedad de sabernos inelegantes como un contenedor de basura sin inmundicia de calidad. Junio con tijeras en los dientes, con idealistas que se suicidarán cuando comprueben que los ideales son una estafa pedagógica que a los veinte años te hacen fermentar la sangre y a los treinta y tantos te hacen parecer un estúpido imaginativo de cara a esta sociedad atiborrada de falsos profetas, de un dios llamado dinero. Llega junio y lo hace con crisis y recolector de almas desmalladas ante los pies de la injusticia que –me indican- es justa; alguien me preguntó hace un par de días de qué sirve ser honesto, y no supe qué contestarle, ya que el insondable latido que me produjo tal cuestión me descuartizó el aliento de abril, mayo y, en este momento, junio. Pasan los meses como si fuesen gotas de gelatina hechas a imagen y semejanza de la invalidez humana. Hiere el aire contaminado y el aguacero, la calima, la sacudida monetaria de todos los días, el cierzo que renegó de Islandia con cenizas incluidas, la clase media y baja que están cansadas de tener que pagar los errores de ésos que te dejan tirado a las puertas del INEM para reparar en tu capacidad de levantarte una y otra vez por tus propios medios o gracias a algún prodigio celestial. El Capital sonríe, pues va sacando tajada de la inmoral corrupción; los ricos son más ricos, y los pobres son unos votos que hoy poseen muchísima importancia. Un joven grita “¡Revolución!” y el cóctel molotov que ha arrojado con todas sus fuerzas cae con insensible crueldad ante las puertas de un Parlamento cerrado por derribo. Junio se aprieta los machos y le masculla al veranillo que sólo está de paso: “Dentro de un mes me marcho”. Un puño exaltado se alza en medio de la marea de fingimientos y revisa el cuerpo moribundo de los Estamentos Democráticos, de la falta de valores con la que se inició todo este percal llamado comúnmente recesión. Algunos políticos se reúnen en cavernas alejadas de la mano de Dios con cirios negros, aliento de sapo y súper poderes de brujos abatidos a causa de la subida del IVA. Y en la penumbra de la gruta, esos políticos maquinan la mejor manera de sacarle partido a los pecados de sus rivales, ya que toda decepción suele tener beneficio si eres capaz de mantener la cara de póker, el entrecejo pujante y la boca henchida de vocablos que suenan bien, pero que no ostentan contenido, que no enmiendan las necesidades de la inmensa mayoría.

ZAPATERO vs. ZP

2010-05-23T08:05:00.000-07:00

A veces es demasiado evidente que te están mintiendo: La ceja ofuscada, el sudor de manos incesante, el tocamiento constante de nariz y una sonrisita apática de querubín desahuciado. Y si una cosa caracteriza a la mayoría de los políticos es eso, la farsa, la promesa cómoda, el reflejo de que cada gesto no está improvisado, sino lleno de sentido, o sin sentido. Opino que no es nada fácil ser político si ostentas conciencia, político de los de hoy, quiero decir, seres con hálito negro, sentidos agudos, Caso Faisán, Caso Gürtel, Caso Bono, corrupción retribuida como “acto cívico”; dedos apuntando hacia el electorado con ganas de estimular y alinear, falta de modestia y de escrúpulos… Decaimiento de una tal España y quebranto de toda una sociedad. No debe ser fácil venderse por 3 bolsas de basura colmadas de billetes que alguien lleva a tu casa a medianoche, cuando los gatos negros brindan con champán francés bajo el viejo puente y los homicidas danzan al compás de la tribulación de sus víctimas. He de suponer que no es fácil llegar al mundo llorando e irse del mundo agonizando: Lo primero ya lo he vivido, lo segundo no lo descarto. Pero, lo que es indudable, es que esta crisis le ha quitado la careta a más de uno y de dos; máscara que llevaban afianzada al rostro, al espíritu, a los votos que nos solicitaron en su momento. La verdad nos ronda, aunque no la veamos, y más tarde que temprano, acaba apareciendo delante nuestra, como el tipo ese que no creía en la Santa Compaña, y entonces se la encuentra de lleno, sin previo aviso, y se caga en los pantalones, en la cuarta dimensión, en Iker Jiménez y en toda clase de espectros. Ahora han llegado los recortes sociales, la subida del IVA y la de impuestos: “Recortazo Zapateril” en medio del turbión también citado como recesión. Lo curioso es que las subvenciones a los sindicatos mayoritarios (UGT y CCOO) continúan ahí, no se han tocado, y dudo que se lleguen a tocar por motivos un tanto velados. Es triste enterarse como se le mete la mano al que menos tiene, al jubilado que ya se las ve y se las desea para llegar a fin de mes y, sin embargo, no se resten gastos en otros asuntos menos sangrantes. Zapatero aseguró hace poco más de 2 años que esta legislatura sería la del pleno empleo (risas de fondo y confeti); ZP, sin embargo, se muestra despótico, con tijeras de argento afiladas serenamente en la piedra del disimulo. Tal vez ZP y Zapatero no sean la misma persona: uno posee –él siempre lo ha recalcado- talante y ecuanimidad; el otro, por lo contrario, muestra una inmodestia ímproba a la hora de seccionar, de revelarnos que “donde dije digo ahora digo diego y reniego porque puedo”. Acaso sea una riña interior, una bipolaridad lo que padece este Presidente rebajado por sí mismo y su ineptitud. Zapatero contra todos y a por todas; ZP, sin embargo, encantado de haberse conocido.

INDOCTO GANADO

2010-05-10T08:25:00.001-07:00

“Trátame bien, pues el tiempo pasa y la tumba espera”, dijo aquél que había vivido la esclavitud de la sinrazón, y Juan Vidal Fraga añadió: “Todo debe ser tolerado, menos la intolerancia”. Las travesías mojadas por la lluvia de mayo dialogan con los transeúntes, y la esfera Sol dice la que la Luna es su compinche de ofuscaciones. Los niños buscan sentido al sin sentido, y el aguacero nos espera a eso de las 16.07. El año 2010 no es más que un invento revenido a causa de los cobardes; los dioses comieron de nuestra piel, de la piel de los clementes, y ahora tenemos que vernos las caras con el sufrimiento de la gran mayoría. La luz (hecho milagroso que ocurre a diario sin que nadie lo aprecie como es debido) recorre los rostros de algunos mortales, al tiempo que Grecia se levanta con ansias de engullir “poder”. La sangre transita por las calles como si fuera margarina en una tostada mañanera, porque cuando la injusticia alcanza números rojos es cuando nos convertimos en enemigos íntimos del nauseabundo sistema. Una madre grita sin que nadie la escuche, ya que su hijo de 7 meses no deja de llorar al sentir como La Esteban d baila en ese show florido que observan millones de espectadores, sin saber éstos que son ellos los que bailan alrededor de ella y de su pestilente tufo de aparente víctima, con ojos de pez globo y “¡yo por 20.000 euros extras en mi cuenta bancaria, mato!”. “Trátame bien…” Lo cierto es que nos tratamos como seres renegados, atroces, empobrecidos en tiempos de pan y cebolla. La estrella norte nos avisa de la llegada de algo fabuloso, algo grande y fastuoso: una irradiación encarnada que alumbrará las barricadas que están por llegar, las puñaladas traperas que estamos a punto de recibir si no hacemos el esfuerzo de conservar lo esencial, lo espiritual que hace décadas que dejamos de lado a causa del capitalismo tiburón. Sí, don Dinero habla, y cuando lo hace la verdad calla. Y a mí que me basta con una imagen suave, un bálsamo de corazón puro, sin sombra, sin invenciones… Me satisfago con la franqueza de saberme defectivo, imperfecto, y el gusto de intentar dejar de serlo. Me consolaría ser consciente por unos segundos, y manifestar en esa consciencia un raro apego por los que me rodean, aunque no todos lo merezcan, porque algunos te venden por muy poco: un saco infecto rebosante de monedas emponzoñas; mas una imagen se me aparece en la oscuridad y requiere perdón, paz y resuello; una imagen que aparece cuando la guadaña se acerca mansamente, como una caricia definitiva, y nos aclara que más pronto que tarde el enterramiento nos aguarda, que nos llama como el terrateniente llama a todo su quebradizo e indocto ganado.

EGÓLATRAS DE PACOTILLA

2010-05-02T13:30:00.000-07:00

La oscuridad lo inundaba todo… Las sonrisas forzosas de los niños al jugar, la esperanza de los hombres y mujeres que lucharon y ya no podían hacerlo por motivos destemplanza, el reflejo de una sonrisa nítida, la voz del pueblo llano, la justicia a la que todos tenemos derecho… Un mendigo moría desangrado en el medio y medio de una concurrida calle de Nueva York: muchos pasaron a su lado y nadie tuvo el decoro de avisar a una ambulancia para ayudarle, más, si cabe, al ver como el hombre se iba desangrando lentamente. Luego, en el noticiario de la noche, se vio como las cámaras de un banco habían registrado el macabro hecho: gota a gota, perdiendo la vida como un perro. “Las personas fueron pasando y nadie hizo nada, “pasaron” de aquel pobre y andrajoso vagabundo, infortunado, sin identidad, sin señas benignas”. Fueron muchos los que, mientras degustaban amenamente la cena, exclamaron: “¡Cómo está este mundo, lo dejaron morir sin más”. Lo peor de todo: que alguno que exclamó tal frase había pasado por su lado y ni siquiera se acordaba de haberlo hecho. Terremotos, volcanes, fanatismo, menosprecio de balde, paro obsesivo y corrosivo que no deja de aumentar, manos que son puños, terrorismo con bombas constantes en Irak que dejan una media diaria de 40 ó 50 muertos. Tsunamis, calor de averno, cambio climático debido, según los expertos, a sabe Dios qué cosa; beatos que no lo son en las iglesias orando frases huecas de fe; gente por las calles con semblante cabizbajo, un reflejo de lo que está sucediendo… Almas en pena, dolor de muelas y dolor urgente, porque la mayoría no tienen dinero para acercarse al dentista para que les alivie la caries social que nos molesta. “La culpa es de todos, menos mía, la culpa es de los políticos, de los sindicatos, de la oposición…, pero mía no”, dice uno mientras se toma su café descafeinado con leche desnatada, con edulcorante y un vaso de agua del grifo. Vale, la culpa no es tuya, ni mía, la culpa siempre es de los demás, pero, ¿a ti te duele lo que le sucedió al indigente en una ciudad tan cosmopolita como Nueva York? ¿Te duele, hijo de mil madres, ególatra de pacotilla? No hace tanto que se me acercaba un amigo y, sabiendo que soy creyente, me preguntó con cierto aire de turbación y pena: “¿No crees que si Dios está detrás de todo esto, se está pasando?.” Yo le miré aplanado antes de contestar; aspiré reciamente el humo del tabaco, pensé en el mendigo, en su sangre y en la madre de muchos neoyorkinos, y al final contesté: “Lo único que te puedo decir es que si yo fuese Dios, me tiraría un insuperable pedo en el semblante embustero de esta jodida sociedad que todo lo tolera, pero que a nada ni a nadie respeta”.

Don Quijote S.XXI

2010-04-26T16:15:00.001-07:00

Vino de ninguna parte y se quedó entre nosotros: flaco y entusiasta, y ante todo loco. Más de cuatrocientos años después de su primera aparición continúa deambulando cual espada que no se quiebra por las librerías del mundo entero, en busca de su amada Dulcinea, de sus feroces gigantes, de la cordura que es enajenación para algunos, ingenio para otros, fervor para el resto. Ése gran hombre insubordinado, Don Quijote, me refiero, fue, es y será el héroe siempre bien acompañado, el que mira con ojos de ensueño, el que ambicionó sin querer lo que realmente importa en la vida: amor, honor y la filosofía que busca la autenticidad salpicada por los pinceles del atrayente y aguantable desvarío. Miguel de Cervantes visionó en su mente y enseguida en su corazón a un personaje jactancioso que no podía ser real; más tarde, la fantasía se volvió realidad mediante la tinta, y germinó algo más que un clásico literario, se dio a conocer la manera más noble de vivir y morir a lomos de un Rocinante endurecido por el espíritu liberado de su dueño. Aún hoy, cuentan los que lo vieron, cabalga por esa Mancha idealizada el caballero que ya era caballero incluso antes de serlo. Observa, dicen, desde lo alto de su manera de existir, todas las injusticias presentes: guerras, apariencias, políticos corruptos, mercantilismo brutal, ética y moral prácticamente inexistentes... Y al ver todo esto gira su rostro de hidalgo recio y membrudo hacia su servicial amigo y escudero Sancho, y dice: “Algo tendremos que hacer para cambiar lo que es necesario cambiar”. Y es que en estos tiempos de crepúsculo social y desfallecimiento humano, donde vale más un saco de monedas que una forma de actuar benevolente, es pulcro saber que algunos personajes continúan lidiando contra la ilegalidad, a ras de manumisión, aunque éstos sean personajes ficticios, emergidos de una pluma eficaz, de una mente relevante, de una noche más sin poder pegar ojo para lograr darle forma precisa y franca a unas palabras muy bien escritas. Es bello, digo, saber que Don Quijote vive en nosotros cuando estrechamos la mano a ése que primeramente nos negó la suya, cuando amamos y sabemos que sólo es amar, pero que no hacerlo es completamente irracional, aún sabiendo que no seremos incumbidos de ninguna de las maneras. Es un prodigio la vida, inclusive la muerte…, y resucitar distinguidamente para retornar a la existencia, para volver a morir por nuestros, en algunos casos, desatinados y censurados sueños. Es enriquecedor saberse mortal en manos de la perpetuidad, en manos de la indecente travesía que nos conduce a ese lugar de donde no se vuelve por mucho que lo desees, ese lugar de donde salió Don Quijote en busca de lo que exclusivamente se puede localizar a base de muy poca cordura y mucha decencia.

PARADOJAS DE CHARLES

2010-04-12T15:12:00.001-07:00

Cuentan, a modo de anécdota que casi es leyenda, que cierto día el escritor Charles Bukowski se encontró mal, con problemas de salud, quiero decir. Acudió al médico, no sin antes meditarlo muy detenidamente, y tras una revisión minuciosa, el doctor acordó recomendarle que dejase la bebida, un vicio diario en el escritor, y que de no ser así, aseguró el doctor, su hígado “reventaría en mil pedazos con tan sólo tomarse una única copa de vodka más”. Después de esto, la disposición del siempre pesimista Charles fue asombrosa, a la vez que sumamente decadente, pues se dijo a sí mismo: “Me tomaré varias copas, y dejaré este mundo desalmado que tanto nos envenena”. Y fue lo que hizo nada más llegar a su pensión de mala muerte: bebió y bebió, copa tras copa, día tras día, hasta el punto en que esto continuó así durante más de treinta años desde el encargo médico, que fue cuando finalmente murió el decepcionado y sorprendido poeta maldito, no sin antes convertirse en un mito, en uno de los poeta norteamericanos más acreditados e imitados de todos los tiempos. Paradojas de la vida, me dije yo al conocer esta historieta, extravagancias de la vida que se ríe de nosotros, a veces, de una manera tan prodigiosa, que hasta produce aversión y risas. Presumo que este acontecimiento también fue hondamente decisivo para la extensa obra del poeta y novelista, una obra decrépita, singular, borrachina y, a su vez, no carente de contradicciones y realismo trascendente. Viene a cuento esta historia que realmente no sé cuánto posee de aautenticidad, pero que bien sabemos que podría ser irreprochablemente cierta, a las vueltas, los giros y los contrasentidos rotundos que en ocasiones da la vida que nos ha tocado vivir; a veces estás ahí, paralizado como un pato-momia, en el estanque, sin esperanza y sin ganas de nada, y es entonces cuando sucede algo que rompe de manera absoluta esa quietud, esa desidia. Tal vez eso lo más asombroso de la existencia: el saber que el que resiste, vence. La vida complaciente que nos otorga la actual sociedad en la que sobrevivimos nos dice lo contrario, nos hace pensar, de manera directa o indirecta, que hay que vivir el momento a base de disfrute constante, sin decirnos que las cosas buenas, las que sí valen la pena, suelen venir de manera pausada, con tiempo, también con angustia, y que incluso, para conseguirlas, tenemos que mostrarnos invariables, y ceder cosas de nosotros mismos que jamás hubiéramos deseado ceder: “El que algo quiere, algo le cuesta”, que se suele decir prosaicamente para explicar este tema. Porque, si se lo preguntan detenidamente, ¿qué hubiera sido de la hegemonía literaria de Charles si su médico hubiera estado en lo cierto? Pues eso…

DOLORES DE SIMPATÍA

2010-04-05T20:03:00.001-07:00

Hoy, que a consecuencia del fuego hostil e hiriente de la hipocresía, más de uno se empapa de su “Yo” más insondable y se pregunta cuánto vale su dignidad, qué precio hay que pagar para continuar teniendo integridad y no perderla, o adjudicársela al mejor postor, en cierto modo es normal, es normal que la gran mayoría nos veamos con el agua al cuello, con el ánimo deteriorado y el arrebato a flor de piel. Ahora que los ricos son mucho más ricos, ahora que los pobres son más que pobres, ahora que todo se vende y todo se compra, me pregunto: ¿Por qué la mierda se vende tan cara y por qué por la dignidad no damos ni una peseta? El pilar básico de la purga que estamos viviendo es la falta de valores, de ética, de virtudes… La mentira ronda por todo el planeta, farsa que abuchea, babosea, desnaturaliza y retorna a las cuencas de nuestros ojos con ojeras para refunfuñar agudamente. Yo soy de los que creen en el “Efecto Dominó”: Nada pasa por nada; es decir, si en Cuenca se le hace daño a alguien, enigmáticamente, ese daño repercute en A Coruña. Congoja, ardores, falsa simpatía, mal de muelas compartido, “a mí me duele más que a ti”… Y aún tenemos los huevos u ovarios para pedir tozudamente sinceridad, paz, afecto y comprensión. Residimos en la “suciedad del recelo y la ordinariez”, en vez de vivir en una sociedad compensada, con valores incorruptibles y sentido de la orientación ecuánime. En estos tiempos en que los relojes son 14 horas trabajando por un sueldo de mierda, cuando los Partidos Políticos son todos en uno y uno contra todos, ahora, digo, cuando “si no hay Padrino, no hay próspero destino”, es cuando las voces que aún son justas (“pocas quedan, amigo Sancho”) deben y pueden decir a viva voz la máxima de Friedrich W. Nietzsche: “Lo que me preocupa no es que me hayas mentido, sino que, de ahora en adelante, ya no podré creer en ti”. ¡Y es que aún creemos en los que tanto nos han mentido! Por tanto, solicitemos responsabilidad cuanto antes a todos aquellos que nos llevan por la senda de la perdición, camino de cabras sin salida –repito-, ruta sanguinolenta, “Ruta 666” de dominante suplicio, de goce para unos pocos fingidores que se esconden bajo la bondad de un pensamiento rasgado por la indignidad, por ideologías que a día de hoy no son más que banderas cadáveres, por carteras llenas de billetes que compran orgias con sabor a hilo dental, donde las modelos pierden enseguida la beldad a causa de los polvos de talco adulterados, tomados con frenesí en un cuarto de baño con hedor a esperma abaratado. Ahora es el momento de llevar a cabo una revolución cívica para que las cosas vayan a mejor. Porque como dijo Martin L. King: “Tendremos que arrepentirnos en esta generación, no tanto de las malas acciones de la gente perversa, sino del pasmoso silencio de la gente buena.”

MUCHA BROZA

2010-03-29T07:24:00.001-07:00

Expresó Sandro Pertini en un atrevimiento de naturalidad y suma comprensión: “A veces en la vida hay que saber luchar no sólo sin miedo, sino también sin esperanza". La espesura de los acontecimientos hace que esta cita se asome incuestionablemente hoy más que nunca, dada la desilusión moral y espiritual de la sociedad. ¿Luchar, incluso, sin esperanza? Cosa de superhombres, de héroes nacidos con el castigo atormentado de dar ejemplo, caballeros de una mesa redonda o cuadrada con mantelerías añosas, expresiones de copla forastera, descanso eterno entre dos tierras… Mucho ruido: Las aceras que pulsan abatimiento de hombres y mujeres cansados de sobrellevar lo indebido; algunas personas con mucha suerte, echando un vistazo las luces despampanantes de New York, otros en medio de la espesura con clavos de Semana Santa, de desprecio frecuente en cada Bienaventuranza, de la amargura que se respira cuando la ilegalidad es orgasmo interesante y cruelísimo sólo para una privilegiada minoría. Entonces converso con María E. y me asevera algo que llevo intuyendo y husmeando desde hace tiempo: “Hoy en día hay mucha broza, mucha broza…” Exacto. De acuerdo contigo, la broza es broza, espesura que no debería ser tan concentra, pero que existe, inclusive se mastica. Aún recuerdo tiempos de sonidos metafísicos, ecos de ultratumba encharcada por el diluvio de la esperanza que me susurraba “adelante”, a lo Liga BBVA, con ánimo para llegar a ser Messi en la cima de la torre de marfil, o CR9 en un anuncio de Nike, y al final, nada de nada: Gentes y personas (que no son lo mismo) circulando cabizbajos por las avenidas del “voy porque debo ir”; autómatas de un tiempo sin ideas propias, sin relatos con final radiante. No obstante, recuerdo algún que otro primer intento de impregnar el papel en blanco con un excelente poema: Mi mirada no tenía broza, ni ruido, era una tentativa pura y ordenada, basada en la escuela de la vida que me había dicho que hay que ser virtuoso para conseguir lo que vale la pena, que hay que ser veraz y sincero para llegar con honradez a la meta. Pero no. No fue así: El poema se embriagó de sandez propiamente humana, y nada bueno salió de aquello, únicamente un grito de molestia prosaica, un pasado tostado, una soledad delincuente y demasiado “pederasta” para mi gusto, y el susto de unos lectores que no entendían tanto sufrimiento. Así fue que llegó Bukowski y farfulló: “Por supuesto que es posible amar a un ser humano si no lo conoces demasiado” y, “por ti mismo y no por fama ni por dinero, tienes que seguir luchando”. Y Charles me dio aliento, él tenía razón… La entereza, esa airosa virtud, vino a ser la estaca que acabaría con tanta cantinela y tantas cenizas.
www.lacoctelera.com/alexandervortice

Eiquí Nós

2010-03-22T16:35:00.001-07:00

Eiquí nós: con fala galega e retranca propiamente galega. Galegos hainos no mundo enteiro, e eu mesmo son galego nesta terra de séculos escuros, esquecidos e sempre esperanzados. Din que este idioma vaise perdendo, xa que outras línguas máis “productivas” vanse facendo un oco aos poucos, vanse facendo co “comercio”. Din, aínda nestes tempos de remorsos e dores inesquecibles, que o galego é un idioma de xente pobre, inculta, de aldea, quero dicir. Pero eu opino que esa é a xente que lle da vida ao idioma, lonxe dos debates, das Universidades onde “os que saben” tíranse dos pelos a causa da “choiva”, “chuva” ou “chuvia”, das bandeiras con estrelas vermellas, gaivotas azuis ou rosas con puño pechado. Eles, a xente da rúa, a xente cotiá, son os verdadeiros signos culturais que durante séculos fixeron que esta lingua chegara ata nós da maneira que o fixo. Aínda así, pérdese, vaise perdendo… Din que as subvencións non son suficientes, e canto máis estudamos, máis se vai perdendo, entón, case se podería dicir que canto máis cultos tentamos ser, máis incultos ímos sendo. Todo esto tal vez sexa por un motivo global: o omnipotente capitalismo con crise incorporada, a globalización de “Happy Meal” –sen queixo de tetilla-, deixando a un lado o lacón con grelos, a gaita, o anagrama celta e o “manda carallo, meu”. Este é o motivo de que se vaian perdendo línguas minoritarias no mundo: o capitalismo cruel, asasino e doente; esa forma de pensar e actuar que nos persegue día a día, noite tras noite, crise tras crise, e que nos fai ser fillos e netos dun consumismo que limita as liberdades e a personalidade, ata o punto de facer de nós uns títeres sen fíos, sen identidade, ou coa identidade que o marketing e os políticos queren que teñamos. Coido que a defensa de tódalas culturas é algo bo, enriquecedor, necesario e, dende logo, eso quere dicir que defender o noso é defender o que somos, o que seremos, se é que nos deixan facelo, ou polo menos intentalo, sen muros, coa forza do pobo, do verdadeiro galego que non entende de ideoloxías ou motivos escuros. Rosalía, Castelao, Manoel Antonio, Rivas, Suso de Toro…, ao parecer levan e levaron a língua dende eiquí ata alén do máis profundo cavilamento; son autores universais, xente coñecida, citada, e continurán sendo citados co paso do tempo. Aínda así, hoxe quédome con todos os descoñecidos, eses homes e mulleres que seica –teño oído por aí- son persoas sen cultura nin bandeira. Seica son fillos do sacho, dun pobo que fala cousas raras porque non son normativas, non veñen no “todopoderoso” Diccionario da Língua Galega. Só lle pido a Deus, ou a quen sexa, que non se nos esqueza endexamáis que somos o que somos, que avanzamos ou retrocedemos segundo moitos factores, que as culturas non son moeda de cambio, que as culturas pequenas tamén posúen dereitos e deberes, e que somos galegos, sen ter en conta as ideoloxías ou calquera tipo de política… Aínda galegos.

EL TEMIBLE CENTRO

2010-03-16T05:34:00.001-07:00

Reparo en el Parlamento Español, allí donde todos estamos representados -al parecer-, y abogo por cambiarle el nombre, y llamarle Parvulario Español, con plastilina, gomas de borrar y comer y señoritas que les limpien la baba a más de uno y de dos. La derecha, la izquierda y el medio centro echándose los trastos a la cabeza: “¡Tonto, que eres tonto!”, dice un parlamentario enfurecido cual hidra roída por la apetencia del chinchón, y enseguida llega la réplica asesorada por expertos en no sé qué cosa: “Y tú más que tonto… ¡Facha!” Y todo amenizado con griterío de miembros y miembras, Constitución con derechos y deberes chorras porque no se llevan a cabo, y un señor muy majo que les recrimina diciéndoles: “No sean sus señorías como niños, oigan”. Lo “bonito” de todo esto, de esta evacuación made in “la madre que te hizo”, es que a los parlamentarios les pagan; no crean ustedes que son un gentío que pasaba por allí y se quedó un rato para insultarse los unos a los otros. No, les pagan por hacerlo (el mundo aún gira, dicen). Pese a todo, y por desgracia, ya a nadie le sorprende ver como unos tipos que “saben” de cosas que la mayoría no sabemos, se tiran de los pelos como gitanas vestidas con sus mejores galas a la hora de guerrear por el preciosísimo ramo de la linda novia de Farruquito el día de su boda. Es un pena, pero es así; mas, según indica el CIS, existe en España un sector sigiloso, paciente y deseoso de compensación cuando llegan las Elecciones. Me refiero a la gente situada en el centro. Asegura el CIS que en un nimio y serio estudio que han llevado a cabo desde hace más de 15 años, un 40% de la población española es de centro, me explico, varía su voto según vayan las cosas. Son esas personas que echaron a Felipe González, a José María Aznar, son los votos que hacen que uno u otro entre en la tan apreciaba Moncloa. Podríamos decir, pues, que no hay dos Españas, sino tres: La de derechas, la de izquierdas, y la que evalúa los acontecimientos y varía su voto. Yo, y sin ánimo de ofender, me quedo con la tercera vía que les presento, porque a mí me parece tan mal la dictadura de Franco como la de Stalin, la de Pinochet o la de Fidel, ya que al final todas las dictaduras son la misma mierda, aunque la esencia idealista al principio sea desigual. Lo sugestivo de la investigación del CIS, es que este sector de personas aumenta año tras año, y posee un porcentaje bastante alto de gente joven, entre los veinte y treinta años. Estaría bien que algunos partidos un tanto radicales tomasen nota de este tema. Podríamos incluso apresurarnos a decir que las generaciones futuras dejarán de lado las ideologías recargadas, y se asentarán en un centro que agarra de aquí y de allí, según convenga. Al parecer, lo que les explico es lo que hay y prospera, es el espíritu político de un futuro no tan lejano. El centro se implanta, el pensamiento alterno se presenta temible para algunos Partidos políticos que se niegan a progresar, Partidos que no desean germinar, que, a secas, se dedican a infamar, timar y cacarear y no poner huevo.

EGO SUM

2010-03-02T01:34:00.000-08:00

Todo me sabe a deyección, a chanza barriobajera, a deseo que no puedo, a “cerrado por derribo”, a deterioro de filosofías… Indicaba una frase presentada en forma de grafiti, tal vez realizado por la mano de la siempre cortés Revolución: “Todos nacemos como originales, y casi todos morimos como copias”. Cierto, duro e indudablemente cierto. Nacemos únicos, ilusionados, confusos, y morimos por el gusto de morir, porque si no existiera la muerte, habría que inventarla. Enseguida llega la avispa del “ser lo que ellos son”, y nos pica sin reparo en la voluntad, en el espejismo de hacer las cosas bien, cabalmente. Muchos pertenecen a una bandera, a una patria que no sé muy bien para qué diablos vale, otros son vasallos de un sueldo vitalicio otorgado para que expresen lo que sus amos desean que expresen. Todo me sabe a excreción aliñada por confeti multicolor, a amenidad social, a políticos asusta niños y roba carteras; me sabe a recesión que se nos ha ido de las manos, a dolor de muelas porque no puedo pagarme un odontólogo en condiciones, a firma oculta y falsaria, a bolsas de basura colmadas de billetes de 500 euros; todo me sabe al moquillo de la nariz plausible de Belén Esteban, todo viene y todo va hacia sabe Dios dónde: Lugares desconocidos y evaluados por la mano metafísica de Iker Jiménez en “Cuarto Milenio”. Rosa Díez se tropieza al ser entrevistada (la culpa es de los que les dejan hablar, ¿no ven que ni eso saben hacer nuestros políticos?), y no sorprende que la haya pifiado: para mí lo hace la inmensa mayoría de gubernativos día a día, con promesas de quita y pon, e ideologías “arco iris” que se resumen en una: Dinero. Ya nos lo indicaba Don Miguel de Cervantes Saavedra: “La senda de la virtud es muy estrecha y el camino del vicio, ancho y espacioso”. Ancha y extensa sociedad de facsímiles, en ella vivimos, nos mantenemos y perecemos, punzantemente, como gatos negros en el bailoteo tétrico y sandunguero del Fin de los Tiempos. Pertenecemos a la sociedad del escándalo, del condón de segunda mano, de la división despótica, sea como sea, dividir es la forma de vida que nos han inculcado en las escuelas, y ahora, tan despedazados como estamos, no sabemos, siquiera, quiénes somos ni lo que queremos. Mientras esto sea así, no saldremos de la situación en la que estamos; exclusivamente la unión hace la fuerza, la unión es la solución para que no nos vayamos al tacho más pronto que tarde. Y es que yo sólo puedo decir que soy lo que soy, guste o no guste. Nunca he tenido miedo de ser lo que siempre he querido ser. Yo me quedo con lo que decía Manuel Antonio en su poemario “De catro a catro”: “Eu son, Ego sum, I am, Je suis…” Y ustedes, sean lo que quieran o lo que les permitan ser.

PERSONAS

2010-02-23T01:02:00.000-08:00

Hubo un tiempo en que fui hondamente optimista: Observaba las cosas con sensibilidad satisfecha, con sonrisa de chiquillo impaciente, malmirado, insensato de todo y sensato porque sí. En aquel tiempo había elegías de amistad a mi alrededor, juegos sin artificios, oro que era nada de nada, un soplo de vida etéreo al que la realidad incívica le importaba un bledo. Evoco los yerros y me arrepiento de muchísimos de ellos, pero si soy lo que soy, sin duda, es porque fui lo que fui. Luego vinieron los garrotazos, el homicidio de la inocencia, el balazo a quemarropa que unos cuantos le pegaron a mi niñez, a mi naturalidad. Fueron gentes incompetentes las que propiciaron tal hecho, personas sumergidas en la realidad del “todo vale”. Ahora, tras años de letargo en el despeñadero, singularmente me quedo con ese tipo de personas que alimentan su ego a base de encantamientos, de humildad, personas que intentan, aunque rara vez lo logren, devolverle a sus espíritus algo de aquella cándida inocencia, que al final de la partida, viene siendo lo fundamental de la vida. De vez en cuando me siento a mirar el mundo, y me llegan mensajes de aviso, mensajes de dolencia, de personas que no aguantan más a otro tipo de personas; Alfonso “me grita” avisándome que está harto. La falsedad se pasea placenteramente, hoy más que nunca, por las riadas de la subsistencia. En la actualidad, lamento reconocerlo, el hombre es un lobo para el hombre; lo lamento, y me irrita de sobremanera que haya gente que no se percate que, en ocasiones, tras una gran coraza se esconde un magnánimo corazón. Sería muy fácil arreglar la crisis que estamos sobrellevando si todos hiciésemos autocrítica, si arrimásemos el hombro un poco en pos del bien común, de la equidad; mas, semeja que cuanto más apuro, cuanta más oscuridad, y más fustigadores y lóbregos nos volvemos con los individuos que nos rodean. Es doliente y es real: Todo el mundo tiene un precio, soy de los que creen tal cosa, pero el precio de cada uno a consecuencia de la injustica, está en números rojos. No seamos tan hipócritas como para pedirles a los demás cuando nosotros nos prostituimos por menos de nada, por una moneda de 2 euros hecha a base de escupitajos, de simulados testimonios, de putrefacción y corrupción. Es penoso ver cómo van cayendo las buenas personas, las que le dan sentido a la vida, las que colocan en el camino de la existencia doradas columnas de ecuanimidad, compañerismo y equilibrio. Hubo un tiempo en el que fui intensamente optimista, a día de hoy, y tras las zancadillas de unos cuantos lameculos, sólo puedo decir que me siento un pesimista atrozmente esperanzado.

¡Qué cándido!

2010-02-16T00:29:00.000-08:00

“Cada uno en uno mismo y yo en mí”, cavilé hace un par de noches, cuando S. Valentín asediaba a punta de flecha una licorería y me hacía pensar que todos deberíamos ser amados de manera ardiente al menos una vez en la vida. Lo cierto es que llevo años buscando algo que no sé qué diablos es. Formalmente me cuelgo de la luna y de los relojes; otras veces intento comprender a todo el mundo, hasta que caigo en la cuenta que si existe Dios, Él es el único que puede hacerlo sin volverse un desequilibrado con tendencias suicidas. Hay días que me creo el Papa de Roma y otros en los que me convierto en un tosco escritor de minúsculas minorías; mas, eso que busco, no lo veo con mis ojos, sólo lo percibo. Sé que tiene que estar cerca, como las flechas capitalistas del Santo ya mencionado. Dudo que sea una sensación de ruta vacacional a través de un desierto árido, con auto de segunda mano, y de copilota, una rubia despampanante que hace las veces de “alivio”. Es esa sensación que te da la vida, que te la quita. Un bálsamo de frío, un calor perfumado, ¿amor?... Quizás. Un té a las 3 de la madrugada, la coz que recibí a los veinte años en el escroto, el beso que es dolor ya que así me lo explico el urólogo. Acaso sólo resida en mí, y por eso no lo encuentro, porque ahondar en uno mismo es tarea de grandes hombres, de genios. Hará no menos de cinco años, maltratando al público en un recital de poesía, me vino a la mente el bueno de Juan Ramón Jiménez. Yo había recitado con muy poco entusiasmo un poema de amor de mi propia cosecha y enseguida me vino el viejo maestro con barba blanca y picha brava; y digo esto porque el sujeto en cuestión, el poeta, libremente había dedicado un raudal de poemas afectuosos y galanes a su mujer, Zenobia, al tiempo que la engañaba con una amante que le duró décadas. Sí, puede que lo estén pensando: Los poetas mienten más que hablan, o escriben, según. También recuerdo que enseguida me levanté para irme de aquel acto con olor a añoso. Así fue que antes de que pudiera salir de allí corriendo con la desazón del “algo” que busco, se me acercó un joven retraído, de esos que aún no tienen edad para haber repudiado al ser humano tanto como yo lo repudio. Me dijo: “Perdone, usted que escribe, sabría decirme qué es el amor.” Reconozco que me hizo gracia la inocencia del chaval y el “usted que escribe”, porque realmente no hago otra cosa, y cualquiera puede hacerlo, mejor o peor, pero cualquiera es válido para ir juntando palabras y crear una oración. Le miré con ojos de “free love”, encendí un cigarro y le contesté lo primero que se me pasó por la cabeza: “Mira, el amor es la leche”. Entonces él se asentó en su magín, mirando para arriba, para abajo, derecha e izquierda. Quedó anonadado el tipo. Y he de reconocer que lo siguiente que pensé fue: “¡Qué cándido!”.

CIERZO ESPAÑOL

2010-02-09T00:01:00.000-08:00

Apareció el cierzo y trajo consigo un sinfín de fenómenos incomprensibles por las mentes de los que no son mediocres. Europa en crisis, España subida en el tiovivo de lo falsario: un deje de injusticia e irracionalidad, y la guadaña del paro paseándose por las avenidas que musitan falta de confianza. España añeja, antigua, España de españolitos que todo lo saben y todo lo opinan. País para locos que están aparentemente cuerdos y país de mil países con cien banderas o banderillas. Leire Pajín intergaláctica frente a los periodistas con su discursito populista: “Zapatero, Obama y Spock debatirán un raudal de cuestiones sobre lo celestial, lo humano y lo barriobajero, porque no son de este mundo, pertenecen a un mundo superior, apto sólo para los elegidos.” Cierzo que nos trae al emperifollado Paquirrín y sus 5 nuevas enamoradas, chonis o poligoneras, con blusa ajustada que testifica el pezón operado, falda corta que avisa que el tema va rasurado, y un tatuaje del conejito de “Play Boy” situado cerca de la rabadilla, por eso del morbo y tal. La Esteban con sus ojos de pez globo y el “¿me entiendes?” hondamente filosófico, que si Platón pudiera escucharlo clamaría: “¡Sálvese quien pueda!”. Compareció el cierzo de madrugada, con convulsiones, nieve, paro y aceite de trementina para los gatos pardos. Llegó Jorge Javier Vázquez y Jordi González avisándonos que el debate de esta noche era un cúmulo de ultrajes, barrabasadas y descalificativos muy amenos para cualquier tipo de público. Zapatero leyó en USA un salmo de la Biblia, y Dios apagó el móvil por miedo al cobro revertido. Los intelectuales aplaudieron fervorosamente los populismos, al tiempo que nos enterábamos que tendríamos que trabajar hasta los 67 años –que se sienta afortunado el que (todavía) tiene jornal, ya que la cosa se va de madre y hemos sobrepasado los 4 millones de parados. “Encuentro astronómico, cósmico, esotérico…”, dijo Pajín. ¡Manda carallo! Ya no somos un país o una nación, o el rabo pestilente de un burro; ahora florecemos como planeta zambullido en la contrariedad de intentar conseguir un bocata de chope patrocinado por Cáritas y la NASA. Y yo me pregunto: “¿Hay vida después de España?” Tal vez, no lo sé. Lo que sí me consta es que no hay lo que hay que tener para que aparezcan en escena políticos con intrepidez, con valentía, con ganas de hacer las cosas bien. Sé que la corrupción anida por todas las esquinas del país, que las ideologías se han transformado en carteras de piel con billetes de 500 euros; sé que tenemos lo que nos merecemos, que el que no corre, vuela, y vuela tan alto que hasta tiene los santos huevos de decirnos a nosotros, los que no volamos, lo que debemos hacer. Esta España es la España del “para lo que me queda en el convento, me cago dentro”; España a medias, amonestada por la Unión Europea, que ya no se fía de una supuesta Nación donde las subvenciones caen casi siempre en manos de los mediocres.

AZUFRE PARA TODOS

2010-02-01T16:57:00.001-08:00

En períodos de suma debilidad repaso un pasado no tan lejano y enseguida me saca de quicio la pedantería humana con sus puños de “aquí te pillo y aquí te aniquilo”. Mi misantropía, quiero decir, mi intransigencia con el ser humano, ha sido un trabajo de años; no crean ustedes que uno se levanta una mañana y odia a toda una raza así porque así, sobre todo si perteneces a ella. No, los que observamos con ojos de cuervo colérico, pretendemos darle explicación a los hechos y a los sentimientos, aunque, la gran mayoría de las veces, estés conversando con una docena de necios que no conciben la grandeza de lo adecuado para todos. Sí. En días de lluvia funesta y extenuación absoluta, me acuerdo de las madres de unos cuantos que pasan por la vida únicamente con ánimo de joder y malmeter y corromper y absorber lo poco de humano que le queda al ser humano. “Amistad y dinero… Agua y aceite”. Este aforismo tal vez sea el más acertada para exponerles lo que está sucediendo; dicho de otro modo y con retranca galaica: “Nesta vida cada un vai ao seu, menos eu que vou o meu”. Porque, quitando las generaciones que aún se están sazonando, todos tenemos algo de culpa en este trance existencial que padecemos. El egocentrismo domina el cuerpo, la mente y el espíritu de la gran mayoría de las personas, al tiempo que, a medida que la situación va a peor, son más las personas que se afilian al grupo filosófico: “Codicia Sin Fronteras”. Platón sentenció desde su atalaya: “Allí donde el mando es codiciado y disputado no puede haber buen gobierno ni reinará la concordia”. Está sucediendo. Cuando en un País la tercera preocupación de su ciudadanía son los políticos, por algo será, algo se estará recociendo en los adentros de muchas personas desalentadas por el sin Gobierno, por la sinrazón. El mando es ansiado, la moral es escasa, la gente que paga el pato es la de siempre: los más desfavorecidos. Si a esto le sumamos el dato de que el 73% de la ciudanía española opina que en este año 2010 la situación económica será mala o muy mala, tendríamos que sentarnos media hora en la silla de pensar y ver en qué hemos fallado, qué actos directos o indirectos hemos cometido para que la situación sea la que está siendo. Pero claro, que un adulto se siente en la silla de pensar es una ofensa, porque detrás de la codicia, el ego y la envidia, está el orgullo y/o la soberbia. Muchos son los adultos que deberían volver a la escuela para reverdecer su erudición; muchos son los que piden y pocos los que dan; muchos son los que huelen el azufre aquí y allá, y luego, según tire el viento, aseguran que no es azufre, sino un fresco aroma a rosas recién cortadas por la mano pura de una dama virgen (cuan vírgenes hay pocas o ninguna). ¡Simplezas! O nos decidimos ya a tomar el camino del equilibrio y la ecuanimidad, o hasta yo voy a tener que darles la razón a ésos que me aseguran que no es azufre lo que olfateamos a diario.

EMBESTIDA INQUEBRANTABLE

2010-01-25T17:22:00.000-08:00

Lo que la gente no sabe hasta que llega a cierta edad es que especialmente aprendemos de lo virulento, de lo grosero, de lo que nos revienta los sesos; maduramos gracias a los diablillos que transitan alrededor de nuestra cabeza dilapidada por el ansia de alcanzar lo que anhelamos. Recientemente, dado el grado de aprieto económico y moral, nos cercan enunciados de quejas de personas que padecen todo tipo de revueltas mentales. Una de los más comunes: el insomnio. Yo tuve el honor (por no decir el goce) de padecer insomnio durante más de 10 años. Y no se echen las manos a la cabeza si asevero que fue positivo para mí no dormir durante tanto tiempo: A día de hoy, que ya consigo conciliar el sueño mucho mejor aunque sea a golpazos de chupitos aderezados con valeriana e hipérico, miro hacia el pasado no tan lejano, y agradezco todo lo que fui aprendiendo en aquellas largas noches de primavera, verano, otoño e invierno. También, mirándolo bien, he vivido despierto más horas que mucha gente; he leído, escrito y maquinado mientras la mayoría soñaba. He visto el amanecer más de mil veces: aprovechaba esta tara venida de algún lugar inhóspito, y salía de mi casa pesadamente, con el cuerpo molido y cargado, la mente hecha trizas, y me ubicaba en el mejor lugar para darle los buenos días al Sr. Sol. Fueron años muy salvajes aquellos, ya que el insomnio prolongado sólo puede causar dos cosas: madurez y/o locura. Creo que de ninguna de las dos me he librado. La madurez llega porque tienes mucho tiempo en qué pensar, en qué discurrir, en resistir el “yo” profundo, en averiguar cómo narices puedes hacer para que tus párpados se cierren cual paraguas sin borrascas, y se encuentren con Morfeo y su comparsa de gustosa quietud, que va y viene a lo largo de una dimensión íntegramente inexplorada para la psique humana. Pero supongo que si sobrevives a este tipo de cosas, luego, cuando el viento está a favor, observas todo lo que te rodea de otra manera, inclusive, llegas a apreciarlo todo con mayor entusiasmo y parsimonia, y el aire que respiras te recuerda –reciamente- que estás vivo, muy vivo. Entonces es cuando sabes que no merece la pena analizar continuamente todo lo que se nos presenta en la vida, porque si lo haces, la vida pasa y te deja de lado, se fractura, se te escapa de las manos. Lo mejor es reaccionar, ir luchando y dejándose la piel en lo que crees, y esquivar los puñetazos de unos y otros, y no dudar en dar tus propios puñetazos con dureza y galanura. Se duerme mucho mejor sabiendo que no has sido tú el que empezó la pelea; la conciencia se apacigua cuando sabe que meramente te has preservado de la embestida inquebrantable de los esperpentos que te rodean.

AMOR

2010-01-19T00:35:00.000-08:00

Desde los rapsodas hasta las prostitutas hablan de él: Amor. Amor de cantina a eso de las 4 de la madrugada, con 3 o 4 copas de más; amor de barrio marginal, de toda la vida, que compartes con la chiquilla a la que conociste en parvulario y ahora os habéis casado. Amor a quemarropa, dos tiros en la cabeza y un beso de “adiós”; amor por todas partes: Cementerios, teatros, bares, taxis, invernaderos, en tu coche o en el mío. Amor con sexo (arriba y abajo y házmelo de nuevo). Amor que se fue y ya no está, que anhelas que vuelva; amor por ser amor que sentiste y añoraste y lloriqueaste porque valió la pena. Sentimiento que es acróbata trastornado, maestría en horas bajas, palabra en boca de cien mil adolescentes, trance que va y viene y renueva tu psiquis, aduana de impresión profunda, desparpajo de seriedad que no es tal, ceguedad necesaria en tiempos de crisis, doctor de la Gran Academia de las Emociones, trueno metafísico que impacta en la cara de los poderosos. Bramido en medio de la selva de la información que no nos informa porque ya nada importa. Amor de Romeo y Julieta: tonto él y tonta ella, pero admirable historia, que al final es lo que cuenta. Ímpetu en la trinchera, soledad porque no te tengo, amor, porque ahora estoy escribiendo lo que escribo y no puedo dedicarte todo mi tiempo. Frenesí que enloqueció a más de un buen amigo: ¡Maldito amor y amor bendito! Resucitaste a más de uno en su momento, me hiciste caer y levantarme y caer y volver a levantarme a causa de tu compinche la esperanza. Amor de colegio, con faldas y a lo loco; amor universitario, cuando veías como ella se iba con otro y tú te emborrachabas para olvidarla. Amor que tanto se necesita en Haití, en Guantánamo, en el corazón del niño que está siendo explotado por un mísero dólar al mes, y que no posee juegos ni infancia, no posee amor. Amor de ultratumba: Colmillos que provocaron espasmos en cuellos con sabor a luna. Emoción de padres a hijos generación Ni-Ni, tajada de contrarios, malestar de taquicardia, litros de sangre que levantan el alma de la sexualidad con bravura de pasión. Amor de bodas de oro: “Cincuenta años a tu lado me parece poco o nada”. Catarsis que no está de moda, responsabilidad que comenzó por un beso tonto y hoy, no me preguntes el por qué, hembra que me ha dado tres hijos, aún te quiero. Amor que pregunta: “¿Has bajado la basura?”. Amor que resiste los envistes de un pelotón de suegras que reclaman finura. Amor que te quiero, lo sabes, amor. ¿Qué quieres tú de mí si yo ya no sé qué más decir de ti? ...”Y hablando del amor podemos hablar de él sin sentirlo, sin tocarlo, olerlo, darlo, regalarlo, donarlo... hasta entonces, no hablemos más de ello.”

FANTASÍA

2010-01-11T03:13:00.000-08:00

Hubo un tiempo en el que hubiese acogido con agrado ese frío aterrador, frío nórdico que nos hace sentir vivos, pero en estos momentos de mi vida la evasión junto con la avenencia son mi única forma de vida. Existen esferas desconocidas en las que la razón no tiene cabida; hay halos de comodidad cuando estás a punto de fallecer, nimbos que te rescatan del abismo y besan la frente destrozada por el arte de sobrevivir y dolerte por lo que quisiste hacer y no hiciste a causa de la falta de valor. Fantasía reina en los límites de la realidad, de la vulgaridad… Fantasía: Reino de ojos que nos ayudan a ver con claridad lo que, desde niños, nos han dicho que no existe. Flor, arcanos impredecibles, furor de placidez, doctrinas de ángeles y luces que provienen de lo más bello que podamos imaginar; fulgor de delicadeza y formas perfectas relacionadas con la vida que es vida gracias a la imaginación. Y como dice un proverbio alemán: “La fantasía es el reposo del alma”. El hombre es en esencia lo que son sus fantasías; caminar bajo la lluvia de la realidad, a diario, bajo la recesión que abofetea a unos y a otros y, enseguida, sentarse en cualquier lugar, mirando hacia el infinito que también posee quimeras, e ilusionarnos porque algo hay que no ve el ojo humano, pero que sí sentimos, que de alguna manera sabemos con certeza que nos circunda. Son átomos ignotos que revolotean a nuestro alrededor y transmiten anhelo. Porque una sola fantasía puede cambiar cientos de realidades; un soplo ficticio de aire fresco puede hacernos libres, puede conseguir que abracemos al enemigo, al amigo olvidado, al amor de toda una vida que aún no hemos vivido. Volver al reino del niño que olvidamos a causa de la majadera adultez, de la educación que no es tal, hará que nuestra mente se reencuentre con el alma que cierto día azaroso olvidamos en la esquina maldita de la afligida realidad. Porque “lo que no existe” tal vez sea existencia inquebrantable y útil para continuar adelante. Los hombres y las mujeres son pequeños retazos de existencia inútil si no adquieren vientos de ensueño, de duendes alborozados, de hadas que aparecen y desaparecen, de ogros, ángeles, nereidas, mares en silencio, revolución de besos… El ser humano en gran medida pertenece a un lugar que está porque intuimos que así es; lo que vemos es, y lo que no vemos también está entre nosotros: sólo hay que abrir un poquito el ojo mágico de nuestros núcleos vitales y aproximarnos al convencimiento de hay algo más detrás de todo esto. Fue fácil llevar a cabo este acto cuando éramos niños; puede volver a ser fácil si dejamos de lado, de vez en cuando, los problemas de cada día; así el sufrimiento, la animadversión y el aborrecimiento serán más llevaderos.

Rúbrica de Consejos

2010-01-03T09:22:00.001-08:00

Cuando una sociedad se ve tan “irritada” como la sociedad en la que vivimos, quiere decir que el “esqueleto” de la misma está dolido, cuarteado, mortificado y desahuciado. La irritación no es la salida a los problemas sociales; el echar la culpa por doquier a los demás, la desconfianza hacia todos, no es la vía de salida para la situación que estamos padeciendo. También tendríamos que ser algo autocríticos con nosotros mismos, pensar en qué nos hemos comportado como ególatras para que el ambiente presente sea como es. Hay temas pendientes en la educación de Occidente, como el de la sinceridad: Todos afirmamos a viva voz el anhelo de que los que nos rodean sean sinceros con nosotros, cuando, en realidad evidenciada, no es más que una apariencia tal afirmación: Realmente deseamos escuchar lo que nos conviene, que nos laman la oreja con agasajos verbales, seguramente casi todos ellos fruto de la farsa y la conveniencia, aunque da igual, porque el escucharlos hace que durmamos tan plácidamente como un cerdo mugriento y bien henchido poco antes del San Martín. Es la gran tara del ser humano: “El quiero, quiero… pero, por favor, no me lo des”. Somos seres que van caminando hacia una involución sin precedentes. Hay, incluso, una serie de pensadores que creen que el uso de la mentira pertenece a la evolución de la persona; yo no les quitaría la razón si añadiesen que la mentira es escudo, coraza, miedo, trampa y guadaña para sobrevivir en una sociedad perversa y llena de pantomimas, o si me indicasen que sirve también para conseguir lo que ambicionamos de manera incivilizada. Es lo que gritaba aquel estoico hace 2000 años: “¡Raza de víboras!”… Raza de seres que se auto aniquilan, que matan por el gusto de matar, que roban por el gusto de robar, que mienten por cobardía… ¿Por qué se sorprenden ustedes de la crisis moral y económica? ¿Acaso no somos todos cómplices de los acontecimientos presentes directa o indirectamente? La respuesta: “No, padre; eso no va conmigo. En esta vida el que no corre vuela, y yo quiero volar”. Así pues, no pidamos o exijamos lo que no estamos dando: El tema es cíclico, y las generaciones venideras tendrán que dejar de vivir en la piara para encarar hechos y problemas desconocidos por la pandilla de imbéciles que van por la vida escupiendo a los más débiles, hipócritamente escupiendo al cielo, y después de escupir, aún aseguran (tiene guasa) que la vida (la suya, no la de la mayoría) les va de mal en peor. Repito: “¡Raza de víboras!”; y añado: El que tenga coraje para batallar por el bienestar de la ciudadanía, por los más desfavorecidos, que lo haga ya. No vale que me pidan sinceridad, piedad y caridad, cuando un amplísimo sector de la sociedad me ofrece ingratitud, falsedad y narcisismo hilarante.

PURGA 2010

2009-12-28T04:53:00.001-08:00

Por desgracia en este mundo recalentado en baño maría, hay personas que gozan muchísimo mareando, matando y metiéndole caña al contrario, al semejante. Va acabando el año 2009 y la emoción que se respira en las calles es desalmada, putrefacta, ilícita y nada amistosa. Estamos padeciendo, por desgracia, las vanidades y la codicia de un grupillo de personas (por citarles de alguna manera) que han hecho lo imposible por y para joder a la amplia mayoría de ciudadanos que tan mal lo están pasando ahora mismo, a causa de esta crisis moral y económica, ambas agarradas de la mano, que avanzan hacia el año 2010 con fuerza y sin ningún tipo de piedad. Al parecer, la tercera preocupación de los españoles, según los datos, son los políticos en general; ya no importa el Partido al que pertenezcan, muchos ya se van dando cuenta de que ésos son “culpables”, saben que están donde están no por la ciudadanía, sino por sus ansias de poder en el amplio sentido de la palabra. Visto lo visto, me atrevo a pronosticar que el próximo año la preocupación aumentará de manera radical; una avalancha de hombres y mujeres desesperadas saldrán a las calles y se manifestarán en contra del Gobierno, de la Oposición, de los Sindicatos chupa subvenciones y en contra de la Patronal. El Cambio con mayúsculas comenzará, no lo duden, la voz del pueblo sacará su látigo de justicia para ajusticiar a quien haya que ajusticiar; todo es cíclico, todo posee un por qué con consecuencias; también pagarán justos por pecadores, desgraciadamente, pero cuando se hace una criba, se hace y punto, la desesperación no entiende de diálogo ni talante. Han sido unos pocos los que nos han metido en el abismo; serán muchos los que nos sacarán de esa oscuridad. Una purga en ocasiones no es malo, sobre todo si la utilizamos para que la sociedad conserve y renueve sus valores cívicos; levantar el puño con gritos de guerra para combatir las injusticias es algo totalmente apto si se hace en nombre del bien común, en nombre de los más desfavorecidos, en nombre de la igualdad y la fraternidad. Dijo Voltaire: "Todo cuanto veo a mi alrededor está echando las simientes de una revolución que es inevitable, aunque yo no tendré el placer de verla. El relámpago está tan a la mano que puede surgir a la primera oportunidad, y luego se oirá un trueno tremendo. Los jóvenes tienen suerte, pues han de ver cosas magníficas." Y yo que intuyo que “el relámpago” enseguida nos visitará…

IMAGINARIUM

2009-12-21T06:10:00.000-08:00

Enseguida llega el insomnio como si fuese un vampiro ávido de glóbulos rojos: “La Esteban” muestra su rostro nuevo del trinque, alicatado por portadas de revistas y un tremendo show televisivo en el que las cuarentonas lloran entre aplausos al escuchar un “¿me entiendes?” que sin duda representa a esta España de horchata, recogedor, Gran Hermano y Callejeros Viajeros que anhelan tropezar con lo peor de cada persona. Enseguida un no sé qué se apodera de mí, y sé que jamás podré poner un álbum de fotos en Facebook cuyo título sea “Aquellos maravillosos años”; rara avis, incógnito entre mis conocidos, ese soy yo aún a día de hoy por motivos de lobreguez y postración. Me viene a la memoria cuando de noche me iba con 16 ó 17 años a la Estación de Trenes y lánguidamente me sentaba para ver el ir y venir de locomotoras y pasajeros: Encendía un pitillo que había conseguido por 20 pesetas e imaginaba que más pronto que tarde me subiría a alguno de aquellos magníficos aparatos que me llevarían lejos de la ciudad donde yo vivía. Madrid era una opción, un poco más allá, mejor todavía. Pero, en ocasiones, los años pasan tan rápidos como una patada de viento, y en un abrir y cerrar de ojos me encontré con más de una década a mi espalda, tiznado de todo y de nada, sentado frente a un viejo hombre que fumaba serenamente una pipa madura, insaciable por fuera y dolorida por dentro. Recuerdo que este hombre casi siempre me miraba con calma, con aire de apego milenario; sé que mis ojos le impresionaron un poco, porque los ojos son el espejo del alma, y creo que fue por eso que me preguntó: “¿Qué te pasa?”; feroz pregunta y maldita respuesta: “Me pasa que toda la gente que me rodea no cree en mí”. Así fue que se concentró todavía más en su imaginarium, le dio una calada penetrante a su pipa y a sus reflejos de perro viejo, y en seguida aseveró: “Entonces ha llegado la hora de que cambies de amigos, de ambientes, ha llegado el momento de ser lo que quieres ser, sin miedo a serlo”. Yo le prometí que lo haría, sabiendo que no sería tarea fácil; mas realicé día tras día el cometido, aún hoy prolongo mi promesa y sigo siendo fiel al impulso de crecimiento, al “conócete a ti mismo”. No obstante, lo malo de esto, lo malo de hacer catarsis interior y exterior, es que hay cosas con las que te encuentras que lastiman más que un día sin tabaco y sonrisas espontáneas. Madrid está lejos, los amigos y conocidos han seguido rectas que nada tienen que ver con mi elipse, jamás podré decir que el pasado fue mucho mejor, sobre todo y ante todo, porque aquel hombre y su pipa rumiante tenían razón: “La vida no es una autopista, sino una congostra gallega repleta de odio, amor, estratagema, estupidez, desencantos, abrazos, locomotoras y evocaciones que lastiman por mucho que tú no lo quieras”.

Falta luz

2009-12-13T10:24:00.001-08:00

Lamentablemente desde hace ya unos cuantos días me voy encontrando con gente que me asegura que lo que se está acercado paulatinamente no tendrá nada que ver con las Navidades pasadas; un halo de pesimismo –parece ser- ha inundado a la amplia mayoría de personas que me rodean. Y no les culpo: La crisis, la política corrupta de bolsillo fácil, la poesía de todo a cien que nos venden los falsos poetas que también quieren ser profetas, el cambio climático que sube y baja y continúa con su ardua tarea de ir desmembrando los Polos… Normal que la gente esté consiguiendo sentir un punto negro en el cual no se avistan soluciones a los más simples problemas del día a día, normal que el espíritu navideño haya sido lapidado por sabe Dios cuántas cosas y cuántas personas sin moral ni escrúpulos. A mí también me parece que falta luz, quiero decir, hay algo en el ambiente que no me deja respirar, una especie de nube negra, casi satánica, que nos envuelve desde la cabeza a los pies, y hace que nuestra grandeza se vaya por el desagüe. Falta luz, hecho en falta más niños sonrientes, que al final son los que más se complacen de la Navidad; falta un hálito de ilusión, de fuerza, de caridad que tal vez esté en nuestras manos y no podamos o no queramos ver. Caminamos por las calles como autómatas, sin rechistar bajamos la mirada ante las injusticias, pedimos los necesario, y nos dan de todo menos lo necesario. Tal vez sea esta apatía la que haga que la Navidad que se aproxima no sea tal, sino una mezcla entre juguetes caros, caída de hombros y símbolos paganos a doquier, no vaya a ser que se enfaden los que desean celebrar la Navidad sin tener en cuenta que se celebra el nacimiento de Cristo. No se puede culpar a los que ya no ven donde hay, repito: La nube negra que nos circunda es tan áspera e intensa que descalabra la esencia de la gran mayoría de mortales. Joan Winmill Brown dijo: “¡La Navidad! La propia palabra llena nuestros corazones de alegría. No importa cuánto temamos las prisas, las listas de regalos navideños y las felicitaciones que nos queden por hacer. Cuando llegue el día de Navidad, nos viene el mismo calor que sentíamos cuando éramos niños, el mismo calor que envuelve nuestro corazón y nuestro hogar”. Quizás sea eso: Deberíamos volver a ser niños, dejar de lado la majadera adultez que llena de barro todo lo que toca; tendríamos que volver al inicio, lejos de las prisas que no llevan a ninguna parte, a no ser a la tumba, y ver con ojos de crío todo lo que nos rodea, observar con espíritu de inocencia la esperanza que sí se encuentra entre nosotros. Porque el que posee la virtud de volver a su infancia, también posee la virtud de colocar luz allí donde no hay más que tinieblas.

Hombres Buenos

2009-12-06T08:28:00.001-08:00

Hoy llueve un tipo de aguacero que hace que los hombres no se arriesguen, que la realidad sea un circuito de chapuzones ácidos sobre nuestras cabezas de barullo contante y sonante, de incertidumbre perdurable. Vivimos tiempos en los que ya no quedan héroes, ni compasión extrema, ni diálogos coherentes… Los ojos de la gente son carmesíes, vampíricos; hechos a imagen y semejanza del No-Ser, de la navajada trapera y el beso de Judas que nos espera día a día en el INEM. La principal razón de la crisis presente: el no sabernos insalubres e inhumanos (cada vez más y más inhumanos y más infaustos). Las cafeterías se colman de maldiciones, de bolsos usados por el tic-tac de un reloj siempre fatuo, de políticos que miran por su bienestar, de hombres y mujeres que en vez de luchar se quedan mirando cómo el mundo se va yendo al traste. Hoy la lluvia ha calado a más de una cabeza simple: mentes que mañana estarán bajo el filo de la guadaña, riendo como oportunos idiotas en el velorio de la coexistencia benevolente que no “pudo ser” porque no hicimos lo necesario para que así fuera. Lo digo y ya no me lastima tanto como me lastimaba ayer: Ya no quedan hombres buenos, ahora sólo nos rodean los cobardes, los pávidos, los hipócritas, los lameculos que se nos presentan como grandes y positivos consejeros de una sociedad que necesita menos consejos y más equidad. Sin duda, señoras y señores, tenemos lo que nos merecemos; desalmada deliberación pero, por desgracia, muy acertada. Los héroes se tomaron un descanso, la ética y la integridad se plantean reconciliarse con el nihilismo, la amistad es una palabra demasiado magna como para ser interpretada… Y pese a todo gira; sorprendentemente el planeta gira y se ríe al percibirnos como raza de víboras. Los generosos perecieron ayer, de madrugada; no podían soportar cómo ZPayasada continuaba labrando talante que quiebra refinamientos y carteras, y cómo Rajoy continúa esperando a que la basura caiga por su propio peso. Los hombres buenos van cayendo, los que aún no lo han hecho, se cobijan en el anhelo de poder llegar a ver una revuelta social o verbal que acabe con las ilegalidades, la corrupción y la contradicción de llamarnos seres humanos, cuando no somos más que pantomimas que apaciguan sus conciencias a base de mirar hacia otro lado, desconfiando de todo, de todos, de nosotros mismos, del presente, del pasado y del futuro con inevitables tonalidades de gravísima esquizofrenia. Llueve y el estremecimiento de saberme poco amaestrado como para incorporarme a esta sociedad me masculla al oído un poquito de entusiasmo y orgullo.

Noviembre es Navidad

2009-11-09T00:54:00.000-08:00

Es curioso observar como los establecimientos se han vestido apresuradamente de gala para recibir la Navidad. Las luces de colores imperecederos habitan entre nosotros: bombillitas que nos hacen recordar la pequeñez, la bobería y el desembolso rojo sangre desvergonzado que tendremos que hacer queramos o no queramos. La Navidad comienza en noviembre, ahora en noviembre, el año pasado, en octubre. Se nota que la recesión busca y amarga el espíritu de muchos con su guadaña de paro, nerviosismo y flojedad. Y no me llamen pesimista sin más –realmente soy un optimista con experiencia-, pero me atrevo a decir que, pese a que los adornos de múltiples colores ya estén instalados, algo me pincha en el estómago hora tras hora, al tiempo que me susurra una voz que la Navidad será un tanto hipocondríaca y chocarrera. Opino –y no soy el único- que la celebración del nacimiento del Niño, (estoico y sufrido Niño), se ha convertido desde hace ya años en un acto de vulgaridad sin conciencia ni precedentes: La Navidad es marketing, la fiesta cristiana es todo lo contrario a lo que debería ser; es capitalismo en estado puro, individualismo recorriendo las calles apesadumbradas y carentes de altruismo y afecto, es una incisión en el corazón deprimente de la moral que nos dice: “Intentad ser caritativos al menos por unas horas”. Y Noviembre es Navidad, ¿quién lo puede negar, si ya no sabemos exactamente qué es la Navidad? Noviembre es un aleteo de cifras que chillan y condenan, para asegurarnos que ya hay casi 100.000 parados más en nuestro país; este mes es una horca sin cuello al que ahorcar, es una madre sin hijo al que achuchar, es el preludio de algo que deseamos sea bueno, próspero y equilibrado, al fin, justo y equilibrado. En nuestras manos está dejar los trapos viejos, el capitalismo tiburón que engulle carteras y conciencias; un acto de bondad supone un regreso a la infancia, supone convertir lo inútil en útil, lo fantasioso en algo real y ecuánime. La luz interior del ser humano es la que debería estar centelleando con suma intensidad a lo largo y ancho del planeta Tierra, no esas lucecillas hechas a imagen y semejanza del capricho de cada año. Las cosas mejorarán para todos con el tiempo, pero antes deberíamos saber qué es lo fundamental en esta sociedad ebria de hipocresía y postergación. El cooperar, el estar al lado del que sufre, el echar una mano al más necesitado… Estos son actos dignos de llamarse “actos humanos”; los demás actos, los que salen de la soberbia, la desazón y la codicia, únicamente acabarán con la persona que los lleva a cabo y con los que le rodean, sino al tiempo.